Ответивший взаимностью сам сажает себя в клетку твоего любящего сердца. А потом весь мир наваливается учить тебя самостоятельно взламывать твое сердце и отпускать того, кто сам себя посадил.
Поутру заглянула в окошко
девчонка-весна.
Постучалась в стекло
тёплым ветром и звонкой капелью.
Осветила лучами холодную серую келью.
Разбудила, почти рассердила…
Да только она
Подтолкнула легонько:
«Вставай, посмотри, посмотри!
Вдалеке, за горами из крыш, голубеют пролески,
И ручьи на асфальте сплетаются в косы,
а песни -
Это птицы поют,
пробуждая от сна пустыри.
Ты не веришь, не веришь,
но там скоро вспыхнут цветы,
И пробьётся трава,
и очнётся забытая пустошь…
Улыбнись, улыбнись,
больше грусть на порог
мы не пустим
И оставим зиме
безнадёжно-унылую стынь».
За окном всё по-прежнему -
снег, неуютность, мороз.
От чего же слеза накатилась?
Поверила что ли,
Что теперь не одна я
на снежном безжизненном поле?
Мне услышать весну раньше всех,
раньше всех довелось…
Мир создавался невзначай
И создаётся вновь.
Свет перелился через край
И - хлынула любовь.
Избыточный, бурлящий свет
Течёт у нас в крови.
И ничего у мира нет
Насущнее любви.
Хочешь?!
Хочешь, я на колени встану
Пред тобой и начну молчать,
Сотни слёз роняя на рану?..
Хочешь, больше не буду спать?
Я шёпот сменю тихим стоном.
Только в самый последний раз
Взлечу прямо здесь я, с балкона,
Чтоб огонь навсегда погас,
Хочешь, свечи в ночи задую?
Или хочешь увидеть смерть?
Чтобы больше не жить здесь всуе,
Въеду лбом в железную дверь.
Красной линией на запястье
Выдам главный для нас секрет,
И забудешь ты в одночасье,
Как шептал мне на ушко бред…
Хочешь, я сварю нам кофе,
Приготовлю утку на обед?
Хочешь, чтоб сгорели строфы
Спетой нами оды, или нет?
Ты ревнивец, и может, повод
Есть в общительности моей.
Будет вечером ссора снова:
Дескать, в уши давай не лей!
Кто со мной был? Ответ стандартный:
Пред тобой я всегда честна.
Был до дома проезд бесплатный,
Ведь пешком я ушла, одна.
Ты гулял не один - я знаю.
Ну, скажи, как её зовут!
Я, наверное, отпадаю,
Но тогда почему ты тут?
Знаешь, ревности все уколы
Может капельница сменить.
Суждено тебе быть комолым,
А мне вечно рога носить?
Ты не бесишь меня, не грузишь,
И тебе не соперник столб,
Но одну ли меня ты любишь,
Обожая прекрасный пол?
Я скандалить с тобой не смею.
Мне и жаловаться-то грех!
Помню всё я и не жалею,
Что тебя забрала у всех.
Или нашел себя наконец-то…
Любовь так окрыляет и так быстро сгорает в наших муках…
Ты можешь очаровать своим взглядом, слогом, пением, красотой.
Очаровать сознание в ее бессознательном…
Навешать стихов, лапши, надежд…
А как быть с разочарованием ее?
Ты всегда думаешь в последний момент…
Нельзя угадать воду и ее глубину, коль вступить не смел…
Как и ее попытки ревности, игнора, молчания…
Эмоция, всегда сильнее здравомыслия…
Любовь, ломает наши страхи, но делает нас беззащитными.
Как мотыльки на Свет, сгораем…
Иногда полезно наблюдать за природой.
Как в ней все просто устроено.
Почему моя кошка мало заботит любовь и с каждым годом коты меняются???
А потому что ей все- равно…
Ей важно внимание и инстинкт…
Завтра рыжий, после серый, на следующую весну белый…
Если к ней не идут коты, то она идет к котам и находит…
А те, как теряя самосохранение, между собак, идут на страсть…
Какой же хороший пример борьбы за выживание…
Когда зная опасность, опаляешь крылья…
Какая плата за любовь?
За наши краткие свиданья.
За те минуты, что с тобой,
За тихие, в ночи, признания.
За то, что надо уезжать,
За то, что надо улыбаться,
За то, что надо отдавать
И что никак нельзя признаться,
Что сердце стонет и кричит,
И как с тобою быть лишь хочет
Какая плата за любовь?
Когда вокруг темно, как ночью.
Душа беззвучно слезы льет,
Устав быть сильной в жизни этой
Какая плата за любовь?
И не найти никак ответа.
Ты знаешь, каково это, когда вниз с девятого?
Когда все слова комом в горле застряли намертво,
Увядшие розы в углу кричат спёртым запахом,
Но ты не бросаешь их, потому что… ну, надо так…
Знаешь ли, каково, когда душат опять по ночам?
А проснёшься, заплачешь, так они тебя по врачам,
Как пить дать, затаскают, чтобы ставить диагнозы,
И длину измеряя, и солёность твоей слезы.
Знаешь, каково мне три целых ночи подряд без сна,
Когда бешеным вихрем ударяет мне в мозг весна ?
Синяки под глазами, а на тумбе остывший чай ?
В кровь себя по щекам бить, губам, только б не скучать?!
А каково смотреть, как за ним закрывается дверь,
Умываться слезами, кричать, что не нужен теперь,
Проклинать, не любить, фото рвать ? снова склеивать,
Две в минуту курить ? дым руками рассеивать?
Каково же лететь прямо вниз да с девятого?
Сколько раз я срывалась, сколько раз я так падала…
А. Кухтевина
Любовь заглянет в апрельский полдень
И по паркету пройдёт босая,
Присядет с флейтой на подоконник
И заиграет на фоне сада.
.
И ты поймёшь - она пришла!
И птицы, и колокола,
И лепестки в твою постель, -
Такой вот чудесный апрель.
.
Любовь устанет в июньский вечер:
Всё те же губы, всё те же руки,
Все те же птицы, все те же свечи, -
Куда полезней сидеть в фейсбуке.
.
И ты поймёшь - она скучна!
И это не твоя вина,
Ведь ты ещё так свеж и юн,
Такой вот разумный июнь.
.
Любовь заплачет ноябрьской ночью
Найдёт перчатки и старый зонтик
И скажет тихо: «нет больше мочи», -
И растворится на горизонте.
.
И ты поймёшь - она ушла!
А значит - ночь, а значит - мгла
И все грехи от «а» до «я», -
Такой вот печальный ноябрь.
.
Любовь приснится январским утром,
И ты приснишься каким-то бледным,
И кто-то сверху посыплет пудру,
Как балерина перед балетом.
.
И ты поймёшь - она в пути!
За всё спасибо, Господи!
За радость встреч, за боль разлук,
За весь этот замкнутый круг
Я не вернусь…
я больше, не вернусь…
увы, сегодня я
на всём, «поставлю» точку…
Пусть на душе
метель… и вьюга пусть
я не вернусь…
прости… но… это точка…
Не стоит, больше
«прошлое» листать
а «настоящим» жить
не хватит силы…
И нет… ЕЁ…
а без «НЕЁ» «устал»
лишь пустота
и больше, нету силы…
Не осуждай…
всё «исчерпал»…пойми
и дальше, нету сил
«бороться» с этим…
Я не вернусь…
«оборвалася» нить…
да разве «ТУ» вернёшь?
КОТОРОЙ… БОЛЬШЕ… НЕТУ…
Был местом - стал экраном памяти, не город - темный кинозал. Вот здесь мы промолчали в панике, а тут ты лишнего сказал, на этом перекрёстке ссорились, на том - мирились, не простив. В домах дверные петли сорваны - открыто, но нельзя войти. В шкатулках не осталось ценностей, в реке не прибыло воды. Живые и уходим целыми - аминь, спасибо за труды. Шагают дворники оранжево по нашим отпечаткам лап, и если сжечь мосты прикажут нам, то пусть получится - дотла. Так мелочно за что-то держимся, так прячем прошлое в карман, как будто время танцем дервишей не нас давно свело с ума, как будто можно втайне вымолить прощенья горькое вино. Начнется дождь и город вымоет, и так закончится кино.
Баланс терпения и гордости нас до добра не доводил.
Людей с истёкшим сроком годности полезно убирать с пути.
Казалось, что этой зиме никогда не будет конца, что серые снежные сугробы навечно, что они навсегда похоронят не только всё живое в природе, но и всё живое в душе.
Тёплый толстый свитер и меховая шапка совсем не способствовали пробуждению сексуальности и чувственности, а постоянно замёрзшие ноги и нос красного цвета не рождали мысли о весне - времени любви.
Но вот пришёл апрель, появилось солнышко - то самое солнышко, которое пробуждает всё живое. Снега превратились в ручейки, а свежемороженые создания - в обаятельных женщин. Эпидемия гриппа - уже в прошлом, звонко постукивают по мостовой сапожки на высоком каблуке. И прямо до жути хочется влюбиться… Как когда-то, в шестнадцать лет! Чтобы сердце замирало, руки дрожали, чтобы от ЕГО прикосновений бросало в жар, чтобы таким волшебным был первый поцелуй, чтобы как в омут с головой, и - «была, не была». А надо ли?
Это - весна
Это - просто весна. Если ночью не спится, если в душе что-то ноет, щемит и поёт одновременно. Если сладкий, свежий воздух будоражит твоё воображение. Если абсолютно все мужчины кажутся романтичными, сексуальными и сексуально-романтичными одновременно. Если до чёртиков надоело останавливать коней и входить в горящие избы - пусть себе скачут и пусть горят! Если очень хочется ощутить себя хрупкой, наивной и маленькой девочкой. Если хочется шампанского и клубники - это ВЕСНА.
Это - страсть
Ваши взгляды случайно встретились, и внутри как будто всё оборвалось и сжалось. Руки дрожат, голова кружится, от его голоса «ухает» сердце и ползают мурашки. Его запах сводит тебя с ума, а его нежные губы манят, словно самые таинственные сокровища в мире. И ты готова отдать десяток лет, лишь бы очутиться в его объятиях.
Ты накупила целую кучу очень красивого, эротичного и необыкновенно сексуального кружевного белья, стала носить чулки. Его такие тёплые, большие и нежные руки, они обнимают и возносят на седьмое небо. Ночи без сна, после которых не чувствуешь усталости, горящие от жарких поцелуев губы и одна-единственная мысль, отдающаяся в висках - обладать им всё время. Это и есть - СТРАСТЬ. Она такой редкий гость в нашей жизни, а главное - недолгий. Наслаждайтесь страстью.
Это - влюблённость
Ты внезапно, и неожиданно для себя, начала писать стихи, и эти стихи о нём. Романтичная музыка всё время сопровождает тебя, даже на планёрках ты незаметно слушаешь плеер. Ты - летаешь, хотя на таких шпильках невозможно даже просто ходить. Ты забросила свои любимые джинсы и носишь неудобные платья, чтобы выглядеть романтично и женственно.
В пять утра, перед работой, ты готовишь для него вкусный ужин, чтобы удивить его вечером, когда вы вместе вернётесь домой. Ты считаешь часы, минуты, секундочки, оставшиеся до встречи, в очередной раз поправляешь причёску и макияж у зеркала. Ты разглядываешь его детские фото и придумываешь ему милое прозвище. Ты хочешь выйти за него замуж, хочешь от него детей и даже его фамилия «" кажется вам очень привлекательной и милой. Это - ВЛЮБЛЁННОСТЬ. Говорят, что влюблённость тоже проходит или перерастает в настоящее, серьёзное чувство. Но до тех пор, пока окончание этой истории тебе неизвестно - лови минуты счастья.
Это - любовь
Она оглушила тебя, сбила с ног, накрыла волной заставив забыть обо всём на свете. Словно в волшебном сне ты смотришь на мир, и весь мир сосредоточивается в нём одном. Он постоянно рядом с тобой, его голос, его прикосновения, его запах. Ты готова смеяться и плакать одновременно, на тебя накатывает то щемящая боль, то безумная радость.
Ты не можешь представить себе жизни без него и готова, даже в ущерб себе, сделать его счастливым - это ЛЮБОВЬ. Любовь не уходит даже тогда, когда заканчивается весна. Любовь живёт в вашем сердце долгими и иногда мучительными годами, не спрашивая разрешения на это. Любовь вообще никогда и никого не спрашивает. Она либо есть, либо её нет и третьего здесь не дано.
Кстати, знающие абсолютно всё социологи, психологи и прочие «ологи» доподлинно выяснили, что восемьдесят процентов романов, зародившихся весной, обречены на скорое расставание, потому что ЭТО была просто весна, а следом, как всем известно, обязательно придёт лето, потом осень, зима…
Это моя старая шутка, что на место преступления преступнику ещё имеет смысл вернуться, но на место любви возвращаться бессмысленно. Там ничего не зарыто, кроме собаки.
Ненависть - чувство благородное. Потому что она вырастает из пепла сгоревшей любви.
Рано или поздно, под старость или в расцвете лет, Несбывшееся зовет нас, и мы оглядываемся, стараясь понять, откуда прилетел зов. Тогда, очнувшись среди своего мира, тягостно спохватываясь и дорожа каждым днем, всматриваемся мы в жизнь, всем существом стараясь разглядеть, не начинает ли сбываться Несбывшееся?
«Бегущая по волнам», 1928 год