Вот идёшь ты специально в пятерочку чтоб купить сок по акции, а он там без акции… и всё, финансовый коллапс.
А если ещё забываешь и бонусную карту, так это воооообще капец.
Себя как в зеркале поэт -
Пречистых муз питомец
В свободной песне познаёт
Той, что нетленней тысяч.
На белый лист ложится тень
Мечтаний легкокрылых.
Ещё беззвучна строчек трель,
Но замысел провиден.
Волнуя, мучая сердца
Волшебным звоном лиры,
Молвы страшится дух певца
И сторонится мира.
Счастье в мелочах. Никакой захват мира или очень дорогой дом не сравнятся с тем, что ты можешь сказать «Пошли все на@ер», перевернуться и продолжить дальше спать.
А время и правда лечит.
По крайней мере, меняет.
Не ждёшь ни письма, ни встречи,
Не водкой спасаясь, чаем.
Не куришь, не бьёшь посуду,
Не бьёшься башкой об стену.
Ведь просто же до абсурда -
Всё-это-твои-проблемы.
Цинизм, перестав быть маской,
Походит на образ мыслей.
Обычная тяга к сказкам
Сдаётся напору жизни.
Но вдруг не найдя подмоги,
Срываешься среди ночи,
Не видя бежишь дороги,
Рыданьями - горло в клочья.
Спасут там и обогреют,
Осталось всего два дома.
Обнимут и пожалеют,
В упрёк не сказав ни слова…
Не ждали? Не открывают?
И к чёрту. Никто не нужен.
Да. Время, оно меняет.
Ты станешь сильней.
И хуже.
Алиса Кош
Чуть больше знать, чтоб не тужить.
Порой полезно поступиться
Второстепенным в этой жизни,
Но в главном не продешевить.
Добро бесчестят; хвалят дичь.
Лукавый алчный покупатель,
Даря со смехом поруганье,
Желает втрое цену сбить.
Наберут всяких на работу по объявлению, с остановки
Я грущу. Я измучен жаждой.
Я извелся: грустя, любя.
В каждой девочке, в женщине каждой.
В каждой что-то есть от тебя.
Я их грустных не в силах видеть,
Их смятенья, их скорбных поз.
Их же так ведь легко обидеть,
Так легко огорчить до слез.
Сокровенным с тобой, глубинным
Чем-то связаны все они.
Чем-то жалостным, голубиным,
Чем-то тайным тебе сродни.
Вот вчера одна торопилась,
Плача, пуговицу теребя…
Сердце кровью моей облилось,
Как подумал я про тебя.
Евгений Винокуров
Никогда не узнаешь и не поймёшь, где и как начнётся твоё безумие, пока не встретишь того, кто будет сводить тебя с ума.
Это талант, наверное, снова суметь влюбиться, не побояться заново обнажиться… А я, бездарность, после тебя, родного… не смогла ни первого, ни второго…
Бывает настолько хреново, что уже не чувствуешь этого «хренова». Даже не плачешь. Просто сидишь, тупо смотришь в одну точку. Что хоть июнь лето, хоть январь зима, хоть задави меня автобус. Настолько все пофиг, что даже проблемы эти уже проблемами не кажутся.
Мой разум часто жмет на тормоз, а опыт двигает вперед!!!
Дамы наивно полагают, что если не пишет,
не звонит - значит занят/нет возможности, хрен там, он тупо не хочет, иначе строчил бы хоть из акульей пасти…
опять пожелтел листок,
ползет по спине зима.
а память стучит в висок,
в ней снова хрипит война.
мы оба с тобой - восток,
страна на двоих одна.
но, сделав всего глоток,
я выпил любовь до дна.
у памяти сны беды.
она, как морской прибой,
накат ледяной воды,
мой бред, что живет со мной.
Я, пытаясь с тобой о любви говорить,
утонуть в зелень лета не смог,
нам нельзя на земле ничего изменить,
заблудившись в созвездии строк…