Есть люди как прыщи: из кожи вон лезут и нелицеприятны…
И только по-настоящему порядочные люди становятся негодяями не по своей воле.(В.Котиков)
Меня сочтут обманщиком, да только я не лгу:
Вином из одуванчиков торгуют на углу.
Уж, если одурачивать, то как-нибудь хитро:
Вино из одуванчиков - ведь это же ситро!
Нашли же чем попотчевать
Доверчивый народ,
А очередь, а очередь,
А очередь растет.
Закройте вашу лавочку, не стоит тратить пыл!
Вина из одуванчиков никто еще не пил.
Алхимики, - не вам чета, - тузы и короли
Вина из одуванчиков придумать не смогли.
Напрасно вы хлопчете,
Товар у вас не тот,
А очередь, а очередь,
А очередь растет.
Название заманчиво, однако не секрет:
Вина из одуванчиков на белом свете нет!
Меня сочтут обманщиком, да только я не лгу:
Вином из одуванчиков торгуют на углу.
Вино, понятно, кончилось,
Киоск давно закрыт,
А очередь, а очередь,
А очередь стоит.
(Леонид Филатов. 1986
Интернет - как случайный попутчик в поезде. Ему люди рассказывают такие тайны, которые даже самым близким никогда не выдают.
Люди мучают друг друга, чтобы воспитать силу духа или сломить раз и навсегда
Соблазны рвут тебя на части
Смертный страх и жажда зла
Держат пари…
В темноте рычит зверье
Hе видно глаз, но все в их власти
Стань таким возьми свое
Или умри…
Вот почему так-это никогда не было твоим, но когда это отбирают так тяжко внутри, будто что-то давит и разрывает на части
Люблю мужчин, которые любят своих жен
Все блохи, как люди в интернете - прячутся и кусаются, кусаются и прячутся.
Морщинки на нашем лице - это автограф жизни…
Когда чего-то ждешь, минуты длятся вечность
И хочется ускорить жизни бремя
Минуты счастья, радости… промчатся незаметно
Вот в том момент… остановить бы время…
Чужая душа - потемки… И прежде чем лезть в чужую, нужно как следует разобраться со своей…
Так бывает в жизни у людей
Угасают постепенно чувства
Если блеск уходит из очей
Если вдруг на сердце стало пусто…
И не нужно никого винить
Виноваты оба… понемножку
Нужно всем семью свою ценить
И беречь, как солнышко в ладошке!
Чем сильнее ты хочешь забыть человека, тем больше начинаешь думать о нем…
Этот медленный ход дорогих часовых механизмов
Заставляет слова говорить в безымянном конверте.
Чьи-то пьяные женщины пишут нам странные письма,
На которые мы никогда не сумеем ответить.
Скоро я буду жить на окраине парка, в котором
Необъятны деревья и темные травы упруги,
Чьи-то жадные руки к нам тянутся из разговоров,
Но на этих руках мы всегда умираем от скуки.
Скоро я буду жить. Ни часов, ни чужих отражений
Не возьму в этот дом, осененный прохладой и светом.
Пусть слова говорят, загораются от напряженья,
Пусть меняется время для тех, кто почувствует это.