Я не артист. И я не жду оваций.
Мне лесть и дифирамбы не нужны.
Пришлите лучше пачку ассигнаций,
на депозит (без ведома жены)
Я прикуплю на эти деньги остров
и с Пятницей уеду туда жить.
Она не будет задавать вопросов
и ей плевать, что не наточены ножи.
И про зарплату мне в упрёк не скажет,
Ведь коммуналку незачем платить.
Круглогодично пузо грей на пляже,
жуй ананасы, пей аперитив.
Там не покажут «шоу» депутатов,
про то, как они «думают» о нас.
Не будет повода вслух выражаться матом,
что поимели нас в который раз.
Ну, в общем всё спокойно и нирванно,
кокос растёт, бананов дофига…
Трясёт плечо… жена: Опять лёг пьяным!
Зарплата где? Вставай ползучий гад!
Я бежала бежала вдаль…
А за мною моя мечта…
Всё кричала «Тебя мне жаль»
И наверное неспроста.
Я как фея среди пеньков
Оживляю, пою росой…
И не жаль мне моих деньков.
Лишь скрываю свою печаль…
А во сне становлюсь собой.
Той, что бегает по волнам…
Той что носится за мечтой
По безумно красивым снам…
Всего лишь сон!
Погасли окна городов,
Взметнула ночь шелка-накидки
На степь, цыганские кибитки,
На все телесные попытки
Уйти от призрачных оков.
Бродяжий дух запел в кострах
Под нежный, хрупкий шепот
скрипки…
И ты пришла виденьем зыбким,
И я увидел стан твой гибкий,
И взгляд любви, и дикий страх!
Твоя таинственная суть
Меня губительно терзала,
Ты, как богиня танцевала,
А я, как смертному пристало,
Уже ласкал в надеждах грудь!
В том танце не было стыда,
Был зов к волшебным поцелуям,
В тот мир, где бережно ревнуют.
И я унес тебя нагую
В свой сон желаний навсегда!
Рассеял сумерки рассвет,
Художник встал, раздвинул шторы,
Погладил холст с любимым взором…
И снова в путь по коридорам,
В которых сказки больше нет.
Он слева слышал чей то стон,
А справа крики отчужденья,
Но жил единственным мгновеньем,
Найти богиню вдохновенья,
Не веря в скверну, веря в сон!
`
Тамара знает, кажется, с детсада,
спасибо маме - женскому врачу,
что счастья в мире нет, есть слово «надо»,
как солнце против облачка «хочу».
Учёба в меде, смены и дежурства.
Сходила замуж, дважды родила…
Мечтает часто. Но мечты и чувства
хоронит сразу в ящиках стола.
Когда Тамара с рынка тащит сетки,
чтоб накормить взрослеющих детей -
снимает кепку памятник советский,
и фонари гнут спины перед ней.
А рядом бродят маленькие тени
её больших несбывшихся «хотений»…
где найти места такие, чтобы заправить позитивом
мысли, душу, тело - где… общепринятых заправок почему-то нет нигде.
-О чём ты мечтаешь?
-О Париже…
-И всё?
-Зато надолго хватит…
Не могу, не могу без тебя, я устала от редких встреч.
Я не воин, женщина я, не подвластны мне щит и меч.
Ты один защитишь и спасешь, нещадя своих сильных плеч.
Есть любовь у меня к тебе и не много несбывшихся мечт.
Ночь приближается… и ты смываешь маски
святой водой с молитвой перед сном,
и засыпая, веришь в чудо, в сказки,
в мечты, что сбудутся однажды днём,
мир станет и добрее, и прекрасней,
не будет войн, здоровы дети все,
нет бед, людского горя и несчастий,
жаль… будет всё, но только лишь во сне.
Твердила мужу столько лет - хочу себе машину!
У Ирки вон, - кабриолет, у Ники - Лада «Прима».
«Рено Лагуна» у Нино, а у Катюхи - «Шкода»,
А я все езжу на метро одна, как идиотка.
Хочу, чтоб был салон в авто из кожи крокодила,
Чтоб бар с шампанским и шато, и собственный водитель.
На шоппинг в будни, в выходной - бассейн, СПА и пиллинг.
Забыть навеки про метро и ездить в лимузине.
И пусть в итоге лопнут все от зависти и злости,
И перемоют, наконец, мне весь скелет и кости.
Заем клубникой сплетни я, запью вином игристым.
И наплевав на их «ля-ля», продолжу веселиться.
И вот за ужином вчера сказал мне муж с улыбкой,
«Исполнилась твоя мечта, купил тебе машинку!..»
Я жду ключи, вспотела аж; всего зацеловала…
…А он мне в руки - карандаш, чтоб губы закатала…)
Я не Ассоль… но так хочется дождаться своих АЛЫХ ПАРУСОВ, даже если там будет не принц, а кто-то, кто захочет быть только моим.
Как часто мы рисуем в своей голове любимый образ, приписывая ему определенные черты, благородные черты почти сказочного персонажа, лишенного недостатков. А потом обижаемся, когда этот портрет не совпадает с реальным человеком. И мы судорожно пытаемся подогнать реальность под наши грёзы. Но люди не персонажи книг. Нельзя вырвать страницу из их жизни и переписать.
Может лучше снять розовые очки с глаз и принять человека таким какой он есть…