Кто-то себя посвящает искусству,
Власти, деньгам, красоте.
Новой машине и новому бюсту,
А я посвящаю тебе.
Кто-то не может прожить без хештегов
Фотки запостив в сети
Трусиков, пляжей, отелей, обедов,
А я не могу без любви.
Кто-то считает, что главное в жизни
Выбрать себе бытие.
Жить для себя или всё же для ближних -
Каждому просто своё.
Всё конечно. Не знает конца
Лишь надежда, что Богом даётся.
Она вечно стоит у крыльца.
Все уходят - она остаётся.
Время людей не лечит -
Это галиматья.
Время - оно не лекарь.
Время - оно судья!
ВСТРЕЧА
В конце августа, ближе к осени -
Подарила нам встречу судьба…
Всё, что было тогда, в песню просится,
Закружилась от чувств голова.
Август принес сладкую боль -
Взгляды, улыбки, слова…
И продолжает сентябрь любовь -
Осень всегда ведь права…
Листья желтые, как пророчество,
И в руках золотой букет…
Мы устали от одиночества,
Ищем правильный в жизни ответ.
Август принес сладкую боль -
Взгляды, улыбки, слова…
И продолжает сентябрь любовь -
Осень всегда ведь права…
Знаем только, уже не расстанемся,
Пьем напиток любви свой до дна -
Эта встреча в судьбе останется,
Светлой радостью на года.
Август принес сладкую боль -
Взгляды, улыбки, слова…
И продолжает сентябрь любовь -
Осень всегда ведь права…
автор Людмила Купаева
Напрасная твоя жестокость -
Она несет лишь разрушенье,
Желаний и мечты крушенье,
И душ, двойную одинокость.
Напрасные мои усилья -
Любовью окружить тебя,
Но не помогут тут слова,
Ведь в дар не принимаешь крылья.
Напрасная последняя любовь -
Несла несметные богатства,
И предлагала нам все царства,
Но холодна, осталась твоя кровь.
Напрасно всё же люди говорят -
Любовь, мол согревает сильно,
Но счастье только лишь взаимно -
А остальное будет всё не в лад.
автор Людмила Купаева
Ты, осень, на меня, не обижайся,
Что, нынче, я не славлю, не хвалю,
И у окон дождями не печалься -
Твои дары все в сердце я храню.
Ту степь, с дурманным запахом от трав,
И листопад златой, в притихшем парке…
Сейчас, от жизненных невзгод, устав,
Я помню, дорогие те, подарки.
Счастливая, с любимым, шла вдвоем,
Не замечая за спиною бед -
Так радостно, под солнцем и дождем,
И не считали с ним ни зим, ни лет.
И было нам тогда, вокруг, по нраву -
И птичий клин, и поздние цветы,
И чувства мы не прятали в оправу,
А воплощали в жизнь свои мечты.
Да, ты, же, осень, видела всё это!
Но, горевать, подружка, не спеши…
Ведь память вся полна прекрасным светом -
И я, по - прежнему, пишу стихи.
автор Людмила Купаева
Она сама себе писала письма,
Мол, «Здравствуй, мама, пишет твой сынок,
Люблю тебя, с тобой душа и мысли,
Но извини, приехать я не смог.
Так много накопилось дел различных,
К тебе пока не вырваться никак,
А мне, как в детстве, хочется привычно
Заснуть на твоих ласковых руках.
Пить вместе чай, в окно на звезды глядя,
Наговориться вдоволь обо всем.
Побыть с тобой, моя родная, рядом,
Нет лучше ничего, чем отчий дом.
Я помню эти яблони и вишни,
Скамейку, речку, старенький причал.
И где б я ни был, в своей грешной жизни,
Тебя я никогда не забывал.
Приеду, мама, уже скоро, слышишь
Вот только надо завершить дела…"
Она сама себе писала письма
И, глядя на дорогу, всё ждала.
И он приехал, только слишком поздно -
Дом опустел, и свет его погас.
Так было сиротливо и тревожно,
Он всё бы отдал, только бы сейчас
Навстречу вышла мамочка живая,
Прижала к сердцу нежно и любя.
И на могилке плакал он читая
Неписанные письма от себя.
Я отказалась от любви к тебе,
И одиночество впустила в дом -
Не стало легче на душе,
Но и не грянул с неба, грозно, гром.
Все дни заполнила я суетой,
Работой в доме и заботой…
Ночами только кружит надо мной
Сон о тебе, уже раз в сотый.
Да выручают все еще стихи -
В них чувства мои яркие живые,
А в строчках, словно пламень всех стихий
И судьбы наши самые земные.
Я думаю - ты не забыл меня,
И тоже мне катрены свои пишешь,
Ни в чем, не упрекая, не виня.
Мой голос на рассвете слышишь…
Мы два луча от солнечной любви -
Не пересечься, но друг другу светим,
И знаем, что зови иль не зови -
Перемолчим теперь, и не ответим.
автор Людмила Купаева
Твои волосы пахнут летом -
Морем, солнышком и травой…
И глаза, наполнены светом
Ты - единственный в мире такой.
А душа у тебя в радости,
И открыта для всех вестей -
Раздаешь улыбки, как сладости -
Жизнь становится веселей.
Много лет мы с тобою вместе,
И недаром связала судьба,
И поется про нас в песне -
«Мне не жить уже без тебя!»
В счастье, в горе всегда ты рядом,
И опора моя и стена…
Ничего нам с тобой не надо,
Лишь была бы в руке рука.
Если скажут, так не бывает -
Я не стану разубеждать.
Правду, всяк свою почитает…
Нам друг друга бы понимать.
автор Людмила Купаева
Шел листопад осенних снов
Из листьев желтых и багряных
И воздух был немножко пьяным
И странною была любовь.
Голубоглазый великан
Меня взял в плен совсем без боя
И продал в рабство и неволю,
Не посмотрев, не приласкав.
Кружусь, как лист я на ветру,
Смеюсь причудливому чувству,
Но вместе с тем мне очень грустно-
Я мимо чуда прохожу.
Прекрасная осенняя пора!
Такая сладкая… до боли…
Не буду больше я такою -
Уже наверно никогда.
автор Людмила Купаева
Ох, осень! Не смотри так грустно…
На прозу моих скучных дней,
Что в сердце горестно и пусто,
И нет от милого вестей.
А помнишь, как мы с ним бродили
Под шорох «золота и серебра»
И «Шардоне» в кафешке пили -
За счастье и любовь до дна…
И мы шутили и смеялись,
И строили мосты вдвоем -
Ни день, ни ночь не расставались,
И находили радости во всем.
Я верю - это повторится!
Мы обе ждем - и я и ты…
И встреча скоро состоится,
И полетят опять мечты.
Ах, осень! Веселись и празднуй…
Утешь сиянием лучей,
Уверь, что вовсе не напрасно
Горит любовь в душе моей.
автор Людмила Купаева
А я тебя не упрекаю,
И терпеливо очень жду -
И вижу - ты идешь по краю,
Но я успею, подхвачу.
Моя любовь границ не знает -
Ещё я многое снесу…
И сердце верить продолжает
И не пускает с глаз слезу.
Ведь ты вернешься непременно
В наш теплый и уютный дом,
Где встретит на пороге верность
И разговоры - целый том.
Нам есть, что рассказать друг другу,
И даже просто помолчать…
Сороки будут на округу -
О счастье нашем всем болтать.
автор Людмила Купаева
Закружусь на ветру желтым листиком,
Опущусь на ладонь твою нежную -
Удивишься и скажешь - «мистика…»
Я пойму, ты любишь по прежнему.
Обниму тебя ласковым солнышком
И в глаза загляну жарким зайчиком,
А чтоб в этот миг все вспомнилось -
Я росинки стряхну тебе с пальчиков.
Ты, не сможешь забыть свою милую,
Даже если зарядит злой дождь,
И погода заявится, стылая -
Я стихов пришлю яркую гроздь.
Вот и нет для нас расстояния -
Загорятся сердца вновь надеждой
Нам, для встречи дано расставание -
Пусть любовь наша станет безбрежной.
автор Людмила Купаева
Мне бы глоток твоего неземного тепла,
Можно без сахара, но при свечах у камина.
Где отражаться мы будем с тобой в зеркалах,
Ты, моя женщина, я твой любимый мужчина.
Скучные улицы мокнут с утра под дождём,
Ветер щекочет прохожих незримой прохладой.
Жмутся машины вдоль арки… и я, под зонтом,
В скуке брожу от того, что тебя нету рядом.
Время смеётся, наверно на зло или как?..
Мне не понять, что ломает меня так бездушно.
Голый подъезд, поднимаюсь, иду на чердак,
Окна забитые, гадко, прокурено, душно.
Дождь… всё идёт и идёт, мысли снова грызут,
Знаю вернёшься, осталось совсем ведь немного.
Те, кто любил или любит, поймут, не поймут,
Мне всё равно, если даже судить будут строго.
Мне бы глоток твоего неземного тепла,
Можно без сахара, но при свечах у камина.
Где отражаться мы будем с тобой в зеркалах,
Ты, моя женщина, я твой любимый мужчина.
Эх, да Ёшкина зараза,
У меня слетела фраза.
Пятый раз иль то, шестой,
Я рисую, всё отстой.
Не Ван Гог и не Пикассо,
Толи мало в доме красок.
Только вот беда одна,
На картине не жена.
Нос гармошкой, губки-чмоки,
Все из сисек вышли соки.
Бородавка под скулой,
А ведь я то, молодой.
Коль не так убьёт родная,
Закапает у сарая.
За такую вот мазню,
Враз устроит мне резню.
Тут меня вдруг осенило,
Чтоб скандал не закатила.
Кинул краски все в полёт,
А жене сказал, мол кот.
Это он зараза малый,
Притворился, что усталый.
Только вышел я за дверь,
Враз он стал не кот, а «зверь».
Испоганил всю работу
И тебя мою красотку,
Превратил в такой вот вид,
А теперь смотри вот, спит.
Не Ван Гог я, не Пикассо
И рождён я не для красок.
Только это всё секрет,
Вам признаюсь, я поэт.