Литературные опыты можно ставить прямо на людях.
Большевики, эти нищие честолюбцы, не вложив и мaлого кирпичикa в могущественное здaние России, сaмозвaнно явившись сюдa с пустыми кaрмaнaми и коробом aвaнтюрных идей, все рaссчитaли прaвильно: землю - крестьянaм, зaводы и фaбрики - рaбочим, кто был никем, тот стaнет всем…
Глупaя, вздорнaя, обреченнaя нa трaгический финaл, но более чем своевременнaя скaзкa! Еще бы темному, по-детски доверчивому и нaивному нaроду не поверить в нее! Большевики рaссудили прaвильно: нет ничего дешевле посулов, тaк что ж скупиться нa них, если помогaют они сесть нa цaрствовaние, укрепить нaсильно зaхвaченную влaсть, - укрепимся, a тогдa и рaзберемся окончaтельно, кому и что принaдлежит, зa кем остaлось прaво кaрaть и миловaть, нaгрaждaть и грaбить. И не хочешь, a позaвидуешь их политической изворотливости!
Политикa не приемлет столь эфемерных понятий, кaк совесть, нрaвственность, верность слову. Нейтрaлизовaть большевистские слaдкоголосые декреты можно было одним лишь способом: обещaть нaроду, тем же крестьянaм, еще больше, чем большевики.
Зачем мне такое изобилие персонажей? Это сколько романов придется написать, чтобы всех их расселить? Сопереживать им бессмысленно, винить их в чем-то, как это делала «Хармс», тоже. Они вне смысла, вне вины. Это даже не Гоголь, и не Салтыков-Щедрин, а последний кадр из фильма «Елена» Звягинцева.
Новый украинский бестселлер «Украинськи вызырункы на шкарпэтках усього свиту» - наверняка это что-то высокохудожественное!
- Привет, Лени!
- Здорова, Снейк. - Что жить надоело? Чего меня не дождался. Будить надо, коли приспичило. Шляешься по лесу без ноги. Или в герои решил записаться?
- Да ладно тебе, дружище. Всё же в порядке.
- Ну-ну. Дверь жутко скрипит. Смажь, я пройдусь по местности. И раз уж «всё в порядке» заканчивай бездельничать и вали на крышу понаблюдай за происходящим вокруг.
- Оки! И с добрым утром. Да, кстати, неподалёку я оленя ранил. Заберёшь? Пиршество устроим.
Снейк вышел. Дождался, пока Лени смазал скрипучесть, запер её, поднялся наверх в наблюдательную часть крыши. И отправился вглубь леса, держа наготове самодельный арбалет.
Не далеко пришлось идти, прислушиваясь к округе. Сегодня довольно тихо. Кровавый след оленя четко вывел на хозяина. Он лежит и в нём теплиться жизнь, осталось только нажать на курок и освободить бедолагу от мучений.
Что-то не так. Снейк замер на месте, не торопясь тратить стрелу на, и без того, немощного животного. Пуля прожгла ухо. Он лишь уловил траекторию её полёта и, не задумываясь, нажал на курок. Шорох чуть правее и стрела пронзила другого противника в голову. Их всего было двое. Повезло. Первого пришлось добить, перерезав горло охотничьим ножом, следом оленя.
Он перетащил на себе всех в дом.
- Эй, Лени, какого чёрта ты там делаешь, если подпустил ко мне этих уродов?!
Тишина.
-Лени?!
Снейк нацелил арбалет, прямо в дверь наверху, поднимаясь по ступеням. Вновь позвал напарника по имени. Послышались слабые шорохи. Дверь открылась от лёгкого толчка ногой. Лени лежал на полу, истекая кровью.
- Что произошло?
Лени протянул руку.
- Голубь принёс письмо. Пока я его снимал с птицы, меня подстрелили. Я не видел кто, зато слышал, как они радовались и пошли по твоим следам. Прости, Снейк, расслабился я и тебя подвёл.
- Справимся.
Снейк поднял напарника, уложил на кровать и осмотрел рану. Чуть выше сердца. Ничего не поделаешь. Помощи ждать не откуда. Остаётся только одно - собрать в кулак всё своё хладнокровие и помочь другу, избавить от мучений.
Тела перенёс в подвал и бросил в печь. Удалил следы крови в доме. Обезвредил и зашил себе ухо. Оленя разделал и отнёс в морозильную камеру. И только тогда, когда свалился на диван, вспомнил о записке.
«Надеюсь, лесные человечки вы сберегли моё имущество. Рад сообщить, что я в пути к вам. Теперь мне есть куда всё это девать и что вы теперь вернётесь богатыми по своим домам, к родным. Благодарю за работу. Ваш Эндрю».
Снейк закрыл на засов все двери и вновь спустился в подвал. Включил тусклый свет. Зашёл за печь, надавил на потайную дверь в стене, включил фонарь и вошёл. Большое количество золотых слитков запылилось, но всё же приятное зрелище. Золотые мечты туманят разум.
Прогремел выстрел. Снейк умер мгновенно с мечтающей улыбкой на лице.
Динамики надрываются. Музыка эхом гуляет по квартире. Надя лежит на паласе в центре комнаты, в полнейшей темноте. Слёзы текут по щекам. Кровь из вен по рукам…
Совсем недавно всё было иначе.
Утро. Надежда проснулась. Лицо светится счастьем. Сегодня любимый возвращается. Она одевается, боится опоздать. Садится в первое же свободное такси и мчится на долгожданную встречу, в аэропорт.
Народу очень много. Не пробьёшься так легко, как хотелось бы. И вот…
Она прорвалась. Она его уже видит. Он идет, оглядываясь по сторонам. Он ищет её. Сердце защемило в груди от переполнявшей его любви. Ещё чуть-чуть они встретятся взглядами и…
Нет!!! Крик души. Между ними встала светлая развивающаяся шевелюра. Он ей очень счастлив, обнимает, кружит и расцеловывает.
Слёзы ручьями застилают глаза. Разум задурманен горечью. Не понимая как, она вернулась домой. Кричала, рыдала, металась по квартире ураганом, руша всё на своём пути. Когда устала, просто пошла и достала лезвие. Долго не задумываясь, сделала не простимо не поправимое. Порезала вены на руках.
Динамики надрываются. Музыка эхом гуляет по квартире. Надя лежит на паласе в центре комнаты, в полнейшей темноте. Слёзы текут по щекам. Кровь из вен по рукам. Всё как в туманном сне. Раздаются голоса. Что-то происходит. Её пытаются спасти. Любимый держит за руку и рыдает. Его мама причитает, она распустила и осветлила волосы. Всё движется. Она на каталке среди белых халатов.
Литература - всего лишь попытка взять реванш у жизни. Пусть только на словах.
Отказали в приюте дочери Лиру.
Зря разменял для них он квартиру…
Кировский районный суд города Донецка постановил: считать слово ЧМО литературным и расшифровывающимся как Часть Материального Обеспечения.
Поэтому не стесняйтесь использовать его в адрес чиновников.
Ну как сказать, бывают случаи
Когда и в моду входят лучшие:
Вот Бродский или Пастернак,
Ахматова. Примерно так.
Арина: - Не в моде они были, а в опале…
И не пиарились, а воссияли!)
Л.У. - Бриллианты и золото в моде всегда
А вот бижутерия - лишь временами
Ярка и приметна, и недорогА
И с книгами так же. И даже с мечтами.
Мне не приходит в голову претендовать на место среди светил настоящей науки, для этого я слишком ее почитаю.
Не стоит только реноме в угоду
Гоняться за литературной модой,
Поскольку мода и литература -
Две вещи несовместные… в натуре!
Что такое литература? Это чувства, вложенные в слова.
Звонок раздался, когда Андрей Петрович потерял уже всякую надежду.
- Здравствуйте, я по объявлению. Вы даёте уроки литературы?
Андрей Петрович вгляделся в экран видеофона. Мужчина под тридцать. Строго одет - костюм, галстук. Улыбается, но глаза серьёзные. У Андрея Петровича ёкнуло под сердцем, объявление он вывешивал в сеть лишь по привычке. За десять лет было шесть звонков. Трое ошиблись номером, ещё двое оказались работающими по старинке страховыми агентами, а один попутал литературу с лигатурой.
- Д-даю уроки, - запинаясь от волнения, сказал Андрей Петрович. - Н-на дому. Вас интересует литература?
- Интересует, - кивнул собеседник. - Меня зовут Максим. Позвольте узнать, каковы условия.
«Задаром!» - едва не вырвалось у Андрея Петровича.
- Оплата почасовая, - заставил себя выговорить он. - По договорённости. Когда бы вы хотели начать?
- Я, собственно… - собеседник замялся.
- Первое занятие бесплатно, - поспешно добавил Андрей Петрович. - Если вам не понравится, то…
- Давайте завтра, - решительно сказал Максим. - В десять утра вас устроит? К девяти я отвожу детей в школу, а потом свободен до двух.
- Устроит, - обрадовался Андрей Петрович. - Записывайте адрес.
- Говорите, я запомню.
В эту ночь Андрей Петрович не спал, ходил по крошечной комнате, почти келье, не зная, куда девать трясущиеся от переживаний руки. Вот уже двенадцать лет он жил на нищенское пособие. С того самого дня, как его уволили.
- Вы слишком узкий специалист, - сказал тогда, пряча глаза, директор лицея для детей с гуманитарными наклонностями. - Мы ценим вас как опытного преподавателя, но вот ваш предмет, увы. Скажите, вы не хотите переучиться? Стоимость обучения лицей мог бы частично оплатить. Виртуальная этика, основы виртуального права, история робототехники - вы вполне бы могли преподавать это. Даже кинематограф всё ещё достаточно популярен. Ему, конечно, недолго осталось, но на ваш век… Как вы полагаете?
Андрей Петрович отказался, о чём немало потом сожалел. Новую работу найти не удалось, литература осталась в считанных учебных заведениях, последние библиотеки закрывались, филологи один за другим переквалифицировались кто во что горазд. Пару лет он обивал пороги гимназий, лицеев и спецшкол. Потом прекратил. Промаялся полгода на курсах переквалификации. Когда ушла жена, бросил и их.
Сбережения быстро закончились, и Андрею Петровичу пришлось затянуть ремень. Потом продать аэромобиль, старый, но надёжный. Антикварный сервиз, оставшийся от мамы, за ним вещи. А затем… Андрея Петровича мутило каждый раз, когда он вспоминал об этом - затем настала очередь книг. Древних, толстых, бумажных, тоже от мамы. За раритеты коллекционеры давали хорошие деньги, так что граф Толстой кормил целый месяц. Достоевский - две недели. Бунин - полторы.
В результате у Андрея Петровича осталось полсотни книг - самых любимых, перечитанных по десятку раз, тех, с которыми расстаться не мог. Ремарк, Хемингуэй, Маркес, Булгаков, Бродский, Пастернак… Книги стояли на этажерке, занимая четыре полки, Андрей Петрович ежедневно стирал с корешков пыль.
«Если этот парень, Максим, - беспорядочно думал Андрей Петрович, нервно расхаживая от стены к стене, - если он… Тогда, возможно, удастся откупить назад Бальмонта. Или Мураками. Или Амаду».
Пустяки, понял Андрей Петрович внезапно. Неважно, удастся ли откупить. Он может передать, вот оно, вот что единственно важное. Передать! Передать другим то, что знает, то, что у него есть.
Максим позвонил в дверь ровно в десять, минута в минуту.
- Проходите, - засуетился Андрей Петрович. - Присаживайтесь. Вот, собственно… С чего бы вы хотели начать?
Максим помялся, осторожно уселся на край стула.
- С чего вы посчитаете нужным. Понимаете, я профан. Полный. Меня ничему не учили.
- Да-да, естественно, - закивал Андрей Петрович. - Как и всех прочих. В общеобразовательных школах литературу не преподают почти сотню лет. А сейчас уже не преподают и в специальных.
- Нигде? - спросил Максим тихо.
- Боюсь, что уже нигде. Понимаете, в конце двадцатого века начался кризис. Читать стало некогда. Сначала детям, затем дети повзрослели, и читать стало некогда их детям. Ещё более некогда, чем родителям. Появились другие удовольствия - в основном, виртуальные. Игры. Всякие тесты, квесты… - Андрей Петрович махнул рукой. - Ну, и конечно, техника. Технические дисциплины стали вытеснять гуманитарные. Кибернетика, квантовые механика и электродинамика, физика высоких энергий. А литература, история, география отошли на задний план. Особенно литература. Вы следите, Максим?
- Да, продолжайте, пожалуйста.
- В двадцать первом веке перестали печатать книги, бумагу сменила электроника. Но и в электронном варианте спрос на литературу падал - стремительно, в несколько раз в каждом новом поколении по сравнению с предыдущим. Как следствие, уменьшилось количество литераторов, потом их не стало совсем - люди перестали писать. Филологи продержались на сотню лет дольше - за счёт написанного за двадцать предыдущих веков.
Андрей Петрович замолчал, утёр рукой вспотевший вдруг лоб.
- Мне нелегко об этом говорить, - сказал он наконец. - Я осознаю, что процесс закономерный. Литература умерла потому, что не ужилась с прогрессом. Но вот дети, вы понимаете… Дети! Литература была тем, что формировало умы. Особенно поэзия. Тем, что определяло внутренний мир человека, его духовность. Дети растут бездуховными, вот что страшно, вот что ужасно, Максим!
- Я сам пришёл к такому выводу, Андрей Петрович. И именно поэтому обратился к вам.
- У вас есть дети?
- Да, - Максим замялся. - Двое. Павлик и Анечка, погодки. Андрей Петрович, мне нужны лишь азы. Я найду литературу в сети, буду читать. Мне лишь надо знать что. И на что делать упор. Вы научите меня?
- Да, - сказал Андрей Петрович твёрдо. - Научу.
Он поднялся, скрестил на груди руки, сосредоточился.
- Пастернак, - сказал он торжественно. - Мело, мело по всей земле, во все пределы. Свеча горела на столе, свеча горела…
- Вы придёте завтра, Максим? - стараясь унять дрожь в голосе, спросил Андрей Петрович.
- Непременно. Только вот… Знаете, я работаю управляющим у состоятельной семейной пары. Веду хозяйство, дела, подбиваю счета. У меня невысокая зарплата. Но я, - Максим обвёл глазами помещение, - могу приносить продукты. Кое-какие вещи, возможно, бытовую технику. В счёт оплаты. Вас устроит?
Андрей Петрович невольно покраснел. Его бы устроило и задаром.
- Конечно, Максим, - сказал он. - Спасибо. Жду вас завтра.
- Литература - это не только о чём написано, - говорил Андрей Петрович, расхаживая по комнате. - Это ещё и как написано. Язык, Максим, тот самый инструмент, которым пользовались великие писатели и поэты. Вот послушайте.
Максим сосредоточенно слушал. Казалось, он старается запомнить, заучить речь преподавателя наизусть.
- Пушкин, - говорил Андрей Петрович и начинал декламировать.
«Таврида», «Анчар», «Евгений Онегин».
Лермонтов «Мцыри».
Баратынский, Есенин, Маяковский, Блок, Бальмонт, Ахматова, Гумилёв, Мандельштам, Высоцкий…
Максим слушал.
- Не устали? - спрашивал Андрей Петрович.
- Нет-нет, что вы. Продолжайте, пожалуйста.
День сменялся новым. Андрей Петрович воспрянул, пробудился к жизни, в которой неожиданно появился смысл. Поэзию сменила проза, на неё времени уходило гораздо больше, но Максим оказался благодарным учеником. Схватывал он на лету. Андрей Петрович не переставал удивляться, как Максим, поначалу глухой к слову, не воспринимающий, не чувствующий вложенную в язык гармонию, с каждым днём постигал её и познавал лучше, глубже, чем в предыдущий.
Бальзак, Гюго, Мопассан, Достоевский, Тургенев, Бунин, Куприн.
Булгаков, Хемингуэй, Бабель, Ремарк, Маркес, Набоков.
Восемнадцатый век, девятнадцатый, двадцатый.
Классика, беллетристика, фантастика, детектив.
Стивенсон, Твен, Конан Дойль, Шекли, Стругацкие, Вайнеры, Жапризо.
Однажды, в среду, Максим не пришёл. Андрей Петрович всё утро промаялся в ожидании, уговаривая себя, что тот мог заболеть. Не мог, шептал внутренний голос, настырный и вздорный. Скрупулёзный педантичный Максим не мог. Он ни разу за полтора года ни на минуту не опоздал. А тут даже не позвонил. К вечеру Андрей Петрович уже не находил себе места, а ночью так и не сомкнул глаз. К десяти утра он окончательно извёлся, и когда стало ясно, что Максим не придёт опять, побрёл к видеофону.
- Номер отключён от обслуживания, - поведал механический голос.
Следующие несколько дней прошли как один скверный сон. Даже любимые книги не спасали от острой тоски и вновь появившегося чувства собственной никчемности, о котором Андрей Петрович полтора года не вспоминал. Обзвонить больницы, морги, навязчиво гудело в виске. И что спросить? Или о ком? Не поступал ли некий Максим, лет под тридцать, извините, фамилию не знаю?
Андрей Петрович выбрался из дома наружу, когда находиться в четырёх стенах стало больше невмоготу.
- А, Петрович! - приветствовал старик Нефёдов, сосед снизу. - Давно не виделись. А чего не выходишь, стыдишься, что ли? Так ты же вроде ни при чём.
- В каком смысле стыжусь? - оторопел Андрей Петрович.
- Ну, что этого, твоего, - Нефёдов провёл ребром ладони по горлу. - Который к тебе ходил. Я всё думал, чего Петрович на старости лет с этой публикой связался.
- Вы о чём? - у Андрея Петровича похолодело внутри. - С какой публикой?
- Известно с какой. Я этих голубчиков сразу вижу. Тридцать лет, считай, с ними отработал.
- С кем с ними-то? - взмолился Андрей Петрович. - О чём вы вообще говорите?
- Ты что ж, в самом деле не знаешь? - всполошился Нефёдов. - Новости посмотри, об этом повсюду трубят.
Андрей Петрович не помнил, как добрался до лифта. Поднялся на четырнадцатый, трясущимися руками нашарил в кармане ключ. С пятой попытки отворил, просеменил к компьютеру, подключился к сети, пролистал ленту новостей. Сердце внезапно зашлось от боли. С фотографии смотрел Максим, строчки курсива под снимком расплывались перед глазами.
«Уличён хозяевами, - с трудом сфокусировав зрение, считывал с экрана Андрей Петрович, - в хищении продуктов питания, предметов одежды и бытовой техники. Домашний робот-гувернёр, серия ДРГ-439К. Дефект управляющей программы. Заявил, что самостоятельно пришёл к выводу о детской бездуховности, с которой решил бороться. Самовольно обучал детей предметам вне школьной программы. От хозяев свою деятельность скрывал. Изъят из обращения… По факту утилизирован… Общественность обеспокоена проявлением… Выпускающая фирма готова понести… Специально созданный комитет постановил…».
Андрей Петрович поднялся. На негнущихся ногах прошагал на кухню. Открыл буфет, на нижней полке стояла принесённая Максимом в счёт оплаты за обучение початая бутылка коньяка. Андрей Петрович сорвал пробку, заозирался в поисках стакана. Не нашёл и рванул из горла. Закашлялся, выронив бутылку, отшатнулся к стене. Колени подломились, Андрей Петрович тяжело опустился на пол.
Коту под хвост, пришла итоговая мысль. Всё коту под хвост. Всё это время он обучал робота.
Бездушную, дефективную железяку. Вложил в неё всё, что есть. Всё, ради чего только стоит жить. Всё, ради чего он жил.
Андрей Петрович, превозмогая ухватившую за сердце боль, поднялся. Протащился к окну, наглухо завернул фрамугу. Теперь газовая плита. Открыть конфорки и полчаса подождать. И всё.
Звонок в дверь застал его на полпути к плите. Андрей Петрович, стиснув зубы, двинулся открывать. На пороге стояли двое детей. Мальчик лет десяти. И девочка на год-другой младше.
- Вы даёте уроки литературы? - глядя из-под падающей на глаза чёлки, спросила девочка.
- Что? - Андрей Петрович опешил. - Вы кто?
- Я Павлик, - сделал шаг вперёд мальчик. - Это Анечка, моя сестра. Мы от Макса.
- От… От кого?!
- От Макса, - упрямо повторил мальчик. - Он велел передать. Перед тем, как он… как его…
- Мело, мело по всей земле во все пределы! - звонко выкрикнула вдруг девочка.
Андрей Петрович схватился за сердце, судорожно глотая, запихал, затолкал его обратно в грудную клетку.
- Ты шутишь? - тихо, едва слышно выговорил он.
- Свеча горела на столе, свеча горела, - твёрдо произнёс мальчик. - Это он велел передать, Макс. Вы будете нас учить?
Андрей Петрович, цепляясь за дверной косяк, шагнул назад.
- Боже мой, - сказал он. - Входите. Входите, дети.