Забыть… забыть, что есть на свете боль,
Которая бывает нестерпимой…
И просто быть всегда, везде с тобой…
Единственной твоей… любимой…
Понять… принять всю сущность бытиЯ,
Где есть тоска и ночи одиночества…
И знать, что это не моё, что я твоя…
Что плакать… никогда мне не захочется…
Успеть… успеть до капли отлюбить,
Не расплескать и не смешать с дождями…
И до конца… твоей Судьбою быть…
И знать, что это вечно… между нами…
Перебирая на вонючем диване столетия - девятнадцатое, шестнадцатое, восемнадцатое, - он в последнем выудил афоризм, который ему нравился: «Печаль, сэр, - это вид безделья».
Если вы остались одни, не печальтесь и не переживайте. Во вселенной одиночества тоже есть свои плюсы. Нет отчетов, звонков, принципов, желаний и стратегий. Нет постоянства в обеде и ужине, предпочтений в еде и напитках. Вы просто живете своими иллюзиями и называете вещи своими именами.
Не знать ничего.
Бессмыслен любой ответ -
в чем суть её магии?
чёртово волшебство…
Смирившись, ложиться под ноги бесплодных лет
иссохшей листвой.
Забыть все пути. отречься от всех даров…
Разверстое небо - как занесенный кнут.
Молиться
расплывчатым ликам ночных дворов,
чужому окну.
Сорваться б на крик…
но горло сжимает сталь.
Остывшие губы хранят имена потерь.
Не ждать ничего -
обретая Святой Грааль
в её наготе.
Ловить её абрис в тревожном и вязком сне…
Касаться запястий
и падать в провалы глаз.
Проснуться
и кровью
выхаркивать в грязный снег -
несбывшихся нас.
Складчатость - это мы,
наше тело песок и пыль…
слой за слоем проходит жизнь
а у жизни мы все образцы…
Забирает свои грехи
геология жизни людей
симбиозом приходим в жизнь
минералом уходим в свой век
Закаляют огнем металл
Человек сам шлифует дни
на поверхность всплывает грязь
кимберлиты всегда внутри…
Век от века мы бурим людей
всё пытаемся что-то отнять…
Продается за нефть и за газ
пустота что осталась от нас
Голос прошлого - с нами сейчас
горст и грабен меняет людей
мы порода для будущих нас
геология слоя людей…
Штампованное «творчество» - всего лишь отблеск никчемной жизни …
Унитаз дома должен быть таким чистым чтобы из него можно было пить.
Бог это тот, кто слушает твои просьбы…
Унитаз дома должен быть таким чистым чтобы из него можно было пить воду.
я по губам читать не научился, знаешь
мои слова напрасны, ты молчишь
во сне другая правда,
в жизни - масса
несказанных, исписанных страниц
Мечта - как воздушный шарик, чем больше другим о ней рассказываешь, тем быстрее рискуешь сдуться.
у меня нет души, нет лица у меня и цели. не имею амбиций, стремления, достижений; основное занятие - в кровь раздирать колени. и, признаться по правде, я в нём преуспел вполне.
у меня нет лица, а в глазницах чернеет космос. я читаю Ремарка - о страсти и Холокосте: и чем больше вникаю, сильней проникаюсь злостью. что-то снова случилось. и падает чёрный снег.
у меня нет души - и, как следствие, состраданья. замерзает луна, облака отливают сталью, я читаю стихи полушёпотом в синем пламени (не свои - не люблю - но) какие-то из чужих.
не имею души - вроде как, мне должно быть стыдно. «без неё невозможно, - твердят мне, - познать невинность, без неё не придумаешь даже банальной рифмы. ты не сможешь влюбиться, не сможешь и быть любим».
наслаждаюсь свободой (бессмысленной и недурной). я пропитан Румянцевым, Кингом и Абатуровым. но, как будто в тумане, часы протекают хмуро. я доволен, конечно, но я ощущаю боль.
что-то снова не так. я боюсь приближаться к церкви. почему так пугает мелодия в стиле «реквием»? я безликий и странный. надеюсь, что это временно, и надеюсь, что в будущем я обрету покой.
ибо слово «бездушный» не значит, что я «плохой».
И вихрем в танце закружилась вечность,
Твое… Мое… Какое там - Судьба!
И страсть! Огонь! Так странно… Нежность…
Единый смысл двоим. И жизнь из двух одна.
Жизнь похожа на полуденный сон - недолгий, разноцветный, жаркий, - думала Хаддум. - Она звучит смехом наших детей, она изливается слезами вслед нашим умершим родных. Она пахнет океаном, пустынным ветром, кукурузными лепешками, мятным чаем- всем, что с собой нам не дано унести.
От чего стареют люди?
От прожитых историй и плохих моментов.
От того, что кто-кто без прелюдий
Оставил человека без ответов.
От чего уходят люди?
От простых непониманий и немых запретов.
От того, кто слишком много судит
И не понимает смысл слова «первый».
От чего глупеют люди?
От неправильных вопросов и чужих советов.
От того, что все вы, как «на блюде»:
Забываете источники секретов.
От чего так хмуры люди?
От пасмурных улыбок и ночных печалей.
От того, что кто-то их не любит.
От того, что кто-то не скучает.
Человек «по вкусу» всякий разный.
Но важно помнить лишь одно:
Каким бы ни был он прекрасным,
Взгляни на предыдущее клеймо.