Меня в детстве отец называл
Романтичною Майскою Розой
Теплым пледом меня укрывал
Когда я приходила с мороза.
Мама песни тихонько свои
Выпекая пирог напевала
И о ранней красивой любви
Со слезами в глазах рассказала.
И вот в тех самых юных мечтах
Свою жизнь на холсте рисовала
В разноцветных красивых цветах
Ровно так, как её представляла…
Жизнь прекрасна, и как ни крути
Создаём всё своими руками
И за то, что смогли обрести
Отвечаем пред Богом лишь сами…
Несносные потому и невыносимы, что с собой не в ладах.
Нужно жить, творить, любить,
Пока Бог даёт нам жизнь.
Когда-нибудь ты поймёшь, что бывают люди, которые никогда не предают… Но для этого придётся пройти через очень много предательств.
Когда-нибудь ты поймёшь, что внешний блеск - ничто по сравнению с внутренней красотой. Потому что всё, что снаружи - это до первого дождя… А то что внутри - горит всегда! Пусть даже оно угасло до еле-видных угольков. Но достаточно сложить губы трубочкой и ласково подуть - огонь постепенно разгорится и согреет тебя.
Когда-нибудь ты поймёшь, что многие формулы и афоризмы, которых ты нахватался в окружающем мире - пустые, пусть и красивые, наборы слов, не более того. Важны лишь те истины, до которых ты сам дошёл.
Когда-нибудь ты поймёшь, что доброта, нежность, ласка и забота - это проявление внутренней силы, а не слабости.
Ты не наушничай. Держи язык в узде.
Болтливым сплетником прослыть - дурная слава.
А имя доброе оценится везде…
А впрочем, сам решай, что более по нраву.
«Когда я была двадцатилетней девушкой, я постоянно думала о любви, а теперь я просто думаю»
Без боли жизни не бывает.
И силу чувств измерить можно только болью…
Неотвратима череда потерь! Страдает,
А значит, и живет душа любовью.
Неведом срок - в какое время
Уйдём… А надо ль это знать?
Пока мы живы - ногу в стремя!
Не зря поцеловал Он в темя,
Чтоб жить, дарить любовь, писать!!!
Ты меня вдохновил на радость…
Радость мне развязала руки.
Ощутила всей жизни сладость.
За чертой босоногой скуки.
Стерла Знаки с судьбы и Слёзы,
Отряхнула с души Грустинки…
И в своей захламлённой прозе
Не оставила и пылинки.
Любите ли вы жизнь,
живёте ли этой любовью,
что бьет порой так, что держись,
под дых и по изголовью,
и трудно так сделать вдох,
и меркнет в глазах свет…
Любите ли вы жизнь?
Да?
Нет?
Женщина- как фундамент… А фундамент- основа дома… Главное не рассыпаться, чтобы не рухнул дом…
Выбор всегда за нами, кроме тех случаев, когда не хватает сил сделать иной…
Жизнь, ты как хочешь… а я тебе улыбаюсь!
ночь стоит за её спиною, неровно дышит
и все чаще зовет к обрыву или на крышу.
эти люди вокруг не будут ни капли ближе,
эти люди вокруг, которых совсем не знать.
и становится то ли холодно, то ли страшно.
привыкай держать спину ровно, молчать о важном.
параллели пересекутся - она однажды,
она просто однажды устанет себя спасать.
так случается, это, в общем, необратимо -
будь прилежной милахой с вечно довольной миной,
даже если внутри взрываются Хиросимы,
оставляя осколки сердца в твоей груди.
это как избивать шагами перроны станций
в городах, где совсем не хочется оставаться
и твой поезд отбудет где-то часов в двенадцать,
только время, смеясь, застынет на десяти.
а ты просто сиди, душою врастая в кресло,
всем плевать - доиграешь/выбудешь, если честно.
- на тебе ведь совсем не осталось живого места,
ну не мучь себя, девочка, сразу разбейся вдрызг.
- не ломай себя, детка, ври им, что все отлично,
улыбайся пошире, меньше трепись о личном,
что тебе всё до неприличия безразлично
и так мало вещей реально имеют смысл.
она лечится Бродским, Шоу, чуть реже - Блоком,
кем-то, кто не отсюда вовсе, весной и роком.
небо бьется дождем о стену, а нервы - током.
её город уснет под Daughter часам к пяти;
у неё же бессонница, кофе, инет и поле
неприснившихся снов, надежда на то, что вскоре
она сможет найти забытое кем-то море,
то, которое еще в силах её спасти.
С невероятной скоростью жить спешим,
но увы…
часто едем не туда и паркуемся не там.