Обыкновенно люди считают мысль чем-то маловажным, потому они очень мало разборчивы при принятии мысли. Но от принятых правильных мыслей рождается всё доброе, от принятых ложных мыслей рождается всё злое. Мысль подобна рулю корабельному: от небольшого руля, от этой ничтожной доски, влачащейся за кораблём, зависит направление и, по большей части, участь всей огромной машины.
Интернет изобрели. Людей во всех углах земли. Связало нитями эфира. В общении всех по всему миру. Такое нужное подспорье. Такая помощь средствам связи. Вот только плохо, что раздолье. И без цензуры - столько грязи. И пишут, и на ютубе кажут. И кровь, и порно: все подряд. TV kритиковали раньше, инет же хлеще; на мой взгляд. Но это все побочно, ладно. Никто не тащит в сайты
Есть у нас традиция вешать в рабочих кабинетах лик того, кому надо кланяться при встрече… Может именно поэтому у чиновников висят портреты «вождя», а у врачей - иконы?..
С возрастом холостой мужчина становится настолько ленив, что у него формируется замкнутый круг… круг из женщин… одних и тех же)))
Злясь, я загораюсь словно спичка, и остываю так же быстро как она.
Терпение, как переполненный стакан-достаточно одной лишней капли и все… цунами.
Пока одни настраиваются, другие действуют.
Как жаль, что мы порой не можем
Рукой коснуться, ощутить дыханье…
В глаза не посмотреть нам тоже -
Меж нами километры расстояний.
И вместо нежности мы ставим многоточье.
И вместо радости мы просто смайлик ставим.
Обнять кого-то нам ужасно хочется,
Но поцелуй мы скобкой заменяем…
И учимся читать мы между строчек.
И гаджеты используем умело.
И вместо ласки - электронный почерк.
А наяву мы любим неумело.
Губят людей не сигареты, а люди, по кoторым - курят.
Чего хотят женщины? В общем как и все: любви, тепла, внимания, семьи, уюта. Главное угадать дозу и последовательность.
Если долго жить как на вулкане - приходится им стать
Жизнь моя, ты откуда идешь и куда?
Отчего мне мой путь столь неясен и таен?
Для чего я не ведаю цели труда?
Почему я влеченьям своим не хозяин?
Я размеренно двигаюсь - вверх или вниз,
И свое назначенье исполнить способен,
Но сознанье мое - неумелый эскиз:
Я подвластен ему, но ему не подобен.
Ничего не поняв ни внутри, ни вовне,
Не пытаюсь достичь понимания даже.
И не боль и не радость сопутствуют мне.
Я меняюсь душой, но изнанка все та же.
Кто же есмь я, о Господи, в этакой мгле?
Что постигну, мечась в утомительной смуте?
Для чего я куда-то иду по земле,
Оставаясь недвижимым в собственной сути?
Путь мой пуст и бесплоден так нужен ли он,
Если смысл от деяний моих отодвинут?
Для чего мне сознанье, которое - сон?
Для чего я в реальность жестокую кинут?
Да пребуду сознаньем и слеп я, и нем.
О иллюзии! Стану под вашей защитой
Пребывать в тишине, наслаждаться ничем
И дремать бестревожно, как берег забытый.
Такт - это невысказанная часть наших мыслей.
Жизнь слова, брошенного в телефон, недОлга…
Оно умрет, разобранное смыслом…
И станет образом, того, другого мозга,
Двоих соединяя мысли коромыслом
От этого случаются проблемы,
Обиды, горечь, легкие размолвки…
От этого же пишутся поэмы
И появляются в душе татуировки…
Как жаль, мы мыслями не можем
Творимый образ передать другому…
И чувствуем реакцию другого кожей…
А объяснять - ну как немой глухому…
Только дурак видит вокруг себя дураков, тогда как умный человек увидит личности…