Ты не пришла…
быть может «простудилась»?
душа твоя как и моя… «болеет»
ты с «бергамотом"-чаю бы попила
а вдруг от чая-стало бы теплее…
А может «по удобней"-прилегла бы?
щекой прижав-любимую подушку
закрыв глаза-и тихо полежав бы,
вопросами себя-не вздумай мучить…
Ты не пришла…
ну что ж… и так бывает
я подожду тебя-еще не много
и мелкий дождь-идти уж начинает
бродяга-ветер-тихо листья кружит…
Да нет не «злюсь»…конечно понимаю
что тут сказать?-с «погодой"не поспоришь
зачем вопросы… если нет ответов
когда в душе-один «холодный» ветер…
Ты не пришла…
быть может «испугалась»?
я вспомнил вдруг… ты «темноты» боишься
вот зря ты так… я б был с тобою рядом
а что ЕЁ бояться… нет не нужно…
Но вот и «темнота"-поверь одолевает
и свет в твоём окне… я вижу «светит»
а значит и «тепло»…ну так бывает
ты просто… знай… что «ждал»
на том же месте…
Я тащу тебя мыслью в сегодня,
Как игла тянет нить за собою,
Через смерть, сквозь пространство Господня,
Я сшиваю нас вместе весною.
Я смирилась, что нет тебя рядом,
Я привыкла, что наше всё в прошлом…
Я в сегодня тащу тебя взглядом,
И всем тем, что нам было возможно.
Ты со мной в моих мыслях сегодня…
Поздняя любовь - это сама нежность.
Нам природа сберегла её на осень.
Когда уходят годы в неизбежность.
И головы покрыла во всю проседь.
Поздняя любовь - она счастливая,
Она, как песня льётся между нами,
И песня эта льётся вся любимая,
Выстрадана зрелыми годами.
есть такая любовь, о которой не снять кино,
не написать книг и не поймать в объектив.
это незримая вера в то, что не одинок,
в то, что жив.
есть такая любовь, что я перед ней - нагой
гранитный утёс, который захлёстывает волна,
и самая злая из вероятных её невзгод-
исцарапанная спина.
есть такая любовь, что в ней обретается дом,
обрываются все пути, заканчивается вокзал.
в этом доме стены - это твоя ладонь,
крыша - твои глаза.
есть такая любовь, что не веришь: она с тобой,
будто Бог наконец-то услышал и «дал добро».
может, она и есть тот незнакомый Бог,
а ты и есть то ребро…
Я так сто лет не влюблялась, чтобы не спать в ночи, чтобы опять курить и под пение труб думать, что эта тема даже во сне звучит и глупым клеймом улыбка не сходит с губ.
Я уже и не помню, как это снить во сне, как ты смеешься, дышишь, лукавишь бровь, я уже и забыла, как этой странной мне голову отключает… любовь.
Странно проснуться в дымке хмельной от снов, где все уже случилось и город взят, и одурев от смыслов, запахов и от слов утренним кофе горьким залить все свои нельзя.
Плюнуть: «А будь, что будет…», в руку зажав ключи, мчать в предрассветный город ходить во мгле… Знаешь, меня бессмысленно от тебя лечить. Я сейчас счастливейшая на земле.
Любовь это мука. Любовь это яд.
Разлука с любимой, ведущая в Ад.
Стремится по жилам бурлящая кровь.
Все в жизни постыло,-такая любовь!
Любовь это мука и слезы навзрыд.
Разорвано сердце и сильно болит.
Меняется мир, исчезая во мгле.
Покой только снится на этой земле.
Любовь это море бессоннных ночей,
Холодных раздумий, горячих речей.
Любовь это боль, что никак не понять,
А можно лишь любящим сердцем принять…
Тихо. Дождь стучит по крыше.
Я стою одна во мгле,
Ты прошепчешь, еле слышно,
Я уже иду к тебе.
С каждым мигом звук все громче,
Слышу голос в далике:
«Я иду, уже в пути я,
Только ты поверь и жди».
Никогда не говори прощай,
Если сердце говорит прости.
Никогда любовь не отпускай.
Даже если просит отпусти.
Никогда не торопись уйти.
Если знаешь что вернешься вновь.
Если друг от друга не уйти
Так зачем же убивать любовь.
Никогда не говори прощай
Если знаешь что не можешь отпустить.
Погружаясь в одинокую печаль.
Вспоминая солнечные дни.
Может быть тебя пугает боль.
Всей душой и сердцем полюбить?
Успокойся и любви позволь.
За тебя судьбу твою решить.
Никогда не говори прощай
Если чувствуешь что хочешь удержать.
Никогда не торопись уйти.
Чтоб однажды все не потерять…
Любовь зла, поэтому алиментщиком и назначают обычно «козла».
Любви все возрасты покорны. Да не все уже проворны.
Прости за то, что я люблю,
Прости за то, что я страдаю,
Прости за то, что я не сплю
И без тебя я умираю.
Прости за нежность и за лесть,
За мимолетные желанья.
За то спасибо, что ты есть,
Моя любовь, очарованье…
Прости меня, мою любовь,
Порою острую, как бритва,
За нежный взгляд я казнь приму,
Пусть только сбудется молитва.
Прости меня, бываю груб,
И часто говорю открыто,
Хочу коснуться твоих губ,
И вспомнить то, что позабыто.
Прости за то, что я люблю,
Прости за то, что не был рядом,
Когда по жизни, как в Аду,
Ты шла ко мне, лаская взглядом.
Прости за то, что я люблю,
Прости меня, если обидел,
Я без тебя давно не сплю,
С тех пор, как я тебя увидел…
Сергей Кириллов Великий Новгород
Стучится дождь в окно, а я не слышу…
Стучится снег, я шторы затворю…
Я прячусь ото всех, вне зоны…
Ты только отпусти любовь мою.
Ты не смотри, я плачу, не красива…
Опухли веки от горючих слёз …
Я так устала, где же мои силы?
В душе борьба, с огнем мороз.
Так не могу, а ты ещё под кожей…
Люблю ещё и чувствую тебя…
Как глубоко проник ты в мою душу…
Когда же справлюсь, ну пусти меня.
Уж лучше б разлюбил… Я бы не злилась,
Я б поняла… раз вместе нам не быть…
Кричу тебе… а ты меня не слышишь…
Ведь запираю на замки я дверь!
Прости меня, мне так не выносимо…
Не выносимо слышать и молчать…
Ну отпусти, довольно меня мучать…
Дай сил хотя б за дверью устоять.
Ум по наследству не передаётся, а умение любить - запросто…
Свеча не горит в пустоте.
Любовь не приходит к просящим.
За ней, как за чудом и счастьем,
Идти нужно, жертвуя всем.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)
Любовь, по определению, это ничем не заслуженный дар; незаслуженная любовь - это само доказательство её подлинности. Если женщина говорит мне: я люблю тебя, потому что ты умён и честен, потому что ты покупаешь мне подарки, потому что не волочишься за другими, потому что ты моешь посуду, - я испытываю разочарование: такая любовь отдаёт корыстью. Куда приятней услышать: я без ума от тебя, хотя ты не умён и не порядочен, хотя ты лгун, эгоист и мерзавец.