Перестаешь замечать свои ошибки, когда платишь за них из чужого кармана.
Не делайте своих ошибок в моей жизни.
Не судите.
Своим «бревном» в моих глазах соринку не ищите.
Жизнь без инструкций и черновиков.
Вы идеальны.
Чтож. не всех удел таков !!!
@оксана
Рядом с благородным мужем допускают три ошибки: с ним говорить, когда слова не доходят до него, - это опрометчивость; не говорить, когда слова бы до него дошли, - это скрытность; и говорить, не наблюдая за выражением его лица, - это слепота.
Наши воспоминания бывают столь болезненнны, что мы прячем их в темную коробку, запихав её подальше и от себя, и от посторонних глаз. Проходит время, стирается горечь, уходит боль. Жизнь снова входит в своё привычное русло, и мы даже чувствуем себя счастливыми. Нам хорошо и спокойно, ничто не даёт знать о прошлом, пока однажды… Перебирая старые вещи, мы, или кто-то из наших знакомых, не наткнётся случайно на этот ящик Пандоры. И тогда всё то, что было похоронено в душе, всё то, что так старательно забывалось, вдруг вывалится наружу вместе с болью, которая завладеет всем нашим существом с неистовой силой. Всё то, что причиняло страдания, мучило и коверкало, а может быть, наоборот делало неимоверно счастливыми, но было безвозвратно потеряно, обрушится страшной лавиной на сердце так, что оцепенеет тело, а дышать станет невозможно. И мы поймём, что ничто на этом свете не проходит бесследно, ни хорошее, ни плохое. Что хоронить это в себе не было никакого смысла, потому что оно никуда не уходило, а лишь таилось в душе, пока кто-то не подковырнул ногтем засохшую рану. От прошлого не скроешься. Нет смысла стирать его, убивать, убирать подальше. Ведь оно не страшный сон, который забывается на утро. Не стоит бежать от своего прошлого, оно догонит, рано или поздно, чтобы сбить с ног. Нужно иметь достаточно мужества, чтобы быть благодарным за все те уроки, которые преподнесла нам жизнь. И каждому человеку, встретившемуся на нашем пути, сказать СПАСИБО. Ведь благодаря этим встречам, пусть иногда и роковым, мы становимся теми, кем должны быть. И не надо корить себя за ошибки. Ведь не ошибается лишь тот, кто не живёт.
Чаще всего ошибки вкрадываются в расчёты, когда рассчитываешь на лучшее.
Я стала бояться чужих наблюдающих глаз.
Пусть даже они притворяются дружеским кругом,
Но если поддержки попросишь, то здесь и сейчас
Набросятся стаей и вдруг покалечат друг друга.
Я стала бояться… Не критики, нет, - глухоты:
Когда говоришь об одном, а услышат другое,
И ты в оправданиях маешься до хрипоты,
А твой оппонент так упорно в проекциях тонет.
Я стала бояться показывать чувства свои:
Всегда вдруг находится кто-то, кто целится камнем.
Не важно, о горе ли речь, о стыде, о любви -
В любую мишень попадут, если цель: пострелять бы.
Я стала бояться… И мне приказали: молчать.
И я замолчала, и даже стихи удалила…
И пала под тяжестью ужаса, как от меча,
И даже, казалось, поэта в душе погубила.
Осталась бок о бок со страстью, стыдом и бедой,
С пустыми мечтами и ворохом чуждых советов.
Смотрела на меч, запрокинутый над головой,
Удара ждала, оправдаться пыталась нелепо.
И вдруг надоело. Стою, отряхнувшись от слёз.
Устала бояться. Устала пытаться быть чистой.
Устала от всех, кто свой меч надо мною занёс.
Устала осматривать в страхе чужие границы.
Ошибки бывают. Да кто же вокруг без греха?
Все те, кто накинулись с воем, такие же люди.
А меч, что сжимает над воротом чья-то рука,
Возможно, меня охраняет, а вовсе не судит.
Устала бояться! Устала дрожать и молчать.
А сердце подавно устало от лишнего воя.
Пора уже жить, и дышать, и о главном писать.
А вы, кто судил и рычал, посидите со мною.
Смотрите, на небе спокойно сверкает Луна.
Повойте о ней и, пожалуйста, хватит советов!
Я вам не мишень и не так уж опасна вина,
Чтоб вам позволять бесконечно проделывать это.
Я вам не добыча, поймите, я слышу ваш рык,
В ответ не рычу, но не думайте, что не умею.
И если рычание ваше - мольба о любви,
Садитесь поближе, я может быть, даже согрею.
Не каждый способе признать собственную ошибку. Поэтому и не признают. Но что интересно: ошибок от этого меньше не становится.
Наш опыт - враг чужих ошибок.
Ошибаться свойственно и умным, но глупым оно присуще.
Не беда - ошибится,
Беда - не исправится.
Раньше я пологала, что люди очень странные и в то же время до глупости предсказуемы. Вполне легко предугадать следующий наш шаг, если мы из раза в раз допускаем одни и те же ошибки. Мы доверяем, дружим, любим, уважаем, зная, что в последствии столкнемся с болью, предательством, неуважением, оставшись в одиночестве с разбитым к чертям сердцем и пустой душой.
Но теперь я поняла, что не мы странные, мы всего лишь частицы круговорота, вынужденные приспосабливаться и подстраиваться под, созданные временем, эталоны. Мы своего рода актёры, которые примеряют на себя чужую роль, ошибочно пологая, что проживают свою жизнь. Мир - это парадокс, а люди элементы тайны.
Мы постоянно допускаем нелепые, часто смешные ошибки и не один раз. Но нас нельзя в этом винить. Мы люди, у нас одна жизнь и каждый день для нас чистый лист, на котором мы учимся писать, ожидаемо ляпая кляксы. Если мы в чем и виноваты, так это в том, что позволяем себе, давать советы другим, таким же неопытным людям. Если бы мы следовали хотя бы третей части этих советов, мы были бы самыми счастливыми и мудрыми людьми. Вы никогда не задумывались над тем, какие гениальные советы мы даем? Я серьезно, в каждом из нас сидит этакий Омар Хайяма, но к нему никогда не прислушиваемся.
Я считаю, что раз уж живу в первый раз, я имею полное право распоряжаться своей жизнью. Да, я буду взлетать и падать, да, я сама буду виновата в том, что мне больно, но это будет моя жизнь! И это прекрасно! Я не могу себе представить насколько монотонной и скучной была бы моя жизнь, если бы я никогда не ошибалась. Ошибки учат нас различать правильные действия от неисправимых шагов. В это суть. Как бы Пикассо отличал чёрный от светлых цветов, если бы не было белого?
Математика не ошибается. Ошибаются математики.
Гирей безжалостной вся неуместность висит на мне…
Что ты там знаешь, друг мой, о нежности и глубине?
Что ты там понял между обрывками истинных чувств?
Всей полноты всё равно не увидишь, я не хочу.
Судишь меня по сорвавшимся строкам? Да, сорвалось.
Да, неуместно. Да, виновата. Ужас? Да брось…
Искренность может ранить случайно, но не со зла.
Жаль, что не будет возможности лично это сказать.
Ты любопытен. Я, виновата. Тихо иду по следам.
Каждое слово ранит меня же, видишь же сам.
Я уж наказана собственной яростью, жгучим стыдом.
Что ты там чуешь? Грехи мои? Ладно уж, переживём.
Слишком уж чистым всю жизнь не останешься, будешь и ты Рано ли, поздно ли выть о прощении, строить мосты,
И сожалеть о случайно сорвавшихся лишних словах.
Друг мой, запомни, проходит и это. Обида и страх,
Глупые фразы, ненужные мысли - суть ведь не в них.
Сердце-то пело и билось так искренне в строчках моих.
В полной картине этого мира слишком уж много тебя.
Что ты там понял? Забудь и прости меня, нежная глубина.
Что ты там знаешь? Всё это лишь малая тихая тень.
Свет не погас, затаился в смущении и темноте.
Что ты прочел? Позабудь да и выброси всё из души.
Глубже смотри, не суди по поверхности, просто дыши.
Люди, поверь, от ошибок и горестей только сильней.
Больно читать? Ну прости меня, солнышко, мне-то больней.
Гирей безжалостной вся неуместность висит на мне…
Что ты там знаешь, мой друг, о нежности и глубине?
(из тетради, год не указан)
Ошибки старости фатальны…
Ошибки совершают все: и глупый, и умный, но только ошибки глупого более качественные и частые, чем ошибки умного.