Для тебя, Любимый!
Глупость похожа на вставную челюсть:
ее не видно, пока не откроешь рот
Мы живем в такое время,
когда часы - не для времени
и грудь - не для младенца
Она из породы тех самых женщин, которые могут свести с ума, ты нужен ей весь и никак не меньше, и это решает она сама, а ты улетаешь, ты просто в коме, пытаясь собрать черепки-слова и всё, что тебе удаётся вспомнить - волнующий запах DKNY. B попытке задуматься (что такое?), ты путаешь вещи и времена, но тут она к шее прильнёт щекою и ты понимаешь, что всё, хана - oна беспрепятственно входит в душу и все неприятности ерунда, когда ты, встречая её из душа, обнимешь за плечи:
-Устала?
- Да…
Ты можешь подумать: «Какая пара!», болтая в бокале кусочки льда, и, вроде бы, незачем алый парус, и, вроде бы, нечего больше ждать.
Ты можешь носиться с дурной идеей о потеплении в декабре, ты можешь подумать, что ей владеешь, но это, конечно, наивный бред - пытайся на вещи смотреть нейтрально, поскольку, ей богу, считать смешно её олигархов и генеральных, и дальше по списку - до пацанов, и можно цитировать «Небо падших», но небо упало давно уже и ты не летаешь, а Катьке с Пашей вовек не приснится такой сюжет!
И, вроде бы, много народу рядом, и много поклонников всех мастей - одни обсуждают её наряды, другие хотят уложить в постель, вот тот обожает, а этот судит, тот хочет быть сыном, а тот - отцом, но это уже не меняет сути и все для тебя на одно лицо.
Нечаянным солнцем её согретый, в попытках понять не кусай перо, она не доверит тебе секреты - читай, если хочется, между строк, глотай своё бренди, греми ключами от двери в неприбранный ваш покой, зачем тебе знать с кем она ночами гуляет по Питерской - по Тверской?
Ты можешь назвать её самой-самой, ты можешь стихи наизусть учить, ты можешь построить воздушный замок и с глупой улыбкой отдать ключи, готовить ей ужин (ты можешь даже попробовать кашу из топора!), но утром она, потянувшись, скажет:
- Ну ладно, целуй меня, мне пора…
Ты можешь быть трезвым, а можешь пъяным, но вам с нею просто не по пути…
- Лети же ты, вольная птица Яна, сквозь тернии к звёздам своим лети!
Ты будешь опять начинать с начала. Реально, какие там чудеса?
Она ничего и не обещала… Ты это, похоже, придумал сам.
Она говорит, что не хочет замуж и не подчиняется никому, oна не из этой породы самок, которoй для галочки нужен муж. Она - не доверчивый белый кролик, приманкой бедовую не лови: тебе не помогут ни стильный «Роллекс», ни «Бентли», ни песни «большой любви», и, даже когда вы вдвоём, и, вроде, до цели остался всего лишь шаг, и кровь как вино молодое бродит, ты - полуодетый, едва дыша, наивно считаешь: «Ну всё, попалась! Теперь-то, голубка, не улетишь!», oна убежит в середине бала, рассыпав словесное конфетти, которое ты собирал на случай, а случай, выходит, совсем не тот - на ушко шепнув, что ты «самый лучший», берётся за сумочку/плащ/пальто, в красивой головке другие планы, другая история (или две), потом улыбнётся: «Пока, мой славный!», погладит ладонью по голове как будто мальчишку и убегает, а ты, в одиночку допив коньяк, кричишь, что тебе не нужна другая, но это, парниша - беда твоя (a если и будет тебе удача причислиться к списку «её ребят», не думай, что это хоть что-то значит, не ты её выбрал - она тебя!).
Ведь знаешь, что ты у неё не первый и можешь, проказницу матеря, назвать её шлюхой и сукой (стервой), а также добавить: «Какая дрянь!», но после (даю, если хочешь, слово!), сомлев от количества коньяка, поймёшь, что она - виноград Крылова, который тебе не достать никак, и пусть ты водил её в рестораны и пил с ней шампанское, танцевал - победу отпраздновал слишком рано, а всё её клятвы - слова, слова.
Пусть всё недосказанное простится, что «не было - было» - к чему гадать? Ты, правда, мечтал удержать Жар-птицу? Она не останется. Никогда.
Ты замок готов для неё построить, и душу продать ей (прости, имхо) - oна же тебя назовёт героем, всего лишь героем своих стихов и ты уже в списке иных и прочих, a всё, что случилось с тобой вчера, легко уместилось в изящной строчке, небрежно слетевшей с её пера…
Позволь, Господь, забыть про это, прости грехи!
Моя любовь была поэтом, её стихи
Несли по жизни как ветрила, немудрено -
Она творила и творила - и день, и ночь,
До токсикоза, до надрыва. Cойти с ума:
Поэмы, проза в перерывах - какой кошмар!
Стихов так много, я бессилен, потерян счёт,
Но обожатели просили: «Давай ещё!»,
A я писал стихи-ответы - попутал бес,
Поскольку тоже стал поэтом, не по злобE.
Она, конечно же, не дура, но вот дела -
Я предпочёл бы всё натурой, но не дала.
Ну что за мода петь без толку про неглиже?
Какая тонкая жестокость! Какая жесть!
Как это всё не режет ухо и ей самой?
И я ушёл. К другой. Без слуха. Глухонемой.
Интересно, почему на фейсконтроле стоят люди, которые его сами никогда не пройдут?
Часто женщины сами выбирают душевные страдания, пребывая в своих иллюзиях и не желая смириться с действительностью.
…Печень ждала пятницу и тревожилась… Желудок готовился… Нос чесался… Ноги и язык знали, что будут заплетаться… Задница боялась приключений… И лишь один мозг радовался:"Наконец-то отдохну!"
Монтирует память красивые фильмы о горькой любви/войне…
И снова не спросит - хотим/не хотим мы - весна… объявляет сбор…
Как до неприличия многосерийна история обо мне -
бесстыже крылатой, влюбленной стихийно в того, кто на выбор скор,
да верен недолго… Мне дочь его «Здрассте» лопочет… прости, малыш…
Мне выдали боги нелепое счастье: снимаю с родных орбит
примерного мужа, хорошего папу… …а после в ночную тишь
осколки рыданий летят в три этапа: «довольно!» - «люблю…» - «болит…»
Сюжетец такой, что и в операх мыльных подобного не найдёшь…
Монтирует память красивые фильмы… И льёт, не жалея, йод
на раны… А дети уже и в три года способны понять, где ложь…
Прости меня, детка… А «тётя» «с работы» уйдёт… навсегда уйдёт…
Только в России президент может объявить 2013 год - годом семьи и развестись.
Кто придумал выражение: «Интеллектом здесь и не пахнет», от интеллекта должно не «пахнуть», а откровенно «нести», скорее даже «сносить»!
Девиз: Будь собой! Остальные роли уже заняты!