Последняя неделя лета… наверное у многих появилось какое то легкое беспокойство… где-то в груди…, именно та тревога - со времен школьной скамьи…
Осень - это красиво! Радуйтесь, что не сразу зима! Купите новое платье, туфельки и идите украшать мир))))))))))
За твоими плечами осень утром рассыпет конверты…
Не спеши открывать и искать в них догадками смысл.
Это просто стихи заблудившейся маленькой Герды,
это просто сентябрь с теплом безнадёжно «на вы»…
Послевкусие лета… Накинутой яркою шалью
обвивает уставшие клёны пустой выходной.
Снова чашечка чая коричневой тёплою гладью
в одиночестве кухни наполнит уютом покой.
От тебя до меня только строчки исписанных судеб,
проливными дождями чужих и немых городов.
От меня до тебя лишь конверты осенние, Шуберт
и немножечко красок печальных наивных стихов.
Мне бы вслед за тобой журавлёнком непризнанной стаи
в край туманов, нехоженных троп и вечерних костров…
Только осень разносит листву за твоими плечами,
наш седой почтальон, в затихающем звуке шагов…
Ты так умеешь ласково смотреть, тепло дарить
и солнцем улыбаться.
Лицо и душу лучиками греть и в тоже время
навсегда прощаться.
Ты смотришь ночью тысячами звезд. ласкаешь
тело бархатной прохладой.
ты так коварен, тихий мягкий мост
и между осенью и летом ты отрада.
Сезону бархатному, добрый, милый друг
последняя из лета электричка,
Не выпускала бы тебя из своих рук,
но ты уйдешь, встречая листопады.
Первые отметинки красавицы осени -
Желтые листья по улицам носятся.
Что принесешь ты, подруга предзимняя?
Буду ль когда-то любимою?
Знаешь, слезы в глазах - гуляя по городу,
Видеть, как люди друг другу дороги.
Зная при этом, что ты не нужна,
Ни подруга, ни невеста, ни жена…
Это время дождливых нот,
Разбудивших осеннюю грусть.
Заблудившихся рифм фокстрот,
Чувств сгоревших усталый блюз,
Обнаженного нерва боль,
Заплетенная намертво в стих
Поперек рваных строк и вдоль
От немого «прощай» к «прости»
этой осенью хочется только снов. одеяла, пледы, горячий чай -
это формула жизни, тугое дно, приучившее отличать
по шагам, дыханию, тишине, темной форме чужих зрачков -
кто останется рядом, а кто и не, и отваживать чужаков
без тринадцати лето. какой-то год. бесконечная нежность стрел.
кто-то трогал чернилами мой уход, кто-то меня хотел,
кто-то пел мне песни, а кто-то знал мое имя по буквам, вплавь -
эта осень нежности - тронный зал моей памяти, но оставь
меня в этой осени хоть на час и немедленно город затянет сном,
все машины встанут, отключат газ, все движенье замрет в одном
бесконечном зевке, полусонном па, на обрывке из полусло…
аберация памяти - старый парк. там, где счастье с волос текло
там, где было лето, звенящий шаг, упоительное «живем»,
там, где целоваться, как и дышать, было проще всего вдвоем…
упустили, сквозь пальцы, как тишину - и комкаем теперь внутри
бесконечную осень - еще одну в невозможности говорить.
Порою в душу к нам заходит осень, хотя об этом мы ее не просим…
Поймала себя сегодня на том, что мне ничего не хочется. Мне не хочется на работу, мне не хочется оставаться дома, мне не хочется идти на улицу. Я ничего не хочу ВООБЩЕ. Тоска … Осень … Ноябрь … А может просто неустроенность и нехватка денег … Да и болею я немножко … Вот и причина депрессии
Грустит природа в ноябре…
Холодный кружит ветер
Последний листик во дворе,
Как памятку о лете.
Висит над землею волшебная осень
из птичьего клина,
из листиков клена.
Давай у нее, всемогущей, попросим
багряных искринок,
дождинок соленых.
О том, что у нас впереди расставанье,
еще мы не знаем,
еще мы не верим.
Беспечно колдуем осеннею ранью,
мы сказочный строим и призрачный терем.
_______________________
Вроде надо бы выглядеть гордо,
Сочинять ироничный сонет,
Да беда, что внутри непогода -
Заливает, а выхода нет.
А мне бы… листиком осенним… к тебе…
по линиям руки скользить во тьме,
дыханье учащенное ловить,
и этим быть счастливой, этим жить.
Прильнуть к груди, губами до щеки,
шептать: «Скучаю. Плакала. Прости…».
Вдохнуть твой запах, и глаза закрыть,
и улыбаться, и тебя любить…
А мне бы, листиком осенним… до тебя…
под шорох несмолкающий дождя…
дотронуться легонько, долететь,
лишь только бы в полете не сгореть…
Мне б листиком осенним…
(Юлия Фролова)
Как ты, родной, и где тебя черти носят, с чьим и каким по счету случайным телом? Тут у меня такая тупая осень - плакать и напиваться осточертело. Осень - диагноз; слабость как таковая, тянет поспать до самого послезавтра. Вот твои черти меня бы атаковали…
Помнишь ещё гудящий во мне реактор? - залит бетоном - ни горячо, ни больно, глыба в груди до солнечного сплетенья.
Люди вокруг - ты смотришь на них как Воланд? Тени вокруг - становишься тоже тенью? Как ты, родной, легко ли тебе не помнить? Или случайно всё-таки вспоминаешь как нам с тобой уютно, тепло и полно.
Будто бы нет расстояния между нами.
Я буду рядом… осенью холодной,
туманным днем, когда душа во мгле,
в молчании ноябрьской непогоды…
я буду рядом. Помни обо мне.
Прильну к тебе невидимо и тихо,
как дуновенье ветра за плечом…
лишь только б боль твоей души утихла,
я буду для тебя гореть свечой
во мраке ночи и в часы молчанья,
в безмолвии бессонниц и тоски…
Ты чувствуй теплоту моих касаний
доверчиво протянутой руки…
Я буду рядом-это неизбежно.
Любовь не мыслит зла-она сильней…
обид нелепых, гордости, сомнений,
разлук и одиноких, серых дней…
Пусть осень за окном кружит бессмысленно,
пусть улыбаться нет порою сил,
ты знай, я рядом сердцем и душой, и мыслями…
всей бесконечной нежностью любви.
(Юлия Фролова)
Следом за летом осень идёт,
Жёлтые песни ей ветер поёт.
Красную под ноги стелет листву,
Белой снежинкой летит в синеву.
Нарисуй мне осень с серебряным дождем,
Нарисуй у озера плачущую иву.
Полыхает роща там золотым огнем.
Нарисуй мне осень, нарисуй красивой.
Нарисуй, пожалуйста, небо голубым,
Нарисуй, как вдаль на юг, улетают птицы.
Там тумана стелется сизо-серый дым.
Нарисуй ту осень, что давно мне снится.
Полотно художника оживет дождем,
В эту осень хочется снова возвратится,
Мы с тобой под руку там, в осень ту идем,
Осень, листья, озеро, двое, руки, лица…