Однажды испанский король заказал художнику Франциско Эрреро картину, изображающую сцену из придворной жизни. Все время, пока художник ее писал, король находился рядом и давал указания. В конце концов, уставший от поучений Эрреро не выдержал и сказал… Свет много потерял оттого, что вы, Ваше величество, не присутствовали при сотворении мира. Бог мог получить тогда много полезных советов…
Что случается с любовью, когда она уходит? Она впитывается в землю, растворяется в окружающем пространстве, возвращается на небеса? Что происходит с этой тонкой, неуловимой субстанцией, называемой искренним чувством? Ведь в тот момент, когда она любила его, а он любил ее, для них не было ни преград, ни пределов;всё казалось таким постижимым… Хочешь-и завтра полетим в космос, хочешь-и найдем пиратский клад, хочешь-поедем вот прямо сейчас целоваться на вершине Эвереста… Не обязательно всё именно так, но они в это верили. На вере, надежде и любви, как на трех китах, держался их хрупкий мирок! А теперь… так что становится с той любовью? Где она находится? Законсервирована в банки, залита спиртом, препарирована дотошными ангелами и снабжена этикеткой??? Стоит на полке в третьем ряду уже покрытая пылью? Когда умирают люди, это понятно… А куда класть умершую любовь? Что сказать на её похоронах? Какую эпитафию выбить на гранитной плите?"Здесь лежит любовь, самая великая на свете. Прощай, мы скорбим о тебе"…Когда уходит та безумная любовь, она оставляет только воспоминания о себе, боль и пепел, перевернутый мир, заставляет жить вверх тормашками. И потом вместо нее нет почти ничего-так, пара угольков тлеет, если дотронешься, виноват сам, дуй тогда на обожженные пальцы., а раздуть огонь уже вряд ли получится… Да и не нужно уже. Все ушли от костра…
А был ли я когда-нибудь любим?
Что-то сегодня перед сном, задался я вопросом этим.
И почему остался я один?
Ведь у меня была жена и дети…
Ответ я не могу найти сейчас,
Но этой мыслью я давно томимый:
И думается мне, подчас,
Один я потому, что никогда не был - любимый…
Хотя, быть может, я не прав?
Любви ведь - были дни и ночи., даже годы…
Потом в охапку все собрав,
Все чувства были спрятаны под воду?..
Не знаю я, как мне узнать об этом…
Но я хочу понять и разобраться…
А может, завтра встану я с рассветом,
Прозрение само придет… Не надо так стараться?..
Ну хватит… Все… Ложиться буду спать…
Утро - вечера всегда мудрее…
Но вот опять - холодная кровать…
И нет любимой рядом… и любовь меня не греет…
Живи не так как живут люди, живи так как учит Бог!
Теперь, когда мы научились летать по воздуху, как птицы, плавать под водой, как рыбы, нам не хватает только одного: научиться жить на земле, как люди.
«Есть только две бесконечные вещи: вселенная и человеческая глупость, причем насчет вселенной я не уверен.»
Женское дело - всякая ерунда:
Выгладить мужчине рубашку и брюки для подвига,
начистить меч и доспехи,
вычистить коня и надеть на него седло и сбрую,
накормить мужчину перед подвигом,
напомнить ему о месте и времени совершения подвига,
проводить его к месту совершения подвига,
организовать дракона, чтобы тот не прогулял подвиг мужчины,
после подвига привести поле боя в порядок,
забрать рубашку в стирку, меч и доспехи в чистку, коня в конюшню, убрать тело дракона,
написать отчет о том, как мужчина совершил подвиг,
выгладить мужчине рубашку и брюки для следующего подвига…
тема к размышлению: супруг (а), приходит домой позже обычного, и у порога слышит упрек «опять шлялся (ась) по девкам (мужикам)», это признание в том чем она (он) занялись бы в случае отсутствия, или бедность фантазии
Ностальгия похожа на черно-белое кино… и картинка размыта и звук не четкий, НО ТАК ПРИЯТНО…
Можно долго закрывать глаза на все, но рано или поздно открыв их, ты поймешь, что поезд счастья не пришел на твой перрон, ветер перемен не подул в твою сторону, стрела любви не коснулась твоего сердца, человек равнодушный к чужим бедам, не живет, а проживает свою жизнь.
Положительных качеств, во мне нет, резус фактор итот отрицательный!
Ничего не страшно тогда, когда в тебя верят близкие!!!
Афоризм - это мысль, которую высказала сестра таланта.
Вот сейчас сижу и думаю… каждый день мы перечитываем столько чужих цитат, чужих мыслей… а те, которые совпадают с нашей жизнью, копируем себе в соц сетях… но ведь это не наши слова, не мы выразили эти мысли. а кто-то совсем другой. Разве у нас не хватает фантазии или слов, чтоб написать это самим? Или мы просто не решаемся?
Раньше гусиными перьями писали вечные мысли! А сейчас вечными перьями пишут гусиные мысли…