Тает прошлогодний снег,
Который выпал накануне Нового года.
Но любовь твоя не растает, я знаю,
И я буду любить тебя до тех пор пока я живу.
Млечный туман вокруг меня парИт,
Заставляя меня чувствовать себя как в волшебной сказке,
И твои глаза, те что сердце моё обожает,
Я вижу сквозь пелену белой завесы зимы.
Хотя весна и Апрель так далеки ещё.
Но в отличие от этого быстро тающего снега
Наша любовь никогда не расплавится прочь.
Тает прошлогодний снег, который выпал накануне Нового года …
И я люблю тебя и буду любить тебя до тех пор пока я живу.
Мы родились не по своей воле, голыми и одинокими.
И мы также голы и одиноки когда мы умираем.
И то же самое имеет место каждый год между этими двумя событиями,
Независимо от того, смеёмся ли мы или плачем.
Как я могу ожидать, что ты понимаешь меня
Своим разумом или инстинктом,
Когда я сам чувствую себя потерянным в чаще моих эмоций,
Где я бреду один, как призрак,
Где моя ревность борется с моей верой и моим доверием,
Где одна часть внутри меня надеется, что ты любишь меня,
Но другая часть меня кричит от боли,
Что я просто суррогат мира твоей мечты,
Несбывшейся с кем-то ещё в твоём прошлом!
И я знаю, что когда наши тела вместе сливаются в одно,
Ты по-прежнему думаешь о нём, обнимая меня,
Даря из жалости мне то, что по праву принадлежит ему,
Тому, кто покинул тебя в твоём мире,
Тому, кто ускользнул из твоих рук на бегу…
Блики разбросаны пестро
На шоколаде глины,
Смятой в форму бутыли
Гордой, пустой и длинной,
Хранящей последние капли
Бальзама из древних трав.
Снег кружится,
Снег ложится —
Снег! Снег! Снег!
Рады снегу зверь и птица,
И, конечно, человек!
Рады серые синички:
На морозе мерзнут птички.
Выпал снег — упал мороз!
Кошка снегом моет нос.
У щенка на черной спинке
Тают белые снежинки.
Тротуары замело,
Все вокруг белым-бело:
Снего-снего-снегопад!
Хватит дела для лопат,
Для лопат и для скребков,
Для больших грузовиков.
Снег кружится,
Снег ложится —
Снег! Снег! Снег!
Рады снегу зверь и птица,
И, конечно, человек!
Только дворник, только дворник
Говорит: — Я этот вторник
Не забуду никогда!
Снегопад для нас — беда!
Целый день скребок скребет,
Целый день метла метет.
Сто потов с меня сошло,
А кругом опять бело!
Снег! Снег! Снег!
Белые стихи… Они белые, потому что чистые, только что выпавшие, как снег, как тополиный пух. Сказанные душой и не отредактированные умом. Спасибо им… Да, я хочу верить, хочу слышать. Не хочу терять. А люди, которые понимают и звучат в унисон, хотя бы на самой глубине тщательно спрятанных и забронированных сердец - они родные…
А говорить мне кажется надо. И искренними в своих чувствах быть надо, и слёзы души прятать кощунственно… И понять и полюбить пытаться каждого, как бы при этом нам не было больно. Любить - это глагол, действие, а любое действие - усилие над собой, через многое много в себе, через эгоизм, равнодушие, ненависть, обиды, окаменение, страх… Любить в наше время - так, как завещал апостол Павел - подвиг. И счастье.
Согласна. Слова несовершенны… И мы люди, инструменты через которые они рождаются, тоже - камертон у многих потерян, клавиши и струны расстроены… Но это единственное, чем мы изначально можем проложить путь от сердца к сердцу, первый звук, первая ступень, первое посвящение. К ним надо относиться очень бережно и трепетно, ведь «в начале было Слово», это дар нам, а уж как мы его применим - это всецело наш выбор.
Польза от жизни как от коровы:
Можно говядиной съесть,
Или согреться от кожи,
Да и рога как посуда,
И молоко всем полезно,
Также потомство родит.
Ну и навоз - удобренье.
Кто бы следил за ней только.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2018
Вас любят или не любят
И в том, и в другом случае
Вы будете полностью покорены и обезоружены
Всего за пару комплиментов
(это касательно мужчины).
Его ждёт рабство,
Иногда счастливое, впрочем.
Женщина, напротив, окрыляется в браке;
Распускается словно цветок,
Приобретая уверенность, раскрепощение
И как апофеоз - беременеет…
На пути к этой идиллии не совершайте основную из ошибок:
«Ты можешь грубить, быть скупым и забывчивым,
Но ни в коем случае ни насмешливым,
Тем более по отношению к, сразившей тебя некогда,
Внешности леди обворожительной».
Изложил теоретик и поэт-созерцатель
Приватир Алекс.
Можно быть счастливым в непогоду!
Можно в хмурый день
И под дождем влюбляться!
Осень - это только время года!
Время, когда солнце
Стало редко улыбаться!
Горе моё - можжевельник и чернозём,
утренний морок над гладью лесных озёр, мне рассказала одна из твоих сестёр, как ты проснёшься под рокот весенних гроз. Снежное кружево лопнет по рукавам - будет подол перепачкан в земле и рван, почки смородины, сырость и синева, кто вплетёт бусины в змеи намокших кос? Станут туманы к ступням твоим приползать, талые воды заполнят до дна глаза, как отшумит в небе мартовская гроза, вынесет ветер из леса протяжный свист.
Серьги из ягод, растаявших по весне. Лёд под ногами сломается, почернев, мир будет сладок, и свеж, и тревожно-нем - суженая, ступай же ко мне,
проснись.
В конце концов, был куплен чемодан,
Соответствующий статусу и стилю -
Добротный.Благородный.С необъятным
Уютно-обаятельным нутром…
В конце концов, достаточно по миру
Болтаться с рюкзаками за плечами.
Мои меха и лаковые туфли
Мечтали обрести достойный дом!
В конце концов, есть только три маршрута:
Есть эмиграция, эвакуация и отпуск.
Мы их осваиваем понемногу,
И чемодан - серьезный атрибут.
А жизнь - весьма занятная вещица,
Любой маршрут в ней может повториться,
Никто из нас наверняка не знает,
Что будет завтра. И в конце концов,
Был куплен чемодан.
С тихою ненавистью просматривая
очередной голливудский блокбастер
(для написания анонса на ТВС),
в дурацкой сцене суда
был поражен точностью и безусловностью
юридического определения
невменяемости:
неспособность отличить Добро от Зла
и непонимание последствий своих поступков.
И, конечно, тут же решил,
что это идеальное определение
нынешнего состояния культуры,
да и мира вообще.
Это ведь, милая, про каждого из нас -
виновен, но невменяем!
А на самом деле,
Humpty-Dumpty
(в русском классическом переводе - Шалтай-Болтай)
является символом
всей вообще литературы
и культуры
(во всяком случае, иудео-христианской,
или, скажем, греко-римской,
ну, в общем, нашей, европейской).
А может, и цивилизации.
Ну, во-первых -
пластическая завершенность
и совершенность,
идеальность самой его формы
и формальность,
рациональность сего аполлонического
идеала.
(Помнишь, кстати, - «Я с детства не любил овал!»?
И чудесное приговское продолжение -
«Я с детства просто убивал!»)
Да и сам этот мраморно-гипсовый цвет -
отсылающий непосредственно
к эллинистическим нашим истокам.
И вообще, перенасыщенность
всякими вечными смыслами
(от Леды до Пасхи).
И много чего еще.
А во-вторых -
хрупкость и ненадежность,
беззащитность и даже
обреченность быть кокнутым
так или иначе
в конце концов.
И то, что сидел не где-нибудь,
а на стене,
которая, в свою очередь,
знаменует не только урбанистичность,
но и вообще
всякое разграничение,
структурность, если хотите,
членораздельность.
К этому можно добавить и упование
(кажется, неоправданное)
на некие трансцендентные силы
(Король и все его воинство).
И пребывание в снах роковых.
Картинка вполне безысходная,
но что тут попишешь,
ведь даже имманентная способность к развитию
и преображенью
(яйцо все ж таки!)
только усугубляет
горечь и жалость.
Горечь, и жалость, и гнев.
Белые стихи, белые рифмы…
Тот, кто знает, - тот поймёт.
Ожидание зимы, компьютерная RIFT-а
И вся жизнь в один разлёт!
Вновь пытается каждый пустослов
Погубить сплетнями чью-то душу…
Испытаниями пробивает нас любовь,
Но, поверь, я клятву не нарушу…
Стою пред жизненным светофором,
Оголилось плечо от лямки лифа…
Не надеюсь на яркость форы,
У меня всегда белые рифмы!
По улыбке, упавшей в лужу,
Прошагал не один прохожий.
Я так долго её спасала,
Превратившуюся в оскал, -
И забыла, что значит счастье.
Собираю обмылки света,
Что в ладони, бледнея, тают.
…Не вернуть мне улыбку, нет.
На что похоже время?
На реку.
Что-то было пол мига назад и его уже нет.
Говорят, время унесло…
Я стою в беспрерывном потоке времени.
Я стою в реке времени,
с головой погружаясь в его живительные струи:
время омывает меня.
И делает чище. А ещё
время лечит, омывая и мои раны,
делая здоровее, умнее, счастливее.
Иногда время убыстряет свой бег
и похоже на горную реку.
Иногда- течёт медленней…
Тогда это уже плавный ток равнинных рек.
Время ласково гладит меня,
моё тело, лицо
и делает это так постоянно, что оно…
нет, не стареет.
Оно начинает улыбаться!
Приглядитесь: морщинки- это просто
складочки от улыбок.
Новорожденный
ребёнок и старик- чем они похожи?
Правильно! Их тела все в складочках
от улыбок!
Один радуется предвкушая, не зная…
Другой радуется… он уже много вспомнил,
знает, умеет.
Время…
Мне кажется, что я даже слышу его… Да!
Как журчит вода в роднике-
тихо, ласково звеня каплями и серебрясь
бликами струек.
Теперь вы знаете,
почему старики седеют.
Это просто
струйки времени серебрятся
на солнце и в лунном свете
в их по-прежнему красивых волосах.
Просто струйки времени омывают тебя и меня.
Оглянись: как хорошо!
Как красиво!
Ты же хотел этого?