Единственное, что нас учит по-настоящему любить - это одиночество.
«Одинокие люди живут в гармонии хотя бы потому, что никогда не спорят, кому сегодня мыть посуду.»
Ничего. Я справлюсь. С тем, что это чертово одиночество съедает меня изнутри. С жалким ожиданием, томящим меня каждый день. С глупыми мечтами, от которых мне не убежать. И с главной своей ошибкой - подстраиваться под людей. Справлюсь. Ведь в мире нет ничего, чего бы я не преодолела. Мне неважно, насколько это сложно. Насколько мне будет больно после этого или насколько обидно. Скольких людей смогу потерять и скольких преобрести. Мне не важно. Я спокойна. Мне не больно. Я одна. Когда один - можно трезво подумать. Обо всем. Обо всем на свете. И ничто не способно тебе помешать, когда ты один. Ты можешь справиться с чем угодно, когда ты один. И глупости, если говорят, что нужна поддержка. Когда ты один, когда ты любишь это, когда тебе нечего терять, когда тебе некого просить, ты силен. В тебе нет ни жалости. Ни ярости. Ни сострадания. Ни боли. Лишь строгое отношение ко всему. Глубоко безразличное. Ничего не значущее.
Но разве это жизнь?
Но разве после такого ты человек?
Но разве этого ты стремился добиться?
Ночь. Одиночество. Предлог.
Реальность. Мысли. Мертвый Бог.
Текила. Слезы. Страшный сон.
Страх. Ожидание. Патрон.
Электрописьма. Бред души.
Предательство. В спине ножи.
Секунды. Месяцы. Года.
Потери. Трассы в никуда.
Дилемма. Разности сторон.
Боль. Револьвер. Патрон.
Коль временно остался одинок.
Судьба тебя, по жизни, поковеркала.
Ты не отчаивайся мой дружок,
Наперекор судьбе, выпей с невзгодами - на посошок.
С улыбкой, звонко чокнувшись, да ну хотя бы -
с зеркалом!)))
«Живoпись и поэзия - это разновидность одиночества…»
«Заколдовано… время Тобой… Превратились… минуты в века… Бредит небо… упавшей звездой. И дрожит, обрываясь, строка… Пусть горят… за окном фонари… Тени прошлого… тают во тьме… Нарисуй мне… полоску Земли… На… Которой… Дорога… К ТЕБЕ…»
Я босыми ногами прошлёпаю в мамину комнату,
молоко недопитое выплеснув в зимнюю форточку.
Буду маленькой-маленькой. Сердце испугом нетронутым
будет в уши стучать. Опущусь у кровати на корточки
и нырну с головой в одеяло, лоскутьями сшитое -
никому ни о чем одеяло не станет рассказывать.
Буду плакать навзрыд, бормотать и отчаянно всхлипывать,
и ногтями в подушку впиваться, и слёзы размазывать.
Одеяльную тьму освещая карманным фонариком,
чтоб никто не увидел, стихи напишу без названия
о тебе, о весне, о воздушном подаренном шарике,
о больнице и боли, предательстве и расстоянии.
А потом - слёзы вытру и вынырну в улицу пыльную,
усмехнусь над недавними глупыми, злыми вопросами,
над слезами взахлёб. Я же взрослая, злая и сильная.
И не пью молока. И не плачу. И ноги не босые.
Как все-таки страшно и больно осознавать, что ничего уже не будет как раньше… Не будет той теплоты, заботы и внимания, которое мне давал он… В замен я получила то чего так долго добивалась… Он теперь относится к другой так, как раньше относился ко мне… А я живу вместе с любимым, но не любящим меня человеком… Который даже просто обнять не хочет… Знаю, что во всем виновата сама! И от осознания этого становится НЕВЫНОСИМО БОЛЬНО! Впервые за три года после развода я осознала, что разрушила все своими же руками… Но назад уже дороги НЕТ…
Порою бывает совсем ничего не хочется,
И ночи промозглые, где до утра не уснешь.
Ну здравствуй уже, ненасытное одиночество,
За мной неотступно, вприпрыжку, зараза, идешь.
Что спорить с судьбою, открою пошире двери
Входи, и не жди, что застанешь опять врасплох.
Бывало ли хуже? Да нет… Только я не верю,
Что все в черном цвете. Не мало у жизни цветов.
Да, плохо, не скрою. Но все же жизнь не кончается.
Подумаешь, снова сегодня вдоль черной бреду.
А маятник жизни и в бурю, и в штиль качается
И не взирает на горе, на радость, беду.
Раскисла, расклеилась, малость от сторонилась,
Привыкла за крепким, надежным мужским плечом.
Что сделать раз жизнь, не щадя, изменилась?
Смирюсь, покорюсь, успокоюсь. Ну, а потом…
Да, а пока, ты со мной поживи, одиночество,
Я же не против, сама отворяю дверь.
Но повторяюсь, шепчу я тебе как пророчество:
Долго ли выдержишь? Сдашься само, поверь.
Он любил оставаться в Одиночестве, потому что только там он мог оставаться самим собой… Только в Одиночестве он мог до конца прочувствовать боль Одиночества, которая давно уже стала его частью.
Парадокс, но если разобраться у чувства любви и чувства одиночества, больше общего, чем нам кажется. Во-первых, от того и от другого многие пытаются бежать. Во-вторых, того и другого люди просто боятся. И в-третьих, и от того и от другого мы научились получать удовольствие
Ты так устала ждать любви,
А ждать-то какого, ведь ты живая.
Когда идешь с чужим, не дорогим
Свою тоску любовью называя.
Один не тот, потом другой,
Глядишь, а сердце-то остыло.
Когда в толпе единственный мелькнет
Его окликнуть и не хватит силы.
Слёзы градом из глаз упрямо,
Одиночество, больно бьёт.
И так хочется крикнуть: «МАМА»!
А она, как в детстве придёт…
Нежно вытрет рукою слёзы,
Скажет тихо: «Ну, что ты, не плачь
Улыбнись, всё не так серьёзно…
Время - лучший на свете врач!
Время лечит, реки течением…
Жизнь - названье той самой реки,
Ты не бойся, прими лечение…
Будь смелей и вперёд плыви…"
Один - это не одиночество.
Одиночество раздевает дочиста
Не тело, сытое или голодное,
А душу уже далеко не свободную,
Друзьями истерзанную, врагами побитую,
Но, до конца, пока не добитую.
Душа ещё рвётся и, даже, кричит,
Но ум утомлённый лишь тупо молчит.
Как будто злого духа пророчество.
Но это начало лишь одиночества.
А дальше страшнее, а дальше всё злей,
Хотя продолжаешь ты жить средь людей.
Общаешься, меришь шаги по квартире,
Но это в другом, потерянном мире.
Кругом пустота, кругом чернота.
И каждая мысль почему-то не та.
Нет жалости, злобы. Зачем? - всё одно,
Закрытое мутным туманом окно.
Но умирать, почему-то, не хочется.
Когти сжимает свои одиночество.
И не понять то ли день, то ли ночь.
И никому уж тебе не помочь.
Забыт старый дом, позабыто отчество.
Самая страшная казнь - ОДИНОЧЕСТВО.
(Георгий Родд)