кому то хорошо и без меня …
когда мне без кого-то очень плохо…
так хочется не верить,
что все зря
и я как дождь осенний одинока…
заглядываю нищенкой в окно
смотрю в глаза
почти не отрываясь
…а без меня кому то хорошо…
и обо мне уже не вспоминают
Даёшь кому-то почувствовать себя особенным и значимым, и вот он такой весь из себя тебя уже ни во что не ставит.
Всем, конечно, всё равно,
Всем, конечно, нету дела,
Что душа твоя болела
Да и тело заодно.
Все страдают, все хотят,
Чтоб внимал им кто-то чуткий,
Но у смертных - ни минутки,
Потому что дни летят.
Все страдают. От кого
Ждать сочувствия при этом,
Если все зимой и летом
Ждут участья твоего?
Иногда человек надевает на себя МАСКУ. И ищет того, перед кем можно было её снять…
бессонные мучения
устроили пикник
и не было спасения
от собранных улик
терзали меня фактами
дурманили вином
для пущей демократии
склонили на погром
топтали фото весело
под рок и хэви треш
над текстом нашей песенки
нарисовали крест
…а утром стало пасмурно
и мерзко на душе
на клумбе фотографии
искала в неглиже
по кустикам, под елочкой
и возле старых ваз
собрала по осколочкам
себя тебя и нас
Абсолютно все бывают одиноки: интроверт - когда людей вокруг него становится слишком много; экстраверт - когда последних не достает в его окружении.
Я утомился от людей.
От их бессмысленных затей,
От их ненужных разговоров,
От их согласья и раздоров,
От спешки, праздного шатанья,
От хныканья и хохотанья,
От крика, споров, суеты,
От сложности и простоты,
От их забот и безразличья,
От слёз и мании величья,
От из безумства и коварства,
От пьянства, ханжества, гусарства,
От их стремленья быть толпой,
И от того, что сам такой.
Сложи мне сказку о моем отце - изменнике, безумце, беглеце, скитальце, не дожившем до седин. В каких чертогах он сейчас сидит, с какими пьёт богами/если пьёт/, как имя мне находит - не мое?
Сложи мне сказку. Кажется, пора. Я уходил - в себя, в запой, в астрал, я бил татуировки и людей, но - видит Бог - не этого хотел.
Сложи мне сказку, отпусти с галер, мне скоро сорок - бот, аккаунт, клерк, бессменный адресат и абонент, я сын того, кто не пришёл ко мне.
Сложи мне сказку. Или стань отцом, дай весточку, подсказку, письмецо, из садика пораньше - и домой. Пусть мама спит, ты посиди со мной. Проснётся, спросит, где ты пропадал.
А ты крестился.
Голубь.
Иордан.
,
здесь так приятно и уютно
но холодно и незнакомо
я здесь случайно, на минутку
а вы здесь свой, вы здесь как дома
расположиться рядом с вами
мне очень лестно
и спокойно
не балуйте меня стихами
с меня и песенки довольно
мне бы хватило чашки кофе
и малой дольки шоколада
а вы мне руки грели долго
и сердце согревали взглядом
вы говорили, я молчала
смакуя ваш красивый голос
и потихоньку уплывала
перетекая… в невесомость
а за окном дома в бетоне
чужие улицы и лица
там город тихо входит в кому
чтоб умереть и вновь родиться
уходят в прошлое трамваи
гудят такси, бегут маршрутки
и солнце в реку заползает
от суеты ревнивых будней
…а здесь приятно и уютно
тепло
и я уже как дома
и чашка кофе в тонком блюдце
и ваш чудесный дивный голос
Кто музыку такую сочинил,
Тот знает то, чего никто не знает:
Куда уходит день, когда он тает,
Кто этот зимний вечер засинил,
И почему горят через один
Все фонари. И почему на свете
Живут одни лишь маленькие дети -
Те - с чёлочкой, те - в облаке седин.
соло для Берти
голограмма чужого безумия
мгновенно становится твоей
если ты начинаешь её рассматривать
и как только видеоряд начинает обретать смысл
ты понимаешь что смысл как таковой отстуствует
а травмированные белым не видят ничего кроме белого
и поэтому пытаются искать оттенки белого
и если успеют найти хотя бы один из семи
до звучания колокола
то переход вполне вероятен
и даже возможен возможен возможен (возможен?)
переход куда?
туда где голограмма окажется всего лишь
детским диафильмом
сами крутим сами смотрим сами читаем
на белом) о да. конечно же на белом
весь фокус в том что все видят разное
и тогда
ты приносишь себя в жертву рассказав
о том что видишь но…
чёрный цвет поглощает
а белый отражает
и вращающаяся даль это конечно круто
но если убиваешь одного из двух находящихся в яме
то кто сказал что этот второй не ты
а смерть не милосердна
если жизнь не совместима с переходом м?
«Посмотри на деяния бога,.
Ибо кто может расправить, что он искривил?»
где-то я уже это слышал
где-то где-то где-то…
но кажется это был не я
возможно это была моя голограмма
кто знает Берти
кто знает)
А у Вас бывало так, будто она под кожей?
Забралась туда, не спросив, и теперь постоянно тревожит.
И куда бы Вы ни шли, ни ехали, ни летели она постоянно там.
Бабочками, мурашками, мыслями доводит тебя до дрожи.
В голове, в сердце, в душе и чуть закроешь глаза, там она.
Смотрит такая своим вот этим взглядом.
И глаза её …, бездонные. Она бросает тебя туда, будто в воду.
Тонешь в ней и смотришь, смотришь и будто мир затих.
Разве так можно? А у Вас бывало так.
Прижмешься к ней, запах почувствуешь и земля из-под ног.
И стоишь, сомневаешься - спишь или бодрствуешь?
И стоите такие прижавшись, кожа к коже. Её тепло, дыхание и ты до дрожи. И понимать начинаешь, что ничего не поможет.
Ты ее любишь? Очень…
И сам понимаешь, что точно также, без спроса, взял и залез под кожу.
И она точно также… ни спать, ни есть уже нормально не cможет.
- Мне надоела эта жизнь!
- Найди другую…
Женщины никого так не любят, как пропойц, озорников, скандалистов, подонков. Они любят их потому, что они - я имею в виду женщин - подобны пчёлам из загадки Самсона: им приятно строить свои соты в трупе льва. Из сильного выйдет сладкое.
А вот о том, как всё-таки женщина умеет любить мужчину, может догадываться только сама женщина…