Зима в последние денёчки
Завыла быстренько метелью.
Снежинки мелкие, как точки,
Закрасив серой акварелью,
На улицы набросив ночью,
Решила сдерживать неделю.
Напор весенних настроений,
Что проявились очень точно,
В параде праздничных явлений,
Влияют на погоду мощно!!!
Ну, как-нибудь чуть - чуть потерпим
И март весенний встретим дружно.
Весны творения все любим -
Для жизни новой это нужно!
У моего сердца
много имен:
одно из них -
Осень,
второе -
Ты,
а третье
это постаревший Волчонок,
который не накусался в детстве,
и который верит,
что это не седина в его шерсти,
а иней
от очередных заморозков.
«Бессмысленная жизнь
заканчивается осмысленной смертью», -
говорит человек
и делает шаг с моста.
Холодные воды
смыкаются над его головой.
Это не слова человека -
в нем говорит февраль.
Так повелось -
февраль месяц-самоубийца.
Он никогда не проживает полную жизнь,
он прекращает её досрочно.
Так получается:
слишком много холода,
слишком мало солнца,
тяжёлая работа -
идти в конце зимы,
сплошной стресс.
Он всегда чуть-чуть
не дотягивает до весны.
В полночь двадцать восьмого числа
набожная старушка крестится:
«Господи,
что же творится,
что же делается,
февраль-то,
повесился».
Прости меня, моя дорогая! Прости, что не гуляю с тобой, что не хожу в кафе и торговые центры… Не показываю тебе мою новую работу… Не знакомлю с тобой своих родителей… Не судьба, видно, сделать всё это нынешней зимой, о моя новая роскошная шубка!
Пережить злую зиму снова, лето выдержать, переждать. В осень кинуться, словно в омут, желтым листиком задрожать. Замерзать оголенной веткой, одиноким дышать дождем. Задыхаться и каждой клеткой чуять, как каждый день прожжён.
Кто-то снова ушел, оставил и забыл, как случались мы, снова ставится запятая, снова рушится целый мир. И становится жизнь петлею. И не снять ее, не порвать. Я хотела бы быть собою. Я хотела бы забывать. Но встаю почему-то утром, отрываюсь от теплоты, прячу слезы под слоем пудры. И гадаю: «А как там ты.»
До весны остается месяц. Мне бы выдержать, дотерпеть. Среди мрака подъездных лестниц сигаретой забытой тлеть.
И до осени не сгореть бы, да не выгореть в летних днях. Вырываться из будней в небо, я же с небом почти родня.
И глотать грязный воздух жадно через дыры от ножевых, убеждая себя" «да ладно, ты живи только, ТЫ живи.»
(из цикла «стиШкалики»)
Чтобы зимой больше сладких снов
Село ко мне на подушку,
Буду считать не огромных слонов,
А между рам - мелких мушек.
[Ирина Zалетаева]
.
Вьюга белые коклюшки
расшвыряла по асфальту…
Ветер сипло и натужно
воет чуть охрипшим альтом.
Но зима напрасно злится
и о кружеве хлопочет -
лилий солнечные «лица»
мне приснились этой ночью.
Смело пальцами своими
ты с души тоски коросту
соскреби,
печалей иней прочь стряхни.
ВСЁ ОЧЕНЬ ПРОСТО!..
.- иz -.
[Ирина Zалетаева]
Из года в год - так и идёт,
Всё происходит наоборот,
Крылья у нас за спиной так и не вырастают…
Город в дымах, эта зима
Нас до весны сводит с ума,
Люди, как ангелы, здесь наяву не летают…
Мне холодной зимою мерещится жаркое лето,
Зелень травы, что поёт под весёлым дождём…
Ангел ты мой, мы с тобой долетим до рассвета,
Сбудется всё - загадай, и очи закрой…
А вечером - чай, и невзначай
День отойдёт и скажет: «Прощай!»,
Небо сугробом пошлёт пресную манну,
И нету любви, не говори,
Если хоть что-то здесь и горит,
Так это сбор прошлогодней лекарственной марихуаны…
А мне холодной зимою мерещится жаркое лето,
Зелень травы, что поёт под весёлым дождём…
Ангел ты мой, мы с тобой долетим до рассвета,
Сбудется всё - загадай, и очи закрой…
И эти остатки зимы в феврале, уже совсем не радуют…
И эти чертовы бабочки во мне, отчаянно пытаются взлететь,
…но… падают…
Приходя домой, разбираю кровать, и сразу ложусь в нее! А что? Вдруг меня сон неожиданно настигнет, а я не подготовлена!
Зимний город за окном,
белый снег летает.
Время стрелками часов
бег свой продолжает.
Зимний город ждёт меня,
только вот напрасно…
Я сижу четыре дня
в ожиданьи счастья.
Зимний город, не зови,
занят я серьёзно,
вновь мечтаю о любви
и считаю звёзды.
никогда так не хочется арбуза, как зимой
Летит узор петель,
Его несёт метель.
Кто распускает их,
Земли меняя лик?
И кто тут шьёт опять
Из нитей снега гладь?
Морозною порой
Зачем пейзаж такой?
Хрустит в сугробе след,
Не откопать ответ.
Природе всё равно,
Раз так заведено.
Зима почему-то очень не любит смелых. Она молчалива жутко, почти живая. Как только ее полюбишь, то снегом белым, она ваши тропы с гордостью заметает. Зима не пьет чай, не любит большие горла, которыми каждый свитер кишит на рынке. Она прижигает раны растровом борной и носит на улице замшевые ботинки. Почти ожила или почти простилась? Но глядя в нее, ты кутаешься сильнее. Она жует hols-а свеженькие пластинки и смотрит, как лес под вечер в окне синеет. А стол у нее исписан стихами, будто она не зима, а юная поэтесса. Но утром она натянет небрежно куртку и снова пойдет бродить по сугробам снежным. И снова придет, и снова она напишет, и снова сожжет в камине - пустое это… Она так привыкла ночью неслышно хныкать и ждет, что исчезнет лужицей грязи летом. Она (почему-то) очень не любит смелых. Наверное, внутренне, может быть, кто-то больно оставил ее, собой пополняя беглых, и оттого она к чувствам теперь спокойна… Но если вы как-нибудь в дверь ее постучите, она обязательно встретит вас как родного, но только, пожалуйста, вы ее не любите, а просто поговорите о чем-то добром. Она вам нальет и чай, что она не терпит, и тортик нарежет, конфет соберет с собою. Она запивает грусть дорогим и терпким, и каждое утро она измеряет боем за что-то такое, что, кажется, улетает из памяти детской, из дома, стола и мыслей… И долгих три месяца снег под окном не тает, а только и делает - сыпет с лазурной выси. А вы не стесняйтесь, вы заходите чаще, улыбки дарите, назло долгосрочной боли. И может быть, снег зеленая сменит чаща, а зима обернется радостною весною…
И будет февраль.
Будут вьюги скулить у порога.
И окна зажгутся.
И свет будет - тёплая медь.
Наверно, зима для того и придумана Богом
- Чтоб людям почаще хотелось друг друга согреть.