Что цена за «обогреться»?
Милая… милая ты…
Не вернется наше детство,
Милая… Милая
Ты - сон, ночью встретимся,
Ты - рай, мой потерянный.
Свободна будь.
Милая… милая ты…
Не жалеет ни о чем - не горевать.
Все, что было, по плечо - да не теряй.
Я не знала о таких - пока жила.
Обернулась, чтоб кивнуть - и вперед ушла.
Моя девочка, моя сладкая…
Безответная, безвозвратная…
От судьбы бежать - дорога скверная.
Не такая я, наверное…
Что цена за «не скрываться»?
Милая… милая ты…
Черным цветом отозвалось…
Милая… Милая
Ты - сон, ночью встретимся,
Ты - рай мой потерянный.
Свободна будь.
Милая… милая ты…
Не жалеет ни о чем - не горевать,
Все, что было, по плечо - да не теряй,
Я не знала о таких - пока жила.
Обернулась ей кивнуть - и вперед ушла.
Моя девочка, моя сладкая…
Безответная, безвозвратная…
От судьбы бежать - дорога скверная.
Не такая я, наверное…
Не такая я, наверное…
Не стальная игла, а грусть
Мне пробила сегодня грудь,
Оттолкнусь от земли и в путь,
Не забудь меня, не забудь.
Уж не чудится ль это мне,
Это небо и дождь в окне?
Жаль, не греет в пути звезда,
Нарисована, что ли? Да.
Пусть же ветер мотает, пусть,
Сам не знаю, за что держусь.
Жаль, не светит в пути звезда,
Нарисована, видно. Да.
Говоришь: «Подожди, вот-вот,
Солнце на небе да взойдет».
Только есть ли еще оно?
Да не все ли, не все ли равно?
Не стальная игла, а грусть
Мне пробила сегодня грудь,
Оттолкнусь от земли и в путь,
Не забудь меня, не забудь.
Как случилось, что мир остыл,
Мир теней и дорог пустых?
Жаль не светит в пути звезда.
Нарисована что ли,
Нарисована что ли? Да.
Рок - это музыка, посредством которой можно разобраться в своем внутреннем мире.
Чем шире раскрываешь объятия, тем легче тебя распять!
Я сам из тех, кто спpятался за двеpь,
Кто мог идти, но дальше не идет,
Кто мог сказать, но только молча ждет,
Кто духом пал и ни во что не веpит.
Моя душа беззвучно слезы льет.
Я песню спел, она не пpозвучала.
Устал я петь, мне не начать сначала,
Hе сделеть пеpвый шаг и не смотреть впеpед.
Я тот, чей pазум пpошлым лишь живет.
Я тот, чей голос глух и потому
К сверкающим веpшинам не зовет,
Я добpый, но добpа не сделал никому.
Я птица слабая, мне тяжело лететь
Я тот, кто пеpед смеpтью еле дышит.
Но как ни тpудно мне об этом петь,
Я все-таки пою, ведь кто-нибудь услышит.
К.Никольский - Я сам из тех
Тошно душе среди равнодушных стен,
Холод-клише, сумерки перемен,
Они за столом поют что-то про свой уют
В сытую ночь к черному дню…
Серая ночь, в окнах дымит рассвет,
Солнце взойдет, а может быть больше нет,
Ночь без любви, пусты между людьми мосты,
Нет ничего, есть только ты…
Свобода, свобода, так много, так мало,
Ты нам рассказала, какого мы рода,
Ни жизни, ни смерти, ни лжи не сдаешься,
Как небо под сердцем в тоске моей бьешься…
Темный подъезд, еще одного ко дну,
Кровь на полу, капля за каплей в нас
В этой ночи она - рваная та страна
Сгребает золу остывающих глаз…
Серая речь в темном больном окне,
Сдаться и лечь, в серую ночь во мне,
Нет не могу, прости, в мертвую жизнь врости,
Нет, не она в этой горсти…
Свобода, свобода, так много, так мало,
Ты нам рассказала, какого мы рода,
Ни жизни, ни смерти, ни лжи не сдаешься,
Как небо под сердцем в тоске моей бьешься…
Если Вы, кивая на свой возраст, говорите себе: Мне так мало осталось!, то подумайте одномоментно о том, что кому-то в этом мире осталось срока еще меньше, независимо от того, кто он: ребёнок либо глубокий старик. Такова судьба! Это Вас не особо утешит, но приведёт к согласию ваш разум относительно того, что Вы не в самом худшем положении, и фатум не так жесток, каким Вам представляется.
Что же ты сын никак не взрослеешь?
Мама корила с утра паренька
Роком своим дурацким болеешь
Жизнь тебе явно не мяла бока!
В группе твоей одни наркоманы
Тоже на шее сидят у мамаш
Песен полно - да пустые карманы
Кто бы поджег ваш проклятый гараж?
Не дарите, мамы, сыновьям гитары
Станет музыкантом - горюшка хлебнет
Не приносит счастья Fender Stratocaster
Не прокормит сына Gibson Thunderbird
Дури набрались в своем интернете
Прыгать с гитарой - не яму копать
Вот у соседей нормальные дети
Утром работать - а вечером спать
Песен твоих я не понимаю
Что тебе, больно, раз ты так орешь?
С музыки вашей собаки чихают
Раньше другою была молодежь
Не дарите, мамы, сыновьям гитары
Станет музыкантом - горюшка хлебнет
Не приносит счастья Fender Stratocaster
Не прокормит сына Gibson Thunderbird
Вот твой отец допоздна на заводе
Лишь бы сынок был одет и обут
Раньше в ансамбле играл тоже вроде
Был говорят еще тот баламут
Папа вздохнул, шевельнув желваками
Ну-ка жена, помолчи ка давай
Видно родятся не все стариками
Знаешь, сынок, если хочешь - играй
Подарите, мамы, сыновьям гитары
Пусть своей дорогой чадушко пройдет
И споет от счастья Fender Stratocaster
И раскроет душу Gibson Thunderbird
У меня есть дар или проклятье
Сам не знаю, как его назвать…
Так хочу вернуть его обратно -
Что готов в придачу денег дать:
Слышу всё, что будет, я порою,
Чувствую, что будет наперёд…
И что мне не быть уже с тобою
И что станет между нами лёд
Он шептал мне… он твердил… стучал…
Пальцами, чеканя эпилог.
Он шептал - и я увы всё знал.
Но исправить ничего не смог…
Доказано английскими учеными, что уровень интеллекта у того кто слушает рок, больше среднестатистического. и больше, чем у реперов
Говорю о том, что жизнь стала легче, да. Но случается так, что праведников становится всё меньше, меньше и меньше. А грешников всё больше, больше и больше.
И все-таки, не предсказуемая штука Жизнь… -
Никогда не узнаешь чем на этот раз «отоварит» «по голове»…
Хочу поделится с Вами, Друзья.
Не покидает мои мысли недавно произошедшая со мной история.. Что бы это значило?
Была в гостях у подруги. Задержалась до поздна. Вызываю такси.. Приезжает машина с номерами 013. Не могу сказать, что суеверная, но обратила внимание на это, когда диспетчер произнесла номер машины. Еду домой, время заполночь. Пишет мне мой парень, как мол добираешься и почему так задержалась.. Отвечаю- все нормально, и тут обращаю внимание на время- 00.13 ночи!!. Пишу своему парню смс -«все в порядке, еду 13 мая 13 года, 00.13 час. ночи, на машине с номером 013 :-)». Вот и совпадение думаю! Но это еще не все! Водитель такси разговаривает по телефону, и выясняется, что его поздравляет с днем рождения его девушка, и он ей говорит, что родился в пятницу 13!!!
Я обомлела! Как такое могло произойти! И что это могло значить? Извините за такой рассказ, просто хотела поделится, и узнать чье-то мнение..
Я тебе прочищу уши ломом,
Чтобы ты услышал голос мой,
Завалю тебя металлоломом,
Ты оттуда мне припев подпой.
Я не понимаю в жизни ни черта -
Это моя линия и моя черта.
Ты когда-нибудь бывал в цеху,
Где колотит молот по железу?
Если бас не отдаёт в паху,
Значит эта песня бесполезна.
Я не понимаю в жизни ни черта -
Это моя линия и моя черта.