Музыка это звук, но не каждый звук, создает музыку.
У меня в той комнате, что на три с половиной угла/вычеркни потолок/
Есть отличный трон. Он удобен, с него иногда сметают пылинки.
.люди.люди.
заезженной стон пластинки.
И последняя мысль ударом в больной висок.
Есть шикарная мантия, есть корона/ее натирают до слепоты/,
Я обычно любуюсь всей этой снастью да еле сдержав ухмылку.
.что ж вы. что же вы.
так со спины по затылку.
Нет страшнее заложником быть пустоты.
Вот.запястья мои. без презренных браслетов. без шелеста лжи.
Без немого согласия в такт головою, покорного взгляда в глазах.
.люди.люди.
пластинка в своих витках
Продолжает кружить. и кружить.кружить.
Мету дорогу я, не помня своих рук
Вдруг под ноги бросается огромный странный звук
Как вовремя мне вспомнилось - откуда растут руки
Как все же удивительно - ловить руками звуки.
Степень моей ненормальности заключается в том, что я обожаю в каждом звуке определять степень его музыкальности. Так вот. Сегодня я выяснила, что мой пылесос во включенном состоянии «поет» ноту «ля»)))
У тишины особый звук…
Он каждый раз напоминает,
прикосновение тёплых рук,
в которых моё сердце тает.
У тишины особый звук…
Он сны и песни превращает,
в наивный шёпот нежных губ,
который всё о счастье знает.
У тишины особый звук,
он времени не замечает.
Появится однажды… вдруг,
и вновь бесследно исчезает…
Звуки зачастую тоже имеют запах.
© Dzavdet
Мне кажется, что в каждом имени спрятан какой-то звук…
Илья - молоко, которое наливают в глубокий стакан, Саша - шуршащая обертка от подарка, Кристина - звук рассыпающихся бусинок по столу, Влада - звук падающих абрикос с дерева…
Звук волны передвигает все таинственно и незабвенно …
Печальной скрипки звуки доносились,
Она играла нежно вдалеке.
Волнительною тайной для меня так и осталось,
Что за скрипач держал ее в руке…
Чтобы не слышать голоса своей совести, многие души затыкают «звуком» уши.
Давай с тобой поговорим,
Но, только молча, бессловесно.
Безмолвна будет наша песня.
Давай с тобой поговорим…
Едва коснувшись наших губ
Слова теряют звук и формы.
Без суеты, не для проформы
Молчат немым оркестром труб.
Замрут все звуки на земле
И потеряют силу власти.
Лишь только цвет червовой масти
Кричит безудержно во мгле.
Какофония тишины…
Настрой альтов в молчанье зыбком
И нотный стан на небе хлипком…
В безмолвье мы с тобой равны…
Слова… всего лишь звуки…, всего лишь вибрации воздуха…, могущие сотрясти и разрушить любой мост.
Месяц лета, июль - золотая пора,
По душе мне, закаты твои и рассветы.
На лугах зеленеет, высоко трава
И цветов полевых, разно-цветы.
А из рощи доносится, птиц перезвон,
По траве ветерка дуновения.
Где-то дятел стучит - своим молотком
И шмеля летящего пение.
Месяц лета, июль - дней чудесных пора,
Солнца жаркого прикосновения.
Как прекрасно, что природа, в тебе все сплела,
Звуки, краски - теплом наслаждение…
Разносятся звуки по комнате, где-то звенит колокольчиком чей-то смех, булькает шипучка -шампанское… Это праздник в твоём доме…
Звуки живут в тишине
они там плодятся
долго болтаются на языке
пока не сорвутся
чтоб принести боль или радость
(«Стихи для гурманов»)