И в темное время суток рождаются светлые люди и светлые мысли.
Все люди особенные, потому что все - разные.
Недавно услышала от одного человека парадоксальные, на первый взгляд, слова: «Самый страшный грех человека - это правда. СВОЯ правда. Именно она заставляет нас судить и осуждать других, учить их „правильно“ жить и навязывать свои правила жизни».
Отстаивая право на свою правду, мы порой забываем, что и у других есть своя правда и что они тоже имеют на нее право (не надо только говорить мне о правде Гитлера, Чикатило и иже с ними, я не о них, я о нас - среднестатистичных людях социума).
Нашему ЭГО свойственно забывать свою неправоту и тщеславно коллекционировать своё: «я же говорил, я же предупреждал, я был прав». А отсюда уверенность в своей всегдашней правоте, а значит правильности своей правды. И мы вторгаемся на территорию чужой правды со своей и обижаемся, что нас не понимают и, не замечая, как обижаем порой других
А всего-то надо понять и принять, что другой не обязан думать как я, не обязан жить по моим правилам и просто уважать территорию чужой правды. Все равно каждый пройдет свой путь, каждый совершит свой набор ошибок и грехов, и у каждого будет свой список добрых дел. Давайте просто учиться видеть в других достоинства, а недостатки искать в зеркале.
СКЛЕРОЗ
Меняешь позы, не меняешь поз -
Уж тут без вариантов либо-либо:
Всегда приходит в старости склероз,
И, если он один, скажи спасибо.
Люди, они как печатные издания… Одни похожи на дорогие книги, с глубоким смыслом, в стильном и добротном переплете. Другие, как перекидные календари с яркими, кричащими картинками… Первые дороги, их берегут и хранят с любовью! Вторые, когда приходит срок, за ненадобностью отправляют в мусор…
О ТИРАНАХ
Есть люди с душами, как дно
Загаженных трясин, болот,
Но всё ж не каждому дано
Карать и мучить свой народ.
Особый нужен тут кураж,
А с ним и жажда свежих жертв,
Вход, если рядом зритель, в раж,
И обострённый властью нерв.
И есть ещё один момент:
Тиран безвременно уйдёт -
Ему поставят монумент
За то, что кровь, как воду, пьёт.
Вполне возможно, не один,
А, от щедрот, по всей стране,
И будут раб и господин
Тоску по кулаку в вине
Топить, пока в душе костёр
В черёд свой не сгорит до тла,
И ясный, Б-гом данный, взор,
Как следствие, не застит мгла.
Всё это было и ушло,
Осталось в памяти людской:
Добро всегда сильней, чем зло,
Добро есть вера и покой.
И, в то же время, человек,
Порою, глух, и нем, и слеп,
И до поры извечный бег
Его приводит в мрачный склеп.
«Много ли у тебя в жизни людей, которые говорили бы с тобой о тебе?»
Я Вас больше не люблю. Ничего не случилось, - жизнь случилась. Я не думаю о Вас ни утром, просыпаясь, ни ночью, засыпая, ни на улице, ни под музыку, - никогда. Если бы Вы полюбили другую женщину, я бы улыбнулась и задумалась о Вас и о ней. Я вышла из игры. Все, что я чувствую к Вам, - легкое волнение от голоса. Ваше лицо мне по-прежнему нравится. Почему я Вас больше не люблю? два года подряд я мысленно в душе своей таскала Вас за собой по всем дорогам, залам, церквам, вагонам, я не расставалась с Вами ни на секунду, считала часы, ждала звонка, лежала, как мертвая, если звонка не было. Всё, как все. И все-таки не всё, как все. Вы первый перестали любить меня. Если бы этого не случилось, я бы до сих пор Вас любила, ибо я люблю всегда до самой последней возможности. Сначала Вы приходили в четыре часа, потом в пять, потом в шесть, потом в восьмом, потом совсем перестали. Вы первый забыли, кто я.
Ты вспомнишь меня, обязательно вспомнишь,
И память сведёшь с ума,
Ты ей… ты такое устроишь,
За то, что ты вроде уже… а она не смогла.
Ты вспомнишь, ты станешь копаться,
Ты будешь кричать, что попало нести,
Ты станешь выкручивать пальцы,
За то, что мешаю оттуда уйти.
Но вспомнишь, настанет мгновенье,
А я тебя там буду ждать,
Где всё ещё есть у нас время
, Где не за что было прощать
. Где солнце обшарпано домом,
Где я для тебя навсегда,
Ты вспомнишь меня, обязательно вспомнишь,
И мы не вернёмся сюда…
люблю твоё отражение. люблю себя в нём. люблю трогать руками, перепадами слов, склонять имя твоё ласково, нежно… люблю сложным тебя. и с побочным эффектом…
люблю катастрофами, цунами, взрывами… и в всплесках эмоций, в фонтанах сомнений, гудками длинными, короткими ливнями… люблю просто так… без остатка и сожаления…
люблю дерзким, ранимым, случайным, с каждым невинным касанием и грубым проникновением, со всеми пороками, шрамами, сколами, с каждым выдохом/вдохом… и токами переменными…
люблю послевкусием утра, что тонет в чуть слышном «I love you» с последующим томным в шелках поцелуе и в тихом твоём «сберегу», скатившейся каплей по острию, межсезоньем роняющим скупо слезу. проталиной сердца идущей ко дну.
и снова осень. и мне бы опять к тебе… и если бы можно начать нас с нуля, то мы бы сошли с ума… мысленно, письменно, косвенно… трогая хрупкими струнами, сжигая мосты, стирая грани тонкого «вы», где страсть на краю безрассудством вплетается в грех… и мы без достоинств… доспех…
люблю тебя больше, чем всех… странным, влекущим, манящим, опасным… мальчиком снежным стоящим у бездны…
Дождик серый целует улицы,
прижимается к спящим дворикам,
тихо шепчется с тротуарами,
обнимает мой старый дом.
Барабанит пунктиром ломанным,
темной веткой в окне волнуется
и царапая стекла каплями,
утекает сплошным ручьем…
Ты почувствуешь нашу музыку
и дождю улыбнешься издали…
Окунешься сквозь отражение
в эту зыбкую маету …
Под зонтами, авто и лужами,
город мокрый и дождик призрачный,
чертят в окнах пунктиром ломанным,
бесконечные «i Love you».
Люди, не стесняйтесь быть людьми
Даже если, за окошком стужа
Даже если, тают где-то льды
Оставаться, человеком нужно
Люди, не стесняйтесь быть людьми
Это многого поверьте, стоит
Если кто-то, в круговерти суеты
О вас, добрым словом вспомнит
ДЕКЛАРАЦИЯ
Хочу, чтоб это стало декларацией,
Затмившей декларации иные:
Своей гордиться должен каждый нацией,
Всем сердцем уважая остальные.
Но если, вдруг, изменится пропорция -
Весы качнутся в сторону нацизма,
То в ясном небе вмиг погаснет солнце, и Мир Б-жий вступит в фазу катаклизма.
Восстанут Б-гом проклятые грешники,
И мысль сожрут навязчивые страхи,
И мудрецами прослывут насмешники,
И не родятся Моцарты и Бахи.
Люди, как водоёмы - все разные, да:
Этот мелок и мутен, тот глубок и прозрачен.
И казалось бы вроде вода как вода,
Но попробуй на вкус и… ответ однозначен.
Я источник ищу родниковой воды.
Насладиться б её чистотой и прохладой.
Но иссякли ключи, заросли все пруды.
И приходится вновь воду пить из-под крана…
Не возвращайтесь к тем, кто предал, не бойтесь этой пустоты… Для них вы были лишь победой над цитаделью красоты… Для них. красивою игрушкой., аксессуаром дорогим., такой приятной безделушкой, на зависть окружающим… Не возвращайтесь к тем, кто предал, на этом, жизни вираже, КТО ПРЕДАЛ - НЕ ДОСТОИН СЛЕДА, НИ В ВАШЕМ СЕРДЦЕ, НИ В ДУШЕ…
Не возвращайтесь к тем, кто предал…