Проходит всё:
Мечты и люди.
Оставив за собою след,
Который как пресыпан пеплом
Горящим на твоей душе,
Оставит шрам
Который безмятежно,
Напомнит о себе.
Пройдут года
А шрам останется,
Навеки!
Пока, не умрет душа.
Колотые, резаные раны болезненны
Для души
Но терпимы, потому что поверхностны…
Но никакая рана не сравнится с той
Когда надо самому вырывать с корнем
То что сам посадил давно и бережно
Выращивал…
Слишком много прошел, чтобы забыть. Забыл, но вспомнил.
Умение смотреть на вещи - другими глазами, как попытка простить…
Простить их темноту, желание помочь себе или скорее возможности для себя.
Каждый сам по себе, и те и другие…
Защитников всегда мало, как и людей без защиты.
Ранишь одного, а от другого рану.
Запомни это.
Не все проходит просто.
Просто кошки по природе своей.
А ты Королева.
Delfik 2017 г.
Не береди раны, иначе никогда не научишься быть счастливым.
Закрываю нежно твои раны,
На сердце твоём неспокойном.
Покрываю, медовым бальзамом,
Наслаждая своей любовью.
Для меня ты, моя половинка,
Залетела песчинкой, ко мне,
Облеклась ты моею любовью,
Стала спутницей жизни - везде.
Я почувствовал ты - другая,
Внеземная, не такая, как все.
Ты - царица с иной планеты,
Нашла счастье своё, во мне.
Каждое, самое незначительное слово может как причинить боль кому-то, так и залечить чью-то рану.
Хорошо, если они (раны на сердце), заживают. Хотя… скорее, старые раны всего лишь обрастают новыми, на них скапливаются новые слои событий, уроков, болей и радостей… И нам кажется, что раны заживают…
Раны не заживают. Сердце приспосабливается не чувствовать боль. А вместе с болью перестаёт чувствоваться и многое другое. «Исцеляясь», мы становимся немного другими людьми.
С каждым новым прожитым днем, мне все меньше вериться, что кто-то может дотронутся до моей души и не ранить ее.
Люди умеют наносить без ножа раны, и такие раны залечивать трудно.
Слепить бабу на морозе сложнее, чем в оттепель.
Глубоки душевные раны,
И болят пуще раны живой.
Что получены от обмана,
Той, что раньше была родной!
Мой гордый март,
Мои устали ноги
От грязи, сплетен и кровавой лжи.
Мой гордый март, прошу тебя,
Не смей, не трогай
Все раны сердца, все узлы души.
Мой март, Ты вновь, опять, ты снова.
Ты снова жизнь мою пытаешься начать,
Но, дорогой, пойми:
В людей бросаю словом,
Тебе меня теперь уж не унять.
Ты вновь пришёл некрасочной весною
Под маской счастья и безмолвной мглы,
Но от тебя, Мой гордый март,
Уже никак не скрою
Ни раны в сердце, ни в душе иглы
А снег кружит, ложится на мою ладонь.
О многом сказано, но сокровенное не тронь…
Не береди былые раны без причины.
Ведь внешне «толстокожие» бывают столь ранимы.
Люди всегда уходят. Кто-то медленно, болюче, растягивая, оттягивая свой уход. Кто-то быстро, стремительно и решительно. Но люди всегда уходят. Иногда так складываются обстоятельства, иногда так просто нужно. И когда уходят, обязательно что-нибудь оставляют. Сувенир, подвеску, брошку, картину или какую-нибудь интересную штучку, что-то сделанное своими руками или то, что имело бы особое значение для обоих.
Но есть моменты, когда уходят незаметно. Ускользают. Вот так был рядом с тобой человек - а через секунду его уже нет. И ищи - не ищи, зови - не зови - не поможет. Это такая особая категория. Они приходят в твою жизнь тихо, без стука входят, и такое ощущение, будто они тут были всегда. Влетают тихим бризом в щелочку окна, чтобы разыграть в комнате игру в ветерки. Меняют что-то в тебе, приукрашивают серые будни. Обычно таких едва ли замечаешь. Они есть - и есть. Без подвохов, доводов, требований. Они приходят, чтобы привнести что-то новое, изменить, а потом незаметно уйти, исчезнуть. Такие оставляют на память совсем другое. Ты ощущаешь их отсутствие далеко позже. А на месте происшествия находишь только их следы. Именно это они и оставляют после себя. Такие лёгкие, воздушные, едва заметные, но не стираемые следы. Стоишь в растерянности, смотришь на истоптанную их ботинками душу в недоумении. И поздно кричать «постой». Такие не возвращаются. Такие приходят, чтобы уйти. Такие оставляют не выводимые, даже самым сильным растворителем, следы.
И я бы тоже что-нибудь оставляла. Исписанный листок, законченную пасту в ручке, ведёрко слёз, пару потерянных заколок. Погаснувшую улыбку, и ещё, и ещё одну. Недопитую чашку кофе, фантик от шоколадки, дождливый день. Я бы оставляла это тем, кто уходил бы от меня. Исчезал. Ускользал. Незаметно, плавно вытекал из моей жизни. Я бы оставляла крупинку невысказанных слов, ненужных чувств. Оставляла бы на подоконнике, не подписанными. Кидала бы в почтовый ящик без обратного адреса.
И я бы тоже что-нибудь оставляла. Тем, кто ушёл из моей жизни навсегда. Чтобы они помнили, в чьей израненной душе оставили следы.