Даже в «двойной сплошной» иногда встречаются разрывы…
Есть люди, которым мы прощаем, и есть люди, которым мы не прощаем. Те, которым мы не прощаем, это наши друзья.
Другое завтра
В жизни всё не случайно,
Мы так мгновенны и вечны,
Все наши мысли и тайны
Уходят прочь в бесконечность…
А завтра другие люди,
За ужином встретятся дома,
Когда нас уже не будет…
И всё повторится снова…
Мы ловим мгновенья счастья,
Уходим потом навеки,
Кому-то из нас удастся
Продолжиться в детском смехе.
В жизни всё не напрасно,
Нам, увы, не родиться дважды,
Но было бы так прекрасно
Встретиться вновь однажды…
Copyright: Рина Ра, 2014
Она была не такая как все
Она была не такая как все,
В сердце её билась жизнь,
Искала чуда всегда и везде,
Без страха двигаясь ввысь.
Она мечтала всему вопреки,
Творила во благо других,
Её пути были все не легки,
Но не искала иных.
И дар особенный был ей дан,
Возможно кем-то с Небес,
Умела видеть добро и обман,
По лицам и даже без.
Душа её страдала порой,
От тех, кто любой ценой,
Не видя крыльев за тонкой спиной,
Мог причинить ей боль.
Copyright: Рина Ра, 2014
Будь ты худым иль толстяком,
Будь ты брюнетом иль блондином,
Но лучше быть холостяком,
Чем одиноким семьянином!
«И куда все мужики запропастились» - думала девушка, выгуливая питбуля.
Высока ли цена дыхания, цена звука, тона, оттенка, акцента? Слова, слова, цветы мои, змеи мои. Слова, написанные однажды, лукавы и коварны. Не из-за мысли, которую они несут, а потому, что каждый одевает их в свой собственный звук. Все-таки голос человека - умелый инструмент передачи смысла слов, а слова молчаливые - обезличены. И каждый волен озвучить их так, как хочется, и для каждого они прозвучат по-своему. Ты можешь сказать: «Люблю». Один раз. И тот, кому ты говоришь, поймет тебя по жадному взгляду, по охрипшему голосу, по резко похолодевшим пальцам на своей щеке. И ты можешь прочитать: «Люблю». Как признание, как шутку, как сарказм, как издевку, как просьбу… как угодно. Слова написанные принадлежат только глазам, читающим их. Они становятся зеркалом души, продолжением мыслей и чувств самого читателя, который легко дописывает в них себя. И раскрашивая белый снег бумаги черными птицами букв, рядом с открытым окном в сердце молча встает несокрушимая стена, броня, сотканная из индивидуальности наших судеб.
Аль Квотион
Учитесь радоваться без алкоголя, мечтать без наркотиков, общаться без интернета.
Мы давно уже не дети,
Но моментами бывает:
Вопреки всему на свете
Детство в заднице играет.
Наш человек - это не тот, у которого чего-то нет, а тот, у которого чего-то нет, и хрен с ним.
Жизнь,
похожа на сдавленный крик,
что ж мы себя,
в тупик?
Главное в жизни - найти себя…
Не потеряться в обществе
Идентифицироваться как личность
Иначе, жизнь пройдет впустую.
Мы наивно полагаем, что можем влиять на события будущего, но ничего для этого не совершаем в настоящем…
Мне очень больно и неловко,
Но в этом нашей жизни соль:
Мы до сих пор живём в «хрущёвках»,
А «Путинкой» снимаем боль…
Всё просто… Выходит солнце
И греет наш мир лучами…
Мы любим с собой бороться
И всё усложняем сами.
Привыкли учить кого-то,
Советы раздав небрежно…
А вот у луны работа -
Светить для влюблённых нежно…
Всё просто… Дожди прольются.
Потом расцветут ирисы…
А люди за счастье бьются,
Забыв вариант - делиться…
Достатка у Бога просят,
Но главный достаток самый -
Ребёночка сладкий носик,
Прижавшийся к щёчке мамы…
Всё просто. Заходит солнце,
Чтоб мы от любви сияли…
И новая жизнь забьётся,
Семью озарив лучами…
Мы всё усложняем часто…
Что в будущем - нам важнее!
Не видя сегодня счастья,
Не факт - что потом успеем…
Всё просто - любить и верить,
Ценить каждый день, мириться…
Прощать, а не хлопать дверью.
Друг друга жалеть учиться…
А время текло… Менялось
С роддома и до погоста -
Рождение, юность, старость…
И вечный покой… Всё просто.
Ирина Самарина-Лабиринт, 2016