Эх, да Ёшкина зараза,
У меня слетела фраза.
Пятый раз иль то, шестой,
Я рисую, всё отстой.

Не Ван Гог и не Пикассо,
Толи мало в доме красок.
Только вот беда одна,
На картине не жена.

Нос гармошкой, губки-чмоки,
Все из сисек вышли соки.
Бородавка под скулой,
А ведь я то, молодой.

Коль не так убьёт родная,
Закапает у сарая.
За такую вот мазню,
Враз устроит мне резню.

Тут меня вдруг осенило,
Чтоб скандал не закатила.
Кинул краски все в полёт,
А жене сказал, мол кот.

Это он зараза малый,
Притворился, что усталый.
Только вышел я за дверь,
Враз он стал не кот, а «зверь».

Испоганил всю работу
И тебя мою красотку,
Превратил в такой вот вид,
А теперь смотри вот, спит.

Не Ван Гог я, не Пикассо
И рождён я не для красок.
Только это всё секрет,
Вам признаюсь, я поэт.