а все же с духом времени свезло Вам - нуждались люди в ярком маяке.
и Вы неравнодушных звали словом,
ловя сердца, как шарик бильбоке.
сейчас не то - романтика стекает расплавленым каким-то кирпичом. вильнувший хвост мороженого Кая метет пургу.
о вечном.
ни о чем.
забудьте слезы вымерших курсисток!
что взять-то с нервных почв солончака?
сейчас студентки в теме.
плоть мясиста.
знакомство. койка. утро. тчк.
на кой бы им гранит иносказаний, кровавый пот измученных минут?
не едут лыжи, не готовы сани.
жизнь полосата - пряник, снова кнут. разбитое корыто с медным тазом. и вот они - живые мертвецы: армагеддон им повод для экстаза - скупать потенциальный дефицит. на твердом камне выстроены хаты. как водится, у бездны на краю.
паршива трусость, но… мы все пархаты, попав в такую чахлую струю. убойный скот, пресытившийся пашней, терзающийся собственной тоской.
Вы были Вавилонской грозной башней - Бог убоялся дерзости людской. как не страшиться - жуткой и бездонной? оттуда громыхал словесный гром. и не прикажешь ниже на полтона, не вырубишь бемолем-топором.
Владим Владимыч, Вам же и в подметки не годны сопли наших технарей, вороньей поэтической слободки! земля - и первозданный эмпирей…
что Ваша энергетика терпиле, по жизни завалившему хайло? он не поймет, что Вы людей любили всем правилам приличия назло. что Ваши звезды - вымершие дети, вознесшаяся боль голодных слез.
Вас изучают в университете и чтят бездомный, рюхин, берлиоз - раз в год они нальют и сыщут повод. уж им-то смерть по жизни не грозит. отыщется на гения любого глубокий комментатор-паразит…
что ж, это эстафета поколений. опередил свое - свистят фальстарт, а после бьются лбы, трещат колени, как холостые выхлопы петард.
Вы для гигантов высились колоссом, Вселенную могли свернуть строкой.
но мир стал смирным, скучным, безголосым.
Вам повезло, Владимыч, дорогой - не видеть толп, таскающих рояли, не ведающих таинства игры. они способность слышать потеряли. давайте верить - все же до поры.
мы недостойны Вас.
в правах-свободах запутались, как в дьявольской сети.
а Вам и смерть, по-моему, не отдых.
так, разве только дух перевести
Век, еще совсем в зародыше,
Но быстро набирает ритм и ход.
Уже многих оставил без помощи,
Доживать свой последний год.
Особенно я ненавижу, когда вечностями швыряются. Братья навек. Вечная дружба. Навеки вместе. Вечная слава… Откуда они все это берут? Что они видят вечного?
Грубый век, грубые нравы. Романтизьму нету. Не дают человеку спокойно… жить.
В производстве я не смыслил ровным счетом ничего. Я был целиком и полностью приспособлен к веку информации, то есть не приспособлен ни к чему.
Беда нашего века: ещё недавно в оправдании нуждались дурные поступки, теперь в нём нуждаются поступки добрые.
Как жалко, что мода на «век» - неизбежность…
А помнишь, ведь были «Надежда» и «Нежность»,
«акации белой» хватали глоточек,
«Землянка», «Победа» и «Синий платочек»…
А Градский? Ты помнишь? «Как молоды были…»?
Как эти слова по душе нашей плыли!
А ныне и в музыке, в слоге - небрежность…
Как страшно, что мода на «век» - неизбежность…
- Вождь, у нас папирус кончился для написания календаря! - А много написали? - До 21 декабря 2012 года… - Ну, на наш век хватит! - Так потомки могут подумать, что конец света… -Да хрен с ними!))
Сегодня в 10 утра я делал открытие века. А в 10.30 открылось второе веко.
Мы не ангелы мы не умеем обманывать время
Оно не ждет, все ускоряя бег…
Но когда от биения сердца ломаются стены,
Обычный вдох, может тянуться век…
Как жаль, что наша жизнь так коротка,
А нам так много дел еще осталось…
Как жаль, что не вернуть те облака,
Дождем с которых мы с тобою любовались…
Как жаль, что мы все время ищем…
Находим, иногда… А зачастую все теряем…
Как жаль, что мы голодным зверем рыщем,
И, сделав зло, того не замечаем…
Как жаль, что так и было, так и будет.
Нам не подвластна череда грядущих лет…
Как жаль, что век земной так труден…
Но нам так надо свой оставить след…
Любовь 21 века - начинается в «ВКонтакте», продолжается в «Скайпе» и заканчивается в «Черном Списке».
Ей было сто лет. А ему сто три года.
Их встречи случались в любую погоду
И чаще всего почему-то по средам.
Он просто звонил, говорил: «Я приеду?»
Вот как-то по средам всегда приезжалось.
И даже когда вдруг она простужалась,
Встречались они несмотря на простуду,
Поскольку она обещала:
«Не буду дышать на тебя!»,
Но, хоть это ужасно, дышала.
Никак не могла надышаться.
И даже - друг друга они целовали…
К ним мальчик в кафе выходил со словами:
«Садитесь, ваш столик сегодня свободен!»
И это случалось при всякой погоде,
И всё отступало - дела и болезни…
Ведь каждая встреча могла быть последней:
Сто лет и три года, конечно, не шутки.
Они не хотели терять ни минутки.
Объятия - много теплее, чем пледы.
Они были счастливы каждую среду.
В сто лет как-то глупо влюбляться, жениться.
Но годы бежали от них вереницей.
Объятия - много теплее, чем шали.
Встречались они… И дышали… Дышали.
Любовь в виде цинизма, дружба ввиде сарказма, секс ради прикола- Ирония ценностей XXI века.
21 век, прогресс, век нано технологий. Но вот, как рука с огурцом в трех литровой банке застревала десять лет назад, так и застревает.