Нельзя, отсчитывая годы,
жалеть себя и злить невзгоды…
чем тяжелее давят годы,
тем ярче светит памятник свободы…
Жизнь без проблем, это не жизнь.
Это как пить чай с чаинками и с каждым разом их становиться больше, а чая меньше. Ты можешь выбирать чаинки на протяжении всей жизни. Конечно, ведь как человек будет дальше жить, если не столкнется с проблемой, он просто не попьет чаю. Главное понимать, что это проблема и не насыпать в чай еще больше чаинок. Когда ты это осознаешь, ты берешь в руки сито,(это твое осознание) но все равно что-то попадает в чай. Тогда чаинки становятся такими маленькими и еле заметными и ты думаешь, что все проблемы решены. То-есть получается так, что ты зачем-то выбирал всю гущу и оставил то, ради чего ты пил этот чай. Если ты не поймешь откуда взялись чаинки, ты не поймешь откуда взялся чай. Ты просто напросто не сможешь его выпить до конца, ведь даже в самых маленьких чаинках содержится чай, который ты не выпил.(c)morra
Словам печатным свято веря,
Прекрасно знает стар и млад,
Что непечатные быстрее
Дают конечный результат.
«Я таинственный гость в серебристом плаще
и ты знаешь зачем я явился к тебе.» / С /
___
Три одиночных выстрела в тишине…
Раненым селезнем рухнул октябрь в болото.
Осень смочила пальцы в густой воде…
…и облизнула…
Магия приворота -
первою кровью солоно жжёт язык.
Зверь покрупнее скоро придёт на запах.
Небо способно высмотреть знак судьбы
в тёмных разводах вязких кровавых пятен.
Вот проступают в дымке твои черты…
Мир мой вчерашний взорван и обезличен.
Всё, что в нём свято -
лишь не рождённый Ты -
не прорисован… смутен…и схематичен…
Дьявольским оком впаянный в небосвод
целишься в душу призрачным древним скальдом.
Лес мой ощерился пастью глухих болот,
глядя из сумрака, яростно зубы скалит.
Чёрная графика…
Когти живых ветвей
рвут отраженье в зыбкой озёрной смоли.
Холод палитру выскоблил до костей.
Цвет упразднён
и сведён до оттенков боли.
В дымке тумана зябко дрожат холсты.
Солнце сошло на нет и почти остыло…
Лес, околдован роскошью черноты -
будит во мраке ночи иные силы…
Вот они грозно, мощно встают стеной,
и наступают хвойной суровой ратью.
Призрак хрипит из тьмы, что пришёл за мной.
ну, а зачем (?) - секрет…
и не нужно знать им…
Осень сожрёт в охотку не только цвет,
прелью подёрнув золото листопадов…
К счастью,
я столько раз искушала смерть,
что с равнодушием парки смотрю на падаль.
Мёртвые листья рву под пятой подошв,
гибнущих бабочек слепо давлю ботинком.
Больше не трогает в голосе чья-то дрожь,
что остывает в сердце
безмолвным криком…
Небо подарит мне новый и тембр, и ритм…
Три одиночных выстрела на болоте.
Свежая кровь ритуальностью жжёт язык -
чувственной магией тайного приворота.
____________________________________________________________Удельный вес удельного божка
в моей осенней вотчине ничтожен.
Деревья,
расстающиеся с кожей,
изверились в спасенье до листка.
Утратив вместе с зеленью лесной
не только веру в Свет,
но даже голос.
Презрительно встречаю чью-то подлость
зловещей, равнодушной тишиной.
Здесь чёрные, угрюмые пруды
вчерашних визави не отражают.
Их тени неприкаянно витают
над зеркалом мерцающей воды.
Лишь ворон с ветки гаркнет:
«поделом!»
И вновь туманный мир уйдёт в молчанье.
Не радости,
но многие печали
отпущены им в сумраке земном.
А мир,
едва лишившийся листвы,
чурается чужих прикосновений.
Я брезгую любой случайной тенью
по праву уязвлённой наготы.
Но лес мой,
как обглоданный скелет,
исполнен не смирением, а злостью.
Он встанет непременно в горле костью
тому, кто погасил в нём тихий свет.
Пусть птичий молодняк спешит на юг,
в живую синеву вбивая клинья.
А я к душе пришпиливаю зиму,
ветрам седым командуя:
«к ногтю!»
Декабрь позёмкой бросится к ногам.
Ему не избежать моих пожаров.
Мой лес и после смерти будет жалить,
испытывая пламенем снега.
И новая Весна взойдёт на трон,
всё пережив -
и смерть, и злую зиму…
Чтоб вновь листва рвалась неумолимо
сквозь кружево сожженных, чёрных крон…
Если бы у меня было столько денег, чтобы о них не думать, я бы очень медленно путешествовал по миру. Приезжал бы в какое-то место, снимал жилье, ходил на рынок, пытался болтать с торговцами, готовил тамошние блюда, листал местные газеты, вперялся в телевизор, болел за городскую футбольную команду.
Потом, через несколько месяцев (а может, лет), уезжал, узнав довольно много о них - из любопытства, и еще больше о себе - из настоятельной внутренней потребности.
Потребность эта есть у каждого, только не все сознают и не все признаются.
Сказать о чём болит не смочь
Свистящему в побеге миру,
Презревшему и день, и ночь,
Сидя на дне своей квартиры,
В тепле изысканных обид;
В пороке чувственных иллюзий,
Вдруг потерявших всякий стыд;
Под бормотание старухи,
Бредущей мимо под окном,
О «слава Богу» и «спасибо»,
Слова остались на потом,
Когда боль вновь надавит глыбой.
Да и не скажешь так - на вдруг,
Где как болит и что тревожит,
Когда настигнет дух недуг,
И что тогда опять поможет.
Сказать о чём болит не смочь…
Наша жизнь, как получка. Её вечно не хватает, а тратим на всякую ерунду.
королева осени посвящает дождем город в рыцари.
шорох листьев заставляет тебя обернуться.
на фоне погоды становишься незаметнее. зрители
улетают на юг. в мыслях серость. пора вернуться
в дом, где ты по-прежнему нужен. и вода
закипает в чайнике как раз к твоему приходу.
а помнишь, когда ты встретил ее, и понял, что она -
лучшее, что случилось с тобой? и погода
склоняется к ясности. пора домой, друг.
дверь незаперта. сними пальто, сойди с открытки.
но знакомый голос раньше других касается губ
и засыпает в колыбели улыбки.
теперь обними ее. стряхни с себя осень. закат.
пусть стены обретают оттенок воспоминания.
ты закрываешь дверь, обрывая мыслей каскад.
ты закрываешь дверь, но продолжаешь касание.
знай - их не уместить в черный ящик.
и если когда-нибудь ты покончишь с прошлым, я прошу,
продолжай любить меня в настоящем.
Жизнь бежит… Поутихли со временем страсти… и не так уж важна жизни суть… Оглянусь - всё при мне: МУДРОСТЬ, РАЗУМ И СЧАСТЬЕ… В это трио - да годы б вернуть!)))
Жизнь - лабиринт со множеством дверей,
с замками бесконечных дел и споров…
толкаемся, бежим по ней,
в толпе шутов, врагов и королей
по узким тропам длинных коридоров…
разматывая Ариадны злую нить,
идем навстречу пасти Минотавра…
ключом надежды открываем завтра,
надеясь боль ушедшую забыть…
Жизнь - это мгновение, которое тянется годами.
- Зачем тебе это, скажи?
-Зачем тебе это?
-Послушай!
- Мы даже с тобой не на «Ты»
И кажется даже «не дружим».
А ты сразу в душу, в носках …
-А ты сразу целишься в горло?
- Да нет, защищаюсь я так
От всякой шпаны беспризорной…
Не надо меня «разлагать»
И душу мою на изнанку…
Тебе небось рано вставать
Жена «молодец» и хозяйка?..
А я здесь ночами не сплю
Пью кофе курю, задыхаюсь…
И жду … понимаешь, я жду,
А вовсе не «дурью, тут маюсь»
Не нужен мне твой комплимент,
Сама знаю сколько я стою…
-Зайди лучше сразу в агент,
Пришли пару фоток герою…
-Да нет он совсем не такой…
И я с ним, наверно другая
Поэтому я без него, дышать иногда забываю …
-Влюбилась?.
-Влюбилась… А что?
-И кто ж тебя так оболванил?
Я тоже влюблялся в стихи, в картинки,
И в редкостных тварей…
А после «счастливых оков» -
Молчанье, игнор, удаленье…
И чувство, как будто ты -вор …
Да просто, придурок последний…
Зачем тебе это скажи…
Не спать по ночам ждать кого-то?
Расслабься!.. Здесь все таковы!
Любого разводят в два счета.
И ты, «по сему огребешь»…
Подписку «отстоя» пополнишь-
Он где-то гуляет, Гаврош …
А ты себя рифмой драконишь!
Прости, я конечно был груб…
Нет, правда,-зачем тебе это?
На фотках ты, супер, мой друг , -
Мечта моряка и поэта…
И даже я, вообщем не прочь.
На встречу отправится в скайпе…
…(Звонок!).
-Ах, ты Боже, мой! Ночь.
Про дочку забыл,-горе папе!
…
-Отвлекся, забыл про семью…
Жена молодец и хозяйка?..
- Отлично готовит еду…
Ревнива, до чертиков, жалко!
-Удачи тебе, молодец!
…Реала и скайпе, хранитель…
А я, дождалась, наконец! -
-Привет!Мой несносный мучитель!..
Год - это очередной ломтик, отрезанный от каравая жизни.
мечты сбываются… но порой с опозданием на целую жизнь…