Как же порою болят давно зализанные раны…
Всю свою жизнь, я представляла тебя, именно таким каким ты есть. И верила что, мы встретимся и обязательно узнаем друг-друга. Но, вот пришел тот день. Ты меня сразу же узнал, а я тебя только, когда потеряла …
Порой боль уходящей любви сходна с болью после удаления зуба - больно, но понимаешь что дело уже на поправку.
Печаль сказала: я скучала, давай начнем мы все с начала.
Гордость громко возразила: Нельзя прощать таких дебилов!
А любовь произнесла: Мне всё равно… Я умерла…
тем кого любишь всегда делаешь больно… умышленно или нет зависит от обстоятельств… которые создаем мы сами…
Ничто не ранит человека больнее, чем осколки его собственного счастья…
?.у бездушних душа не болить…
Самая тяжёлая депрессия - это депрессия с улыбкой на губах…
А я верила, что ты вернёшься и очень ждала, я даже сейчас жду… я просто не могу поверить, что это всё… не хочу, слышешь не хочу… ты выбрал её, а как же я? Как же всё то что было между нами? И что я теперь буду делать без тебя? Как мне жить??? Я понимаю что это всё, абзац, конец. Но мне так больно и как справится с этим я не знаю. Почему я узнаю от посторонних, что ты уехал к ней, что решил привести её сюда. Зачем? Почему ты не можешь остаться там с ней, как я буду ходить мимо твоего дома, зная что ты там с ней, скажи КАК? Ты знаешь, я совсем на тебя не злюсь, просто не понимаю, совсем не понимаю тебя. Зачем тогда нужна была я? Ты добился того чего хотел, а дальше… а дальше ушел и живи теперь как хочешь. Ты мне снишься почти каждую ночь, я просыпаюсь вся в поту, потом лежу и реву и уснуть не могу. Наверное схожу с ума. Хожу по улицам и ищу тебя, хотя знаю, что ты ещё далеко… Господи, дай мне сил, помоги его забыть… Я желаю тебе счастья и береги себя, пожалуйста. Очень люблю.
Она курила сигареты,
Она жалела о былом,
Искала в вечере ответы,
Плотнее кутаясь в пальто.
И слёзы горькие роняла,
Со злобой выдыхая дым…
Тогда ведь не она решала,
Всё решено было другим.
Он сам решил, что так вернее,
Закончен их совместный путь…
Удара не ждала страшнее,
Пыталась выжить как-нибудь.
Она курила сигареты,
Она роптала на Судьбу,
Искала в прошлом все ответы,
Всё больше чувствуя вину
…а время продолжало утекать сквозь пальцы, чувства сквозь слезы, а мечты через пулевое ранение в сердце…
В одном доме жил старик, когда его не стало, родственники продали дом, новые хозяева кое-какие вещи оставили, а остальные - вынесли на улицу. В мусорной куче среди разного хлама оказалась скрипка, пыльная и без струн. Её увидел молодой человек, достал, провел пальцами по её корпусу, стирая пыль. И ощутил, будто дерево отозвалось теплом. Он бережно нес её домой, прижимая к груди, лаская пальцами её корпус. Дома он укутал её как ребенка в байковое одеяло. На следующий день отвез её к мастеру. Когда новый хозяин забирал её, мастер сказал: «Я сделал все что мог, но я бы посоветовал тебе купить новую скрипку, её звуки не ласкают слух… Сейчас мне принесут такую, поверь такой у тебя никогда не было…».
Молодой человек ответил: «Не надо, эта скрипка особенная».
- Не торопись с выводами, - сказал мастер. - Может она сейчас и выглядит хорошо, но звучит она ужасно.
Молодой человек лишь улыбнулся, взял смычок и заиграл… И скрипка запела божественным голосом и все вокруг преобразилось… Люди стали собираться под окнами дома, их сердца наполнились радостью, доброй печалью, любовью, счастьем…
А молодой человек играл, закрыв глаза и перед внутренним взором предстало бескрайнее голубое небо, он чувствовал ветер на лице, слышал шум моря, и ощущал морские брызги… он чувствовал себя свободным. Скрипка отзывалась на каждое прикосновение, она любила эти нежные пальцы, бережные руки. Она пела для него, она пела о нем, она была его душой… И не было никого вокруг, только он и скрипка, и казалось, что больше никто им не нужен.
Молодой человек приехал домой и каждый вечер он играл на своей скрипке, и люди приходили послушать божественную песнь, погреть душу, почувствовать радость, ощутить безбрежное счастье. А каждое утро в его дом приходил человек и уговаривал продать ему скрипку. Человек был настойчив, он хотел, чтобы скрипка стала его, чтобы она пела в его руках, так же божественно, а то и лучше. Он думал, что этой скрипки ему не хватает для полного счастья, ведь у него было всё. Только её не было. Он предлагал деньги, любые богатства, обещал исполнить любое желание. Но молодой человек был неумолим, он каждый день отказывал ему. А однажды сказал: «Разве можно продать своего друга, свою любовь, свою жизнь, свою душу? Нет, это сделать невозможно»
Ночью скрипку выкрали. Человек был нетерпелив. Он схватил её и стал играть… Но как бы человек не старался, она издавала ужасные, душераздирающие звуки. И чем настойчивее он был, тем безобразней была её песня… Сначала лопнула одна струна, и будто стон боли вырвался из груди. Человек ещё раз провел смычком по оставшимся струнам, но он опять услышал скрип и от злости человек порвал вторую, и снова был стон… Но человек уже ничего не слышал, он в ярости разбил скрипку. Разбил, растоптал и забыл… Ведь она оказалась не тем, чем казалась, она не принесла ему счастья. Она ему была не нужна.
Молодой человек понял, что скрипка никогда к нему не вернется, из его глаз катились слезы, мир окрасился в черные цвета. Боль разрывала грудь, он ощущал, что у него вырвали сердце, убили душу. Убила другая душа, которая никогда ничего не видела и не чувствовала ничего, кроме потребности брать…
Та ведь боль еще и болью не была,
Так… сквозь сердце пролетевшая стрела,
Та стрела еще стрелою не была,
Так… тупая, бесталанная игла,
Та игла еще иглою не была,
Так… мифический дежурный клюв орла.
Жаль, что я от этой боли умерла.
Ведь потом, когда воскресла, путь нашла,
Белый ветер мне шепнул из-за угла,
Снег, морозом раскаленный добела,
Волны сизого оконного стекла,
Корни темного дубового стола,
Стали бить они во все колокола:
«Та ведь боль еще и болью не была,
Так… любовь ножом по горлу провела».
«Ослик шел по дороге, как вдруг начался дождик. Крупные капли били ослика по спине. „Больно“, - подумал ослик. И спрятался под зонтик. Капли стучали по зонтику, и ослик подумал: „Теперь больно зонтику“. И вместе с зонтиком он укрылся в домике. И услышал, как дождь падает на крышу. Теперь было больно домику. И тогда ослик залез на крышуи закрыл домик. - Зачем ты это делаешь, ослик? - спросил его медвежонок. - Разве тебе не больно? А ослик ответил: - Кому-то всегда бывает больно. Но я сильней, чем зонтик, и сильней, чем домик. А больно должно быть тому, кто сильный.»