Запах пены морской и горящей листвы,
И цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
О вещах шерстяных и простудах банальных.
Кто зубами стучит в облаках октября,
Кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.
Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
На чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая чушь
Расползается, тщательно дни сокращая.
Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли от том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки,
Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает …
Это осень, мой друг! Это слезы любви
Ко всему, что без этой любви умирает.
На выдохе горькие кольца целую,
Уже в сотый раз на последней затяжке…
Люблю эту осень - немую. Пустую.
В разодранных джинсах и желтой рубашке.
Люблю на губах ее привкус холодный
И рыжие листья, что шепчут-грохочут.
И ветер люблю - равнодушный. Свободный,
Он держит за руки… то бьет, то щекочет.
Ловлю ее запах, сырой и пьянящий,
Люблю… Просто так. И любовь эта греет.
Ведь вдруг существует такой… настоящий,
Который меня любить так же умеет.
Осенние дожди, сырая слякоть,
по улицам шумит водоворот…
Природе тоже свойственно поплакать
хотя бы раз за весь минувший год,
излить свои обиды и печали
прозрачными слезинками дождей
на пасмурные выцветшие дали
и на унылых вымокших людей.
Но люди ждут прибытия трамвая,
им к жалобам природы дела нет,
свои тела зонтами прикрывая,
они бегут от посторонних бед.
До слёз обидно стуже одинокой
за этот человеческий изъян,
и дождь стучит в проёмы сотен окон,
взывая к чёрствым душам горожан.
Ветвями обнажёнными качая,
роняя вниз холодную капель,
грустят деревья, лето вспоминая,
ушедшее за тридевять земель.
Трепещет нить дождя косым зигзагом,
земля уже устала влагу пить…
Природе нужно выплакаться за год,
природе нужно душу облегчить.
Княгиня осень начинает свой вояж,
Вновь пестрым бархатом украсит весь пейзаж,
Дождя прохладой растворит остатки лета,
Ах, чудо - осень я люблю твой вернисаж.
Я-твоя тёплая осень
Я-твоя тёплая осень, тобою любимая.
Ветренно-свежая, дерзкая, неудержимая
Рвусь иногда из объятий твоих на свободу.
Но для тебя улыбаюсь в любую погоду.
За нашу встречу и чувства спасибо судьбе.
Шёпот листвы-это нежность признаний тебе.
С ветра дыханием шлю поцелуи пьянящие.
Я-не актриса, и не играю. Я-настоящая.
Кошкою рыжею рядом мелькаю-лови!
Я не уйду, я останусь-ты только зови,
Только держи меня крепко, не отпускай.
Девушка-осень…но странно, дарю тебе май.
Терпкая, пряная, яркая, необъяснимая.
Я-твоя тёплая осень, тобою любимая.
Copyright: Ира Чумакова, 2014
Когда ты не ищешь ни бледного солнца,
что шарит, как нищий, в раздавшихся тучах,
ни желтых огней в трех любимых квадратах,
что шлют с высоты отколовшийся лучик,
тебе безразличны холодные ливни,
облезлые ветры, сквозные, как стрелы.
Лишь нервный озноб, точно Морзе, по телу:
скорей бы стемнело!
От близких запрятать за плотные шторы
все то, что не скажешь в осенние ночи.
Царапину лечишь словами, слезами -
глубокая боль проживается, молча.
Заплаканный город - сомнительный спутник,
из тех, кто устал от осенних истерик.
Быть может, в апреле ты выйдешь за двери.
Научишься верить.
Колеса фортуны, точнее покрышки,
отправишь в канаву, начнешь все с начала.
Рубцуется память морскими узлами,
пока не дойдешь до другого причала.
И, может, однажды вы встретитесь снова,
немного иные, но все же…
Но все же…
знакомый озноб пробегает по коже.
Как больно-то, Боже!
© Deacon
В старом парке заблудился листопад,
На дорожки, листья падая, шуршат…
Грусть разбавив золотистой тишиной,
Шум зелёный обретает свой покой…
Хмуро смотрят на аллеи фонари,
Не встречать, как жаль… С влюблёнными зари,
Не отсвечивать бликами в глазах,
Полных счастья… Обожания…Ах…
На тропинках, скоро, шорох стал цветным,
Убаюкает деревья до весны.
Пусть уснут. И будут сниться им,
Тёплый ветер. И…Цветенья дым.
Их пробудят, песней, птичьи голоса,
Шум вернётся к зелени листа.
Только мне назад возврата нет…
И глаза, глядят, зелёные мне в след…
Сегодня день прекрасный.
Сегодня настроенье у меня.
И даже пусть на улице не ясно,
Дарю свою улыбку вам друзья.
Слышу за стеной соседней
Брань и хаос допоздна.
У меня сегодня настроенье,
В душе мелодия слышна.
Пусть одна лишь кошка
Трётся и мурлычет у меня.
Мы вместе сядем у окошка
И глянем плачь дождя.
Муж мой на работе, детишки спят уже,
Не слышат ни соседей ни капель дождя.
Настал чудесный вечер,
Блестит сквозь тучи месяц сентября.
Насыщны краски мира,
Прекрасен шелест листьев
Под дуновенье ветра
И капель-мелодию дождя.
Сегодня чудный вечер.
Сегодня настроенье у меня.
И даже пусть на улице не ясно,
Дарю свою улыбку вам друзья.
Пусть настроенье улыбнётся
С мелодией у всех.
Пусть засияют звёзды
На небе и в душе.
Я сейчас напишу стихи
А затем я их прочитаю
Но зачем их, зачем их писать
Если и так в голове они есть
Но ведь если их не писать -
То читать совсем неудобно…
Осень воровка,
Разлуки спутница.
Распутицей,
Отдаляет Тебя,
Делит Нас…
На два.
В сгорающем закате лето наше,
И листья клёна кружат над рекой,
И нет наряда в это время краше,
И ты прильнула на плечо щекой.
За золотом природного соблазна
Неугомонное круженье стай.
Нас поглощает счастья протоплазма,
Любви потоки брызжут через край.
Прохладою укутано мгновенье,
Сближеньем согреваемся с тобой.
Не от картинки наше настроенье,
Оно своей питается волной.
В шуршащем плеске слышим заклинанье,
И ощущаем магнетизм тех струй,
Выпрашивающих у нас признанье
В погоде с бальным символом «Ликуй!».
Осень жизни приходит внезапно.
Как осень сама.
Отдадимся любви без остатка.
Была не была.
Я спрятала слезы в прохладном
дожде сентября,
В душе только грусть и горько -
соленый осадок…
Нет, я не пытаюсь хоть как - то утешить себя…
А боль - это просто погоды
осенней припадок…
Усталость пройдет, нельзя же ей вечно гостить,
В моих тяжких снах, в моих
недописаных строках…
И может быть снова, как в детстве захочется жить…
Мечтать и любить, и верить,
что всё ни так плохо…
Copyright: Оксана Кряквина,
2015
Свидетельство о публикации
115 042 107 718
Ум понимает, что объять нельзя,
Но сердце понимать того не хочет.
Отнюдь не глуп я, милые друзья.
Проходит всё. И дни уже короче.
Стекает в осень лето день за днём
И солнце каждый день спешит к закату.
В одно лишь верим мы, пока живем,
Что неизбежна «точка невозврата».
Но будит по утрам нас птичий гам,
Ласкает свет июньского рассвета.
Играем в жизнь и забываем, Там
Есть лишь зима и не бывает лета…
Здравствуй, милый, я снова пишу,
Извини, и сама знаю, редко.
На работе, как пчёлка кружу,
А вчера помешала соседка.
Ненадолго за солью зашла,
И болтала полдня без умОлку.
Я не слушала, но не гнала.
Ты ведь знаешь, её гнать без толку.
Всю неделю на улице дождь.
Мир вокруг стал и скучным и серым.
Он ночами по стёклам мне бьёт,
А как будто с размаху по нервам.
То кафе, где мы ели «буше»,
И мороженое по субботам,
Вдруг, закрыли, с неделю уже,
Я там кофе пила до работы.
Возле парка был маленький дом,
Помнишь, жил там старик с обезьянкой,
Так снесли. Всё в асфальте кругом.
Видно сделают автостоянку.
Осень городом правит давно,
Всё в листве, и газоны и крыши.
Я пишу, одиноко мне, но…
Жаль в ответ ты, увы, не напишешь.
И письмо снова в стол я кладу.
Получатель уже не вернётся.
Но к нему я, однажды, уйду…
Когда время погасит мне солнце.