Когда плачут глаза - все видят. Когда плачет сердце - не видит никто.
Отболит… Постепенно…Со временем…
И притупится острая боль,
Перестанет быть тягостным бременем
Эта лишняя миру любовь.
Перестанет болеть сердце верное,
Поменяет сезонный наряд,
Замурована боль между стенами,
Время лечит… Ведь так говорят.
Говорят… Говорят…Но нет правды в том,
Время вовсе не может лечить,
Оно тянется ночью, а днём бегом,
Оно учит как с этим прожить.
Отболит… Постепенно…Со временем…
И останется только в стихах
Память этой любви уж потерянной,
Что сквозь пальцы… В твоих же руках…
Ты - это боль, любовь и страх
Ты привкус соли на губах
Стихи что я тебе пою
Ты жизнь которую люблю!
Как я смог отказаться от боли не взаимной любви? - Расстояние и запрет на мысли о недоступном, но память о светлом и теплом чувстве, великая стена в душе не позволяющая прикасаться к ней боли, желание жить, желание дарить радость и счастье, смирение, это пожалуй все что мне было нужно…
- Я принял неприемлемое и остался жить…
(Бr)
25/09/2013
он затушил окурок из прихожей,
бродягу-пса лениво пнул ногой.
взглянув, подумал: «до чего похожи»
и поспешил в объятия другой.
темнее тучи - свет, что не зажжется,
в озноб берет погасшая свеча;
есть человек, который не вернется
насколько громко ты бы не кричал.
Долго искал истинный вкус, звучание счастья. И нашел, преодолев потери, отчаяние. Путь к счастью проходит через боль, за которую в итоге благодаришь.
Боль учит слышать людей и их боль, не осуждать и делится тем, что есть. Боль учит ценить каждую минуту - улыбаться встречному ветру, не щурится на солнце и не боятся себя по ночам.
Боль сдвигает с места навстречу счастью - вперед, наслаждайся невиданными красотами новых дорог. Боль учит слышать сердце - не пытайся быть таким, как все, цени свою уникальность. Боль учит любить безвозмездно - не жди ответа, верь в завтра и улыбнись тому, кому с тобой не по пути.
Боль учит жить. Глубоко вдыхать весенний воздух, кормить чаек кунжутным бубликом, обнимать собак на дождливых улицах, целовать родных людей и благодарить. За то, что всё сложилось именно так. Да, больно, но зато светло, ярко. Интересно.
- Ну, надо же, а я совсем не знала,
Что так нужны решительность и твёрдость…
Всех тех, кого привязанность не отпускала -
Пинком спокойно выпихнула гордость!!!
Уже на протяжении многих лет, единственным и неизменным собеседником для тебя является бумага. Только ей одной можно доверить все, только она сможет все принять так как есть и никогда не предаст.
Как часто ты зарекалась не перед кем не открываться? И что же теперь? Ты снова ошиблась в выборе того кому можно доверить свое сердце, перед кем можно открыть душу. Разве мало обмана и лжи ты видела в лицах людей, которых считала близкими, которых любила? Но все равно наступаешь на одни и те же грабли снова и снова. Да, каждый раз все происходит по другому, но в итоге ты снова плачешь, когда никого нет рядом. Снова проводишь бессонные ночи в полном одиночестве и только скрип ручки да шелест бумаги нарушают твое уединение. Сколько уже исписанных листов лежит у тебя в письменном столе, подальше от посторонних глаз? Сколько еще новых шрамов появится на сердце прежде чем ты окончательно поймешь, что ты одна в этом мире?
Вот и его ты считала особенным, именно тем единственным кто сможет понять тебя. Но все пошло по уже давно накатанной тропе. Влюбляясь, ты сама того не замечая, пошла на обман, ты не хотела видеть очевидного, оправдывала все его поступки, надеясь достучаться до него. Ты видела в нем Человека, а он только красивое тело и милое лицо. Но ведь это уже не впервые для тебя. Пора бы уже привыкнуть к этому, но так не хочется быть просто вещью. Только вот твои чувства и переживания никому не нужны.
уже давно никто не видел твоего настоящего лица. оно сокрыто маской, которая из-за давности использования, стала частью твоего естества. И ты сама уже иногда не можешь различить где истинна, а где просто игра. Да, в принципе, никому и нет дела, до того что скрывается внутри за отрепетированной до идеала, улыбкой. Каждый слишком занят своими собственными мыслями и проблемами.
Но жизнь незаметно идет вперед. И все вокруг меняется до неузнаваемости. Из наивной, неуверенной девочки, становишься независимой и самодостаточной девушкой. Образы сменяются один за другим и в какой-то момент ты теряешь себя. Общество безжалостно ломает и втискивает тебя в какие-то общепринятые, никому не нужные рамки. И Ему как и жизни, по большому счету, безразличны переживания и чувства, которые при этом испытываешь. Единственным, что остается - это писать. Писать, чтобы сохранить хотя бы на бумаге часть себя.
И возможно, однажды, тот человек, для которого это было написано, о котором было это все, возьмет в руки твои записи и прочитает. И быть может тогда поймет, что в его руках была чья-то жизнь, что слова, которые он небрежно бросал приносили жгучую боль или даровали минуты безграничного счастья. Что одним взглядом мог казнить или помиловать. Вот только, когда эти записи попадут к кому-то, будет уже слишком поздно что-то менять…
А я и слез не прячу…
Не могу…
Они стекают сами…
И боль во мне кипит огнем…
Да и нутро исплакалась …
Но, не слезами,
Кровью плачет
Раненая душенька моя…
Этот блюз, что рыдает в ночи,
Горький кофе и вкус сигареты,
Память ветром полынным горчит
И любовь полустертой монетой.
Ночь протянет текилы стакан,
Горе спрячет, как старую ветошь.
Я тобою и болен и пьян,
Перед блюзом с душою раздетой.
Придорожный кабак облегчит
Мою скорбь искупаю в текиле.
Вспомнить больно - тебя я любил,
Вспомнить сладко - меня ты любила.
Я плачу…
Но почему ???
Душа болит…
Сердце останавливается…
Дождь…
Да нет слеза солёная…
Спаси меня иль я умру…
А он приходит снова…
Спать боюсь…
Ведь снова вижу я его…
Боюсь…
Мне страшно…
Спать охота…(((
Фразу о том, что нервные клетки не восстанавливаются, придумали материалисты.
Нервным клеткам пофигу, их функция - проводить электрические импульсы.
У человека душа болит, а не нервные клетки.
Как живёшь-то ты, детка, с этой большой душой?
Где умудряешься эту громадину размещать?
Да ещё приглядеться если: на ране шов,
и ещё один, и здесь. Как же ты дышать
исхитряешься, детка, мыслить, идти вперёд,
улыбаться и строить планы, и жить вовсю?
Тут, кажется, сдохнуть, ан нет же - наоборот:
живёшь ведь ещё сильнее - какой-то сюр.
И эти твои безвыходные стихи,
в которых - такие безвыходные слова…
А если знать, что ты носишь с собой стрихнин,
то совсем непонятно, как ты ещё жива.
Люди не умеют просто расставаться, просто уйти навсегда, без лишних слов, закрыть двери и все. Люди всегда при расставании причиняют боль, они знают куда бить, потому бьют всегда точно и сильно. Людям свойственно напоследок сказать что-то горькое, что-то такое, что заденет человека за живое и оставит на сердце тяжелую рану, которая будет еще сильно и долго болеть, которую временем не залечишь.