Мои дети уже пишут письмо Деду Морозу! А Дед Мороз сидит рядом на диване и офигивает!
Ты знаешь, мама,
Сколько в жизни прожито?
Я так устала и хочу к тебе,
Мне некому сказать, о том, что пройдено.
И не с кем мне побыть наедине…
Оставив груз вчерашних трудностей,
Прижаться к близкому плечу,
И, вновь стать милой девочкой,
Которую убили не во сне, а наяву.
… А теперь, провожая кораблик мечты в дальний путь, проведу я черту между прошлым и этим днём. Лишь в уме прошепчу: «Ты меня не забудь», - и отправлю гулять я письмо в интернете…
… И однажды, тебе станет грустно в душе, и кольнёт что-то в области сердца, вспомнишь ту, что искала у Бога прощенье, лишь за то, что мечтала согреться у чужого камина, чужого огня, ненароком попав в треугольник бермудов, изначально всё зная: что песнь не твоя, и что вместе с тобой никогда мы не будем.
… Вспомнишь ты, улыбнёшься, зайдёшь в интернет: посмотреть что творится в мире, и наткнёшься внезапно на знакомый портрет … и на это письмо на Стихи_ре.
И заранее подбирая в ответ мне слова, как больному пред важным обследованием, ты захочешь ответить. … А в адресе будет пустая графа, лишь одно: ПИСЬМО ДО ВОСТРЕБОВАНИЯ.
Copyright: Наталья Первова, 2012
Свидетельство о публикации 112 112 002 401
…и теперь - вспоминая, что было со мной
и с тобой, крест чертя над твоей головой
и своей - помещаю в карман неотправленный лист,
остаюсь перед памятью чист…
Воробей обобрал черенок винограда,
и с беседки, где ты шептала:"всегда рада
тебе я буду", махнув крылом в кальке неба,
улетает на край света.
Достопамятный этот союз и слова
«наша боль»,"радость сердца","что скажет молва"…
остаются за кадром, и только душа
неизменна, со мной, и, шурша
в тесной клетке грудной аки мышь полевая,
приготовилась к долгой зимовке, слепая,
да и старая, - выпустить к черту ее,
но в неволе привычней уже е-мое…
Так пресыщенно копит деньгу буржуа,
полагая, что в ней и спасенье, - едва
ли и мы от него далеки, в правоту
возводя немоту.
Но и слово есть ложь. Разорвать этот круг
не хватило бы жизни, а может и двух,
двух у.е., двух: твоей и моей - каждый час,
посему, был бы дорог для нас.
Как открытие неких законов бытия -
расставанье для нас: здесь синдром глухаря,
где эмоции, жесты, слова диалога
отправляются в два монолога;
и, поверь мне, единственный этот привет
есть не дань зря угробленных нескольких лет,
а посланье из прошлого, долго гулявшее,
чтоб найти настоящее,
хоть, не будучи вскрытым тобой, навсегда
пожелтеет в кармане моем. «Резеда»,
«гиацинт»,"освещенье","полив" -
исключительно этот цветочный мотив
увлекает все больше теперь, будто смысл
всех оставшихся лет (не фатальных их чисел)
без тебя - 9,10? Вот только венок
не заменит и парочки строк.
В безупречные линии грядок вплетаю
запятые, тире - и они исчезают
из письма - неудавшийся, как бы, любовник
переносит всю страсть в огородик…
Домовой, обитающий в этих кустах,
домовица его, полуночный их трах
оживят атмосферу в цветочной темнице -
резеде ж, как девице,
не краснеть, но придется стыдливо желтеть,
опускать долу взгляд, сохраняя и честь,
и себя, - чтоб иметь перспективы
дотянуть до полива…
Пришло на e-mail:" Ваш покойный дядя, свяжитесь со мной для информации." Гоголь со своими мертвыми душами отдыхаеть :))
Привет, король бубновой масти.
Ты появился в октябре.
И я искала слово «счастье»
В большом толковом словаре.
Напрасно плакали чернила
На строчках странного письма.
Я не спрошу о том, что было
Я все придумаю сама.
Я все придумаю, как надо
Ни в чем не буду обличать -
На лбу твоем - моя помада,
Как всепрощения печать…
Убила муху заказным письмом из Пенсионного фонда. Хоть на что-то оно сгодилось.
Письмо в программу «Здоровье»:
«Дорогая редакция, подскажите, к какому врачу мне отвести моего мужа. Он меня все время любит и любит! Я не могу готовить, стирать, а уж мыть полы … Вот и сейчас, извините за неровный почерк … »
Ты никогда не прочтешь это письмо. Я знаю, и тем не менее, я хочу его написать. Говорят, что это помогает забыть.
Я очень тебя люблю. Мне без тебя плохо. А ведь оказалось, что фраза: «самую большую боль может причинить лишь тот, кто принес больше всего радости» - сущая правда.
Я не хочу думать о тебе плохо. Возможно, когда-нибудь я забуду о тебе. И я не хочу, чтобы единственным воспоминанием стала боль. Я хочу, чтобы в памяти жили наши совместные хорошие дни.
Помнишь, как мы познакомились? Где-то в июне-июле мы сидели в одной компании под мостом. Пили пиво, жгли костер. То ли у тебя телефон сел, то ли деньги кончились. Я тогда тебе свой телефон дала. Я еще хотела очень, чтобы в нем твой номер остался. Прошел еще месяц.
В августе того же года мы поехали на речку жарить сосиски. Помнишь, ты меня семечками засыпал? И на следующий день опять. А потом ты написал мне смс. Так мы начали встречаться.
А помнишь наш первый секс? Как мы проснулись утром из-за криков твоей мамы. Мне тогда так стыдно было.
Но самым ярким воспоминанием останутся наши осенние каникулы… Я тогда всю неделю жила с тобой. Каждое утро я тебя будила на учебу. А потом ты приходил и будил меня. Мы каждый вечер ходили по магазинам за покупками, вместе готовили ужин. А помнишь, как мы вместе ходили в душ, как могли часами лежать в ванной?
А как ты знакомил меня с твоими родителями! Я их сначала боялась… А потом они стали и моими родителями тоже… Я буду скучать по маминым булочкам и папиному ужину.
Может, так, правда, будет лучше. Я совсем запуталась. Но я хотела от тебя детей! Помнишь, мы мечтали, что у нас будет доченька светленькая синеглазка в тебя, и мальчик - кареглазик в меня?
Я всё еще люблю тебя…
Письмо сыну
Здравствуй, сын! Наконец принесли письмо.
Как Израиль далек от брегов России!
Ноги сами сегодня несли домой,
Словно путь им цветами устлал Мессия.
Вмиг прочла, и забылась волшебным сном,
И тебя увидала в хрустальной яви,
И Шофар зазвучал за моим окном,
И к душе прикоснулся молитвой равви.
Как всегда, и уютен, и светел дом.
Кошка спит и урчит на краю кровати.
Семисвечник. Агады старинный том.
Возле Торы рядами стоят тетради.
Взгляд отца озаряет привычный день.
По квартире кружат озорные блики.
Лишь порою ласкает портрета тень
Стопку писаных нот, стеллажи и книги.
Вот зима! Барабанит трудяга-дождь.
Точит лед на озябших еловых лапах.
Ободряет сограждан в эфире вождь.
Правда, в прессе вранья надоевший запах.
За порогом, как лава, бурлит Чечня,
Выжигают узоры пожары, взрывы.
И, как саван, ложится зловонный чад
На останки домов и пустые нивы.
Мир трещит, как идущий ко дну фрегат,
Средь бушующих волн не сошел с ума бы.
То вовсю югославский гудит набат,
То войной Иудее грозят арабы.
А сентябрьский безумный нью-йоркский ад,
Леденящие сердце и мозг теракты, -
Жил во Франции славный маркиз де Сад -
И его б напугали такие факты.
Ах, примчался скорей бы гуляка-март,
Смыв ручьями с разбега следы ненастья.
Я, конечно, открою колоду карт,
И тотчас их раскину тебе на счастье,
И открою подругам секреты снов, -
Тополь веткой стучит по балконной раме, -
О сынок! Хоть на день приезжай в Ростов
К одинокой и очень уставшей маме!
ПИСЬМО ПОТОМКУ
Я пишу Вам, потомок, сквозь толщу веков.
Если будет минутка, прочтите
Устаревший набор ручкой писаных слов
И меня, ради Бога, простите,
Что угодий, брильянтов, конюшен и вилл
Не оставил фамилии нашей -
Сердцем рифмы слагал, как умел, так и жил,
Без изысков и лишних пассажей.
Признаюсь. Что скрывать? Я без меры любил
Замечательных, искренних женщин.
Так, что кровь прочь рвалась из натуженных
Жил,
И, клянусь, ни на йоту не меньше.
И детей дорогих, что послал мне Господь,
До слезы, пальцев стиснутых хруста.
Не секрет: боль души за родимую плоть
Тяжелей, чем на ложе Прокруста.
Больше жизни любил мой печальный народ,
Досталь горя испивший под небом,
Тот, что истово шёл меж взметнувшихся вод
Под водительством первого Ребе,
И коснулся звезды, обогнав на пути
Королевства, монархии, царства:
Бог дал с честью ему все преграды пройти
И своё возродить государство.
Я любил эту жизнь и неистовый мир,
Роковой, бесконечно прекрасный,
И звучание нот с ре-диеза до ми,
И фантазию буйную красок.
Вас люблю, мой далёкий потомок. Пока.
С сентябрём уж прощается лето.
Грусть моя, - я не первый, - светла и легка.
Музыкант и поэт Игорь Хентов.
Нескучный лёт
Без тебя я всегда скучаю.
Серой грусти густой туман
Не развеют ни чашка чаю,
Ни налитый с душой стакан.
Рвутся к солнцу седые горы,
Птиц и листьев весёлый шум.
На окне приспускаю шторы
И с утра всё пишу, пишу.
Телефонную неизбежность
Растворяет в себе эфир.
Только дочка и ты, и нежность
Заполняют собою мир.
Знаю, скоро в вокзальной смуте
Обуздаю шальной перрон
И увижу в желанной сути
Твой уставший в пути вагон.
Ты расскажешь о дочке вести,
Новых песен покажешь свод,
И продолжим, как прежде, вместе
Непростой наш, нескучный лёт.
Здравствуй, мама, нынче пишется само,
Лунный свет… Я даже свечи погасил.
Вот пишу тебе прощальное письмо,
Нету больше ни терпения, ни сил,
Ни восторга нет теперь, ни куража,
И куда-то подевался весь азарт.
Лупит снайпер со второго этажа,
Так прицельно, что какой там, к чёрту, фарт!
И ни голову не высунешь, ни нос…
Нет, затихли, совершают свой намаз.
Их Аллах, видать, сильней, чем наш Христос,
Если нас тут гибнет больше в десять раз.
А они здесь, ма, такие, как и мы -
Пашут землю, любят горы и коней,
Бесшабашны, но наивны и прямы,
Да живут суровей. Строже и бедней.
Нас тут, видимо, продержат до конца,
Мы зависли, точно жерех на блесне.
Жаль, избыток где-то цинка и свинца
Стимулирует участие в войне…
Мам, не бойся капель крови на листке,
Не волнуйся, вся на месте требуха,
Просто кожу ободрало на руке,
Я не ранен, поцарапан, чепуха.
Нас тут двое - только я да пистолет.
Пуля-дура просвистела и ушла,
Лишь повис хрустальным звоном флажолет
Тонким эхом от разбитого стекла.
Мы прорвёмся…
Мне бы в баньку, хоть на час!
А потом с бутылкой пива на софу…
Ма, в горах-то к звёздам ближе, чем у нас,
Да и к Богу, правда, рядом, тьфу-тьфу-тьфу…
Знаешь, ма, а Колька-рыжий тоже жив,
Правда, в плен вчера попал к боевикам.
Только я, да Николай на весь призыв,
Остальные - грузом двести - по домам…
Маловато нас на склонах этих круч,
Но приказано держаться до утра…
Мам, я выживу, не бойся, я везуч!
Значит свидимся.
Пока!
Уже пора…
АЛЕКСЕЙ ПОРОШИН
(«Это было в Афгане. Молодой паренек, сирота писал в ученической тетрадке письма маме, но отправить их было некому, вот и хранил тетрадку с письмами в сапоге, там ее и нашли потом…» Алексей Порошин)
Знаешь, мне все равно, что ты подумаешь после этого.
Но мне лишь важно, что ты знал об этом.
Твои голубые глаза, меня покорили же в 1-ые минуты знакомства.
Голос, сохранился в памяти на всю жизнь.
Фотографии, которые напоминают мне о моментах проведенные с тобой.
Я не буду держать зла на тебя, что нам не удалось быть вместе.
Я буду благодарить тебя за то, что ты дал мне опыт, понятие:"что такое любовь".Спасибо!тебе за все, я люблю тебя и буду любить без конца…
Прощай…
Хотелось бы подробнее раскрыть тему жен и любовниц со всех сторон. И посмотреть на ситуацию глазами обеих женщин, оказавшихся в такой непростой ситуации. Вашему вниманию письмо жены к любовнице своего мужа.
«Здравствуй! В реальной жизни ты никогда не услышишь от меня таких слов… С тобой я либо агрессивна, либо просто не обращаю на тебя внимания, словно передо мной стоит ничтожество…
Тебе нравится мой муж? Ты считаешь, что влюблена… Он такой красивый, потрясающе ласковый… А какие слова Он способен говорить! От таких слов кружится голова и сосет под ложечкой!
А знаешь ли ты, какую боль сейчас чувствую я? Ведь нас с этим мужчиной связывают годы. Сколько мы вместе пережили… Было все: и счастье, и ссоры, семейные праздники.
А однажды Он сделал мне предложение! Как я была счастлива тогда! В моих глазах стояли слезы, когда я произносила заветное „Да!“! Я тогда была уверена, что Он выбрал меня из всех, что я единственная Его женщина, что Он хочет прожить всю жизнь со мной одной.
Все наши друзья называют нас идеальной парой. И только я знаю, что у Него есть ты.
Да, сейчас омут чувств затянул тебя, но ведь когда-то перед тобой стоял выбор, и ты то ли из тщеславия, то ли от нечего делать завязала с ним отношения, всего лишь испытывая симпатию.
Я видела Его самым разным - больным, пьяным, слабым… За все эти годы я изучила все Его недостатки и полюбила Его и за них тоже! Он приезжает к тебе в мною выглаженной рубашке, тщательно выбритый, накормленный! Ты видишь лишь Его лучшую, глянцевую сторону! И совсем не факт, что когда романтический ореол исчезнет, Он все еще останется тебе нужен…
А теперь тебе кажется, что ты имеешь права на этого мужчину! Но ведь Он мой! Мой!
Сколько силы воли мне требуется, чтобы не выгнать его, чтобы делать вид, что все хорошо. Я хочу сохранить семью и борюсь за свою любовь!
Да, сейчас я кажусь тебе слабой, но я очень сильная! Ты отбираешь у меня мужчину, моего родного человека! Ты привыкла к Нему за такой короткий срок, а представляешь, каково мне? Ведь лишиться Его-это все равно, что остаться без руки. Он стал частью меня!
Я ненавижу тебя, я ищу ошибки в себе, я готова в любую минуту просто выгнать этого лжеца и изменщика, но я не сделаю этого… я так просто Его не отдам!
Принимай мой вызов, за мной годы отношений, а страсть, острота ощущений от новизны-это все пройдет.»