В глазах, что черней всех ночей Истанбула,
На самых глубинах, достойных Босфора,
Внезапно душа лунным светом блеснула,
Невинное сердце обдав пылким взором.
Последовать тенью за этой пустыней,
Которая тайной меня поманила,
Сподвигла любовь. Без особой причины
Потухшие искры она воспалила.
И я без остатка под солнцем сгорела
Мужчины, с которым однажды тонула.
Мне силы даёт отражение веры
В глазах, что черней всех ночей Истанбула.
Когда ягодицы прут:
Они - волнами бегут!..
Нам не дано соврать, как наше слово отзовётся.
Глаголом жги сердца людей! Но не лей много воды!
Солнце светофорит на закате:
- Обрати внимание на платье,
Обрати внимание на счастье.
Дальше будут лишь одни потёмки.
Неужели ты такой неловкий?
Мальчик, нет любви другой в запасе.
Солнце светофорит напоследок,
И листва шуршит по коже веток:
- Нет к сближению сейчас запрета,
Нет другого времени решений,
Шанс один к началу отношений.
Без признанья нет любви ответа.
Солнце светофорит угасая:
- Посмотри, красавица какая!
Кто успел, того воспоминанья,
Трусость не поможет в этом деле,
Собраннее будь в душе и теле.
Миг пройдёт, а жизнь-то не чужая.
-
2016
Жёлтая осень недетским сюрпризом
Землю измазала жухлой листвой.
Данный сюжет неспроста мной написан
С чудом возникшей картины цветной.
Запах стоит удивительно странный.
Чувствуется здешних мест аромат.
Спутать нельзя ощущение праны,
Скромную свежесть природных наград.
Хочется насухо вытереть тропки,
Меньше топтаться в окраске такой.
Зрите на эти сезонные пробки,
Похолодевшей осенней порой.
Надо же как пронесло по деревьям,
Можно сказать, эпидемии крик.
Даже сорвавшись грачи улетели,
Спугнутые в обосененный миг.
-
2016
Поймешь и ты, мой друг, потом, когда-нибудь,
Что есть такие люди, что не предают,
Но чтобы их узнать, пройти придется путь,
Где множество предательств с ног тебя собьют…
И ты поймешь, мой друг, немного погодя,
Что внешний блеск - не даст душе твоей огня,
И, что снаружи, - лишь до первого дождя,
А что внутри, то будет греть всегда тебя…
К тому же, ты поймешь, мой друг, в конце концов,
Что афоризмы, формулы, от мудрецов,
Всего - слова извне…, по сути - пустота…,
Важна лишь истина твоя, что так проста…
И наконец, мой друг, ты главное поймёшь,
Что нежная забота, ласка, доброта,
Не слабость…, это внутренняя красота…
И к этому всему ты сам, мой друг, придёшь…
Отвлекись от ненужных мыслей,
И задумайся, посмотри:
Сколько жизни и сколько смысла
Происходит у нас внутри!
Мы ведь даже не представляем,
В городской суете спеша,
Сколько маленьких состояний
Проживает за день душа.
Куда уходят души после смерти?
И есть ли за чертою Рай и Ад,
Где обитают ангелы и черти,
Откуда невозможен путь назад?
А, может быть, всё это только сказка,
И души близких с нами навсегда?
А дуновенье ветра - это ласка,
Улыбка - предрассветная звезда,
Шуршание листвы - знакомый шёпот,
Скрип половицы - дружеский привет…
Увы, но невозможно сделать опыт:
Жизнь после смерти - вымысел иль нет.
А человек свой срок на этом свете
Отмерить не сумеет, не греша.
Но, если есть жизнь вечная, ответит
За всё перед Создателем душа…
Мы родились не вовремя и немножечко поэтичными.
Мы родились не в городе - в называемых неприличными
Бело-пустынных домиках, громко дышащих полуставнями.
Мы родились не вовремя. Нас никто не задумал равными.
Чайки нас кличут зА морем, омывающим наше прошлое.
Звезды кричат и падают, рассыпаясь по небу крошками.
Мы родились запретными. Мы для мира себе царапаем
Руки и сердце перьями. В океанах событий плаваем.
Мы родились осенними, и весенними, и морозными.
Тексты бывают легкими, или нежными, или грозными.
Листья с деревьев сложены аккуратно в альбом с вещдоками:
Снами, судьбой, картинками, надписями, уроками.
Мы за поэзию пОдняли щит и мечи словесные.
Мы слишком многое поняли. Реки для нас не пресные.
Мы родились не вовремя и немножечко поэтичными.
В классном журнале Божеском
мы впереди
отличников.
Запах несвежей одежды, носков, пота
У многих вызывает позыв на рвоту.
А запах высокомерия, подлости, предательства
Не многие чувствуют -
По обстоятельствам.
Потому и маются на этом свете,
Поэты
В запахах разбираясь этих.
Мой лес, в котором столько роз
и ветер вьется,
плывут кораблики стрекоз,
трепещут весла!
О, соловьиный перелив,
совиный хохот!..
Лишь человечки в лес пришли -
мой лес обобран.
Какой капели пестрота,
ковыль-травинки!
Мой лес - в поломанных крестах (перстах),
и ни тропинки.
Висели шишки на весу,
вы оборвали,
он сам отдался вам на суд -
вы обобрали.
Еще храбрится и хранит
мои мгновенья,
мои хрусталики хвои,
мой муравейник.
Вверху по пропасти плывут
кружочки-звезды.
И если позову «ау!» -
не отзовется.
Лишь знает птица Гамаюн
мои печали.
- Уйти? - Или, - я говорю.
- Простить? - Прощаю.
Опять слова, слова, слова
уже узнали,
все целовать да целовать
уста устали.
Над кутерьмою тьма легла,
да и легла ли?
Не говори - любовь лгала,
мы сами лгали.
Ты, Родина, тебе молясь,
с тобой скитаясь,
ты - хуже мачехи, моя,
ты - тать святая!
Совсем не много надо нам,
увы, как мало!
Такая лунная луна
по всем каналам.
В лесу шумели комары,
о камарилья!
Не говори, не говори,
не говори мне!
Мой лес, в котором мед и яд,
ежи, улитки,
в котором карлики и я уже убиты.
1973
Компьютерные фразы, как грибы,
Растут, IMHO такое у меня.
Кому-то LOL от искренней байды.
Но всё равно AFAIK (ну) вам друзья.
Не устаю читать RTFM.
Инета мир внедряется с трудом.
Запоминаю сложновато сленг,
То «Пруф», то «Трабл», то FAQ или ЧАВО.
Выискивая фичу и лайфхак,
Я юзаю по сайтам и постам,
Общаться в чате не могу никак.
Напишут снова: это твой баян.
Оффтопом называют флуд и флейм,
А тему разговора кличут «Сабж».
Надоедает спам всего быстрей.
Моя мессага просится на фарш.
Вот привязался хейтер - злобный враг,
Страницу закошмарил холивар,
Без вируса немыслим даже шаг,
Возможно разыграет просто пранк.
Дневник в журнале завожу лытдыбр,
В поисковик свой добавляю мейл,
Пароль и логин клавою слепил,
Есть куки, а в мозгах ещё пробел.
-
2016
Любопытно, забавно и тонко:
Стих, почти непохожий на стих.
Бормотанье сверчка и ребенка
В совершенстве писатель постиг.
И в бессмыслице скомканной речи
Изощренность известная есть.
Но возможно ль мечты человечьи
В жертву этим забавам принесть?
И возможно ли русское слово
Превратить в щебетанье щегла,
Чтобы смысла живая основа
Сквозь него прозвучать не могла?
Нет! Поэзия ставит преграды
Нашим выдумкам, ибо она
Не для тех, кто, играя в шарады,
Надевает колпак колдуна.
Тот, кто жизнью живет настоящей,
Кто к поэзии с детства привык,
Вечно верует в животворящий,
Полный разума русский язык.
1948
Иногда самое лучшее, что могут сделать некоторые поэты для человечества - это ничего не писать.