Зрелость - это уже почти безошибочность.
Лишь тот, кто не терял родных, не знает боли расставаний
Не ценит жизнь, лишь тот, кто смерти не смотрел в лицо
И грош цена тому, кто позабыл историю страны своих героев
И стыд тому, кто про отчизну знать не хочет ничего…
Больно терять друзей. Очень больно. Но если жить достаточно долго - скорее всего подобным потерям суждено случиться не один раз. Когда это происходит впервые, кажется весь мир уходит у нас из-под ног. Как, спрашиваем мы себя, как такое могло случиться? Мы в них верили, мы им доверяли, мы их любили… Горечь обиды, ощущение предательства, растерянность - а как же жить дальше? Неужели в этом мире так заведено? Приближаешь к себе человека, открываешь ему душу, делишься самым сокровенным и в один прекрасный момент вдруг узнаешь, что всё было зря… Что они только ожидали как обойти, обхитрить, нагадить… Или ещё хуже - отступиться от тебя в час испытаний…
Проходит время, мы обрастаем новыми знакомствами, мы забываем вчерашнюю боль и мы снова, пусть и куда более осторожно, начинаем принимать внимание других за данность, дарить внимание в ответ. И очень возможно - возникает новая дружба. Ещё не такая крепкая как прежняя, ещё не такая искренняя и задушевная и всё-таки, всё-таки - дружба. Это нормально, это правильно, это хорошо. Ведь потребность в общении никуда не делась. Мы снова общаемся, мы снова делимся сокровенным, мы снова и снова продолжаем жить на ветру.
И вот если в какой-то момент нашим апостолам мир снова предложит тридцать сребреников… И среди них найдутся те, кто решит принять эти «дары»… И с нами повториться всё заново… Будем ли мы также разочарованы как и в первый раз? Я думаю вряд ли.
А посему - вера в себя и в свои принципы всё-таки важнее любых потерь. Нет в этом мире ничего нового. Ни-че-го. И мы никогда не сможем сделать выбор за других людей. Всё что можем мы - это оставаться настоящими друзьями. Верными, стойкими, мудрыми и не продажными.
-Пап, а правда, что все зайцы тупые?
-Да, зайчик мой.
Детский крик из прихожей:
- Ма-ам! Ма-а-ма-а! Мам!
- Ну чего ты орёшь?! Я в гостиной. Иди сюда и скажи нормально, что тебе надо.
Ребенок шлёпает через всю квартиру, подходит к маме.
- Мам, я тут в говно наступил. Где мне сандалик помыть?
Если бы люди знали заранее дату своей смерти, большинство попытались бы не искупить содеянное, а успеть натворить еще больше)
Минутная слабость чревата часовыми разборками, годами изгнания, столетиями осуждения и, наконец, безвременным забвением…
За время роста дети активно питаются: нашим временем, энергией, вниманием, знаниями и любовью… И от того, насколько сбалансировано это питание, подчас зависит будущее ребенка.
Человека лучше всего узнать в трех ситуациях: в уединении - так как здесь он снимает с себя все показное; в порыве страсти - ибо тогда забывает он все свои правила; и в новых обстоятельствах - так как здесь его покидает сила привычки.
Истинная дружба - как лекарство, ее нельзя выпить залпом.
Она принимается дозировано на протяжении всей жизни)
Каждый человек видит мир через призму своего таланта: музыкант слышит мелодию жизни, художник видит краски чувств, математик оценивает бесконечность счастья… И только любящий человек способен ощутить все сразу)
Давно тридцатник где-то позади,
Седая пенсия маячит впереди.
Душа по-прежнему горит огнём любви,
И молодость всё теплится в груди.
А вспомнить- в юности как горы покорял,
Когда к вершинам шёл и не стонал.
Остались лишь воспоминания тех лет
По фотографиям друзей, уж многих нет.
Они ушли, не дав нам всем ответ:
На свете сколько жить ещё нам лет.
Один сорвался в пропасть, не моргнул,
Другой- во время шторма утонул.
А третий вовсе жизнь свою сгубил,
Когда себя на иглы посадил.
Так и живём мы в этой жизни много лет,
Стареем, но мудрости у многих так и нет.
И молодость свою нам не вернуть,
Идём мы к старости, проделав долгий путь.,
Ляжешь поздно, когда пропитаешься Гёте и виски,
Будешь думать: откуда приходят такие слова,
Как слагается повесть и полнятся раненых списки -
Тех, что книги читают, в прицел подставляя сердца?
Тех, что пишут их кровью, и сами не знают об этом,
/пока хватит чернил - будешь жить, а потом - за порог/.
И не веришь всерьёз, что тебя называют поэтом,
Потому, что не знаешь кто автор тобою написанных строк.
Словно пишешь себе из какого-то тёмного века,
Где звучали мечи камертоном к короткой судьбе,
Там, где шут за окном задыхался от горького смеха,
Пока ты умирал, прижимаясь щекою к траве.
И горел манускрипт, и пылало закатное солнце,
И хотелось дышать, но дыхание выкрал туман…
Словно маленький чёрт его выпил до самого донца,
И ладонь приложил к твоим синим, открытым глазам.
Ляжешь поздно, когда в переулках исчезнут все тени,
Когда кончатся рифмы, и выскользнут сонно во тьму.
И поймёшь, что века - это только слова и ступени,
Только вверх или вниз - это ясно Ему одному.
Я знаю, что такое свадьба. Свадьба - это когда всё заживает.
Иногда прошлое выходит из-за угла и просит расплатиться.