Никак не пойму, для чего нужны эти страшные венки на могилку? И кому, главное, нужны?
И почему кладбища в таком ужасном состоянии - не пройти-не пробраться?
И что за суеверие, что вещи умершего обладают плохой энергетикой? с чего бы это?
На кладбище ночью пьяного мужика с битой испугаешься меньше, чем одинокую маленькую девочку в белом платьице… брррррррррр)))
Мы к этому, конечно, непричастны!..
Идут тела ни живы ни мертвы…
Их души стали безучастны,
Чтобы не знать ни боли, ни любви!
О Русь!
Я шёл по кладбищу отвергнутых страстей,
Где много светлых чувств,
Угасших в вечных спорах,
И где до боли слышен
Долгий тихий стон
Душ покалеченных и обреченных…
Здесь нет могил, надгробий и крестов.
Здесь память возлагают
По утраченным надеждам.
Здесь никому никто не принесёт цветов.
Здесь ничего не ждут, как прежде.
Несправедливость здесь за кладбищем
Следит высокомерно
И распыляет смысл прекраснейших идей,
Себя считая справедливостью примерной
И заблуждением других страстей.
И вдруг, я будто бы ожёгся, -
Прекрасный лик пылал передо мной.
Наверно, от чего-то он отрёкся
И излучал предсмертный зной.
Что привело его на кладбище страстей? -
Несправедливое решение властей?
Неравный бой за правду, честь, высокие идеи?
Иль смертный страх перед вельможным лицедеем?
А может быть
Друзей коварная измена?
Или в Стране крутая перемена?
Вражда людей, народов,
Государств больших и малых?
Иль в личной жизни
Море бед и потрясений
Небывалых?
А может быть заносчивость детей?
И гибель всех надежд по крови, роду, нраву?
Хотел успеха он в роду своём во славу!
Но нет. Погибло всё! Всё превратилось в ад!
И он же сам во всём стал виноват…
И тот, кто ближе всех и всех родней,
Его вдруг ранил глубже и больней!
В смятении, переживанием гонимый,
Сюда пришёл он с чувством скорбным
И на беду, легко ранимый,
Вдруг стал пустым и злобным.
Как жаль,
Теряют дух свой праведные люди,
Разочарованные в жизни на Земле.
Кто развенчал их так? Какие судьи? -
Душа унижена, как будто в кабале!
Какая боль!
Я с нею сам не справлюсь.
Кому сказать, чтоб было всё не зря?
И вот я снова в небо поднимаюсь,
Чтоб выслушать Всевышний мог меня.
И эту боль на паперти небесной
Пролил я, к Богу торопясь,
Чтобы узнать о жизни бестелесной,
И как мне дальше жить, на Землю возвратясь?
Нет! Не безумен тот,
Кто идеалам страстно служит!
И в жутких муках может прокричать:
«Возьмите плоть!
Её вы можете разрушить…
Но душу вам не взять!»
Недавно ездили на кладбище. Поразило и удивило кафе"Под тенью дубравы", расположенное впритык к кладбищу -окна выходят прям на погост. Это что, мода такая-кушать и смотреть на могилы???
-твои мысли пахнут кладбищем парень… Смирись, ты все равно ничего не изменишь. Старик зашелся хриплым полубезумным смехом.
Серый оскалился: -заткнись старик.
Два приятеля.
Слушай, что ты так суетишься и заботишься о том, где тебя похоронят? Выискиваешь кладбища, интересуешься ценами, местами, соседями?
«Да, ты знаешь, лежать с кем попало неохота»
Кладбище души
у каждого, наверное, есть свое внутреннее кладбище. то место в душе, спрятанное от всех, где покоятся воспоминания о тех, кого ты любил и кто навсегда ушел.
я не пускаю сюда почти никого. и я так благодарен, что ты, заглядывая сюда, ведешь себя тихо и уважительно. хотя, наверное, там у меня страшный бардак, ты не пытаешься наводить порядок.
это страшное место для меня, но, кажется, я никогда не покину его. потому что здесь похоронены самые счастливые моменты моего прошлого. самые светлые воспоминания, прерванные так внезапно. и я никогда на самом деле не покидал этого места. даже когда со стороны могло показаться, что я был очень далеко.
У меня есть маленькое кладбище людей, которые были мне дороги. Они умерли понарошку, но для меня - навсегда. На нем похоронены мои друзья, предавшие меня, подруги, предавшие мои чувства… Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые мне были дороги. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно, они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронил их, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить.
У меня есть маленькое кладбище людей, которые были мне дороги. Они умерли «понарошку», но для меня - навсегда. Там похоронена моя первая любовь, друзья предавшие меня и многие другие люди. Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знал. На нем не растут сорняки здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые были мне дороги.
Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно. Они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронила их, чтобы не было больно и обидно, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить. Он не хочет ложиться в могилу, выходить из моей головы и тела, он цепляется за жизнь, поэтому приходится каждый день укладывать его в гроб заново. Я любила тебя. У тебя будут самые лучшие цветы и красивый гроб, но тебе все равно придется в него лечь, извини. Так мне будет спокойно, так не будет больно. Я поплачу, я приду на могилку, я никогда тебя не забуду, но, извини, ты умер.
Кладбище ночью - это единственное место на земле, где пьяного мужика с битой испугаешься меньше, чем маленькую девочку в белом платьице.
Учти я живу на против кладбища будешь обижать будешь жить на против меня!
Мой знакомец, как и многие жители мегаполиса, имеет головную боль: престарелых родителей-огородников. Вот и этой весной папаня его с маманей в разгар погребения картошки окопались на деревенском садовом участке. До ближайшего небольшого городка там километров пятнадцать-двадцать, автобусы традиционно не ходят, привозит продукты и увозит родителей сын, а, если не приезжает, им приходится за деньги ловить попутку и добираться до железнодорожной станции.
И вот сын в пятницу вечером в деревню не поехал, потому что ещё с четверга начался дождь, было уже поздно, мерзко и дорога в саму деревню идет рядом с кладбищем, где перед входом на разбитой имитации остановки собираются местные бухарики. Решил поехать утром. А папане надо было этим же вечером кровь из носа попасть в город к сестре, чтобы отдать садовые принадлежности, потому как та в субботу утром должна была уже начинать свой собственный сельскохозяйственный Армаггедон.
Дождь, как из ведра, сына нет, ждал до последнего. Уже вечереет, надо ловить машину. Делать нечего, собрал кучу сестринского инвентаря, взял
500 рублей, втиснулся в старый плащ-палатку, оставшуюся со времен
службы, и попер через поле к дороге. Жена дома осталась.
Вернулся папаня через пару часов, злой, как черт, не раздевшись ругается, мол местные совсем обалдели, деньги видно им не нужны, ни одна сволочь не остановилась, не подвезла. Даже деревенские бухарики, у которых хотел попросить рюмочку согреться, разбежались из-под остановки, как-то подозрительно протрезвев. Два часа бегал по дороге и впустую голосовал, скучно, холодно, вымок, а в результате пришлось возвращаться.
Жена посмотрела оценивающим взглядом помолчала, потом давай хохотать: «Ты, балбес, вот так, прямо, как стоишь, в зеркало посмотри! "
Он к трюмо повернулся и сам впокат, в зеркале отражается следующая картина, которую дорисовывает воображение. Вечер. Гроза. Вход на кладбище. У дороги стоит и голосует нЕчто в черном плаще аки балахоне, капюшон под дождем надвинут до носа, а в руке… коса!
не кажется ли вам что социальные сети похожи на кладбище?
- Так как, милашка? Бросай этого ублюдка и идём со мной, уж я тебя уважу!
- С вами я соглашусь пойти только на кладбище, при условии, что вас будут нести, а меня подрядят заколачивать крышку.
«У меня есть маленькое кладбище людей, которые были мне дороги. Они умерли „понарошку“, но для меня - навсегда. На нем похоронены школьная подруга, предавшая меня, моя первая любовь, и многие другие люди. Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые были мне дороги. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно. Они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронила их, чтобы не было больно и обидно, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить. Он не хочет ложиться в могилу, выходить из моей головы и тела, он цепляется за жизнь, поэтому приходится каждый день укладывать его в гроб заново. Я любила тебя. У тебя будут самые лучшие цветы и красивый гроб, но тебе все равно придется в него лечь, извини. Так мне будет спокойно, так не будет больно. Я поплачу, я приду на могилку, я никогда тебя не забуду, но, извини, ты умер.»