Белый-белый,
Чистый-чистый,
Снег летает и кружится,
Словно бабочка порхает,
А потом он тает…
Тает…
Как мне жаль смотреть на снег,
Он как-будто человек.
Вот летает и кружится,
Всё прошло и он ложится.
А подняться нет уж сил,
Значит жизнь он завершил.
На дистанции - четверка первачей, -
Каждый думает, что он-то побойчей,
Каждый думает, что меньше всех устал,
Каждый хочет на высокий пьедестал.
Кто-то кровью холодней, кто горячей, -
Все наслушались напутственных речей,
Каждый съел примерно поровну харчей, -
И судья не зафиксирует ничьей.
А борьба на всем пути -
В общем, равная почти.
«Расскажите, как идут,
бога ради, а?»
«Телевиденье тут
вместе с радио!
Нет особых новостей -
все ровнехонько,
Но зато накал страстей -
о-хо-хо какой!»
Номер первый - рвет подметки как герой,
Как под гору катит, хочет под горой.
Он в победном ореоле и в пылу
Твердой поступью приблизится к котлу.
Почему высоких мыслей не имел?-
Потому что в детстве мало каши ел,
Голодал он в этом детстве, не дерзал, -
Успевал переодеться - и в спортзал.
Что ж, идеи нам близки -
Первым лучшие куски,
А вторым - чего уж тут,
он все выверил -
В утешение дадут
кости с ливером.
Номер два - далек от плотских тех утех, -
Он из сытых, он из этих, он из тех, -
Он надеется на славу, на успех -
И уж ноги задирает выше всех.
Ох, наклон на вираже - бетон у щек!
Краше некуда уже, а он - еще!
Он стратег, он даже тактик, словом - спец, -
Сила, воля плюс характер - молодец!
Четок, собран, напряжен
И не лезет на рожон, -
Этот - будет выступать
на Салониках,
И детишек поучать
в кинохрониках,
И соперничать с Пеле
в закаленности,
И являть пример целе-
устремленности!
Номер третий - убелен и умудрен, -
Он всегда - второй надежный эшелон, -
Вероятно, кто-то в первом заболел,
Но, а может, его тренер пожалел.
И назойливо в ушах звенит струна:
У тебя последний шанс, слышь, старина!
Он в азарте - как мальчишка, как шпана, -
Нужен спурт - иначе крышка и хана!
Переходит сразу он В задний старенький вагон,
Где былые имена -
прединфарктные,
Где местам одна цена -
все плацкартные.
А четвертый - тот, что крайний, боковой, -
Так бежит - ни для чего, ни для кого:
То приблизится - мол, пятки оттопчу,
То отстанет, постоит - мол, так хочу.
Не проглотит первый лакомый кусок,
Не надеть второму лавровый венок,
Ну, а третьему - ползти на запасные пути…
Сколько все-таки систем
в беге нынешнем! -
Он вдруг взял да сбавил темп
перед финишем,
Майку сбросил - вот те на!-
не противно ли?
Поведенье бегуна -
неспортивное!
На дистанции - четверка первачей,
Злых и добрых, бескорыстных и рвачей.
Кто из них что исповедует, кто чей?
…Отделяются лопатки от плечей -
И летит уже четверка первачей!
Вы можете прожить 100 лет, если вы откажитесь от того, ради чего люди и хотят жить 100 лет.
Стою под крылом судьбы, и из-под него рукой тянусь я к морю, бурлящему, бросающему слабых на скалы неудач, но за безжалостным я морем вижу цвет неведанный земель, и посему, я кровью собственной закрашу море, но до них я доберусь.
Окей, насчет «внутреннего ребенка» все слыхали, так ведь? Невинное существо, которое живет внутри нашего «я», нуждается в любви и заботе и с которым нужно временами разговаривать, чтобы научиться жалеть себя.
Я - большая поклонница этой концепции. Это действительно исцеляющая штука. Однажды, в особенно темный период ненависти к себе, я прикрепила на зеркало свое фото в двухлетнем возрасте. Я сказала, что любой вред, какой я причиняю себе, я причиняю ЕЙ. Это сделало меня добрее и нежнее к себе. А когда я представляю других людей детьми, я становлюсь добрее и нежнее к ним.
Так что Внутренний Ребенок - это хорошо.
Но в последнее время я меньше думаю о нем и больше сосредоточиваюсь на ВНУТРЕННЕЙ СТАРУХЕ*, которая тоже живет внутри моего «я» и которой я надеюсь однажды стать.
Потому что она охренеть как крута.
Настоящие старухи всегда круты. Я говорю о тех, которые уже повидали всё и больше ничего не боятся. Тех, чей мир разрушался почти до основания раз двадцать. Тех, которые похоронили однажды свои мечты и своих любимых - и пережили это. Тех, что страдали от боли и это тоже пережили. Тех, чье невинное доверие миру было предано десять тысяч раз… и которые это тоже пережили.
Мир - страшное место. Но Настоящую Старуху не напугать.
Слово «старуха» многие считают оскорбительным, но только не я. Я его уважаю. Старуха - классический персонаж мифов и фольклора, часто она обладает большой мудростью и сверхъестественными силами. Бывает, что она охраняет дорогу в иной мир. Она на редкость прозорлива, даже если слепа. Она не боится смерти, то есть СОВСЕМ НЕ БОИТСЯ.
Дома я увешала целую стену фотографиями моих любимых старух, которые меня вдохновляют. Например, на фото в этом постинге - украинская бабушка, которая живет (только представьте!) в Чернобыле. Есть целая группа таких бабушек, которые вернулись в эти зараженные радиацией места и поселились там.
Знаете, почему? Им так нравится.
Им нравится Чернобыль, потому что они оттуда родом. Они все крестьянки. Они не хотят быть беженками. Они мучились от того, что их переселили с их земли после аварии. Они ненавидели жизнь в обшарпанных криминальных районах большого города. Так что они выбрали независимость и вернулись в самое радиоактивное место на земле. В тех краях, которые многие посчитали бы адом, они устроили неунывающую коммуну пенсионерок.
Безопасно ли это? Конечно, нет! Ну и что? Если вам 90 лет и вы всю жизнь тяжело трудились, что для вас «безопасность»? Да, они пьют эту воду. Да, они сажают овощи в радиоактивный грунт, выращивают и едят. А еще они ловят местных диких свиней, забивают их и тоже едят. Они стары. Бояться радиации в их возрасте? Смешно.
Они заботятся одна о другой. Они сами рубят и таскают дрова. Они гонят самогон. Они собираются, пьют этот самогон и вспоминают войну и сталинские времена. И все равно смеются, а потом идут, забивают очередного радиоактивного кабана и делают из него колбасу.
Если когда-нибудь будет устроено соревнование Крутых Парней, выставьте такую бабульку против любого молодого Крутого Парня, какой будет у вас под рукой. Я гарантирую - чернобыльская бабушка победит одной левой.
Мы живем в обществе, где принято романтизировать молодость. В нашей культуре молодость - это достижение. Но посмотрите на такую классическую старуху, как на фотографии, и вы поймете, до чего это глупо. Нет мудрости большей, чем мудрость преодоления. Нет самообладания крепче, чем у женщины, которая разводит огород на радиоактивной земле - и ничего, живет себе.
Поэтому каждый раз, когда что-то случается и мой Внутренний Ребенок начинает паниковать, я просто спрашиваю себя: «ЧБСМВС?».
То есть, «Что Бы Сделала Моя Внутренняя Старуха?».
Задайте себе этот вопрос. Послушайте, что она вам ответит.
Одно я обещаю. Вряд ли она скажет: «Нервничай».
Скорее всего, вместо этого она скажет: «НЕ СДАВАЙСЯ!».
Так что держитесь там, не сдавайтесь! Все вы - будущие потрясающие старухи.
_____________________
Примечание переводчика:
В оригинале употреблено слово crone, спектр значений которого несколько шире, чем у русского «старуха» или даже «старая карга». Crone - это распространенный персонаж в мифах и сказках, старая женщина (часто с дурным характером), которая обычно владеет какими-то волшебными силами. В других значениях это термин для описания одного из возрастов в жизни женщины и в то же время обозначение одного из трех аспектов Богини (Дева, Мать и Старуха). Crone символизирует увядание, разрушение, старость, зиму и смерть, но в то же время - знание, мудрость, силу и способность к предвидению.
Почему всё горит и взрывается,
Почему заливает водой,
Может время пришло ВАМ… - покаяться,
Да… - вопрос этот не простой.
Двадцать лет стариков гнобили
И неслись вдогонку проклятия
И не те мы сады садили,
И не те у нас были понятия.
Затравили двадцатый век
И хотели отнять ПОБЕДУ,
Ложь на полках библиотек,
Наплевали вы в душу ДЕДУ…
Очень страшно, что век отцов
Вы азартно топтали ногами,
Не растили мы подлецов -
Подлецами вы стали сами…
И чернее не может быть,
Наши души оттают едва ли И куда теперь будете плыть… -
Ту СТРАНУ… - вы уже потеряли.
Что случилось с нашей страной,
То стреляют, то в спину нож,
Видно век наступил… - с виной -
Перед прошлым веком… - за ложь…
Маргарита Стернина (ritass)
Когда мне было 15, цыганка нагадала мне, что у меня будет много женщин…
и на них я буду тратить очень много денег.
Теперь мне 50, у меня жена, дочь и две внучки…
В огороде плачет кто-то,
И роняет слёзы-капли…
В ожиданьи идиота,
Это горько плачут грабли.
Им ведь тоже очень больно
О межлобье древком биться,
Убежали б грабли в поле…
Но и там, увы, не скрыться.
Грабли плачут в огороде,
Вторят граблям инструменты,
Говорят, что Бог есть, вроде,
Он поможет стопроцентно.
«Инструментов Бог могучий,
Коль ты есть /хотя едва ли/,
Сотвори со съёмной ручкой,
Наконец-то, чудо-грабли!»
И ответил с неба кто-то:
«Хрен вам, а не съёмных ручек!
Слишком много идиотов,
Их лишь только грабли учат»
/zulnora/
Тяжело жить с трудоголиком… он в постоянном чеготоделании… с ним никуда не выйти, ни поговорить… и ведь даже не по ругаться!))
Идя в театр, на шоппинг, по гостям,
Идя вразвалочку, толпою или строем,
Мы по солдатским чьим-то топаем костям
И эта мысль мне не дает всегда покоя.
/zulnora/
Словно наплывающая магма, каменея, боль застывает в душе или сама душа застывает от боли, не знаю. Разницы в этом нет. Боль имеет свойство каменеть. Она наплывает волнами и застывает, превращаясь в камень. И тогда, душа становится похожей, на застывшие каменные волны. Думаю, что в разрезе, душа, каждого из нас, похожа на годичные кольца дерева, только на дереве кольца от возраста, а на душе- застывшие волны от боли, предательства, страха, потерь. В теперь еще и от войны. Раньше у каждого из нас были свои зарубки, свои кольца памяти, личные. Вот это - от предательства близкого человека, это - от подлости друга, это - любовь прогулялась, вымучив и заставив сжаться… да мало ли какие зазубринки оставляла жизнь. Теперь у нас общие волны окаменевшей боли, оставившие зазубринки на нашей душе, истории, памяти, нации. Они отпечатались глубоко, на нашем генном коде, спаяв нас в единую базальтовую глыбу. Теперь нет личного, есть боль народа, страны, теряющей сыновей, есть боль людей, теряющих дом. Вряд ли мы когда-нибудь забудем Небесную Сотню, Ил- 76, Зеленополье, Волноваху, Славянск, Луганск, Донецк… и еще десятки изуродованных заботой «нашихребят» городов, вряд ли мы забудем предательство политиков, предательство жителей, называвших себя гражданами, предательство соседской страны, называющей себя братским, славянским народом…
Украина -это открытая, светлая, как вышитый рушничок душа, веселая, мирная, хлебосольная, песенная, приветливая, солнечная… Сделают ли эти волны, окаменевшей боли ее жестче, вряд ли. Сильнее, да!
Боль впечатывает каждого из нас в монолитный кулак, загибает нас в этот кулак, как пальцы, но не сгибает, сплетает, как лозы, но не ломает. Мы просто не умели воевать. Мы умели любить, петь, сеять, добывать уголь, плавить металл, но не умели убивать. У нас не было врага и не было необходимости сжимать кулак. Нас ударили в спину, предав, и мы, развернувшись, глядя в глаза предающим, подставляли под очередной удар щеки, уговаривая и пытаясь образумить. Боль не пройдет и не утихнет, она отрезвит нас, заставит наконец-то увидеть черное и белое, а не смешанное серое, даст самоосознание и самоопределение, сошьет нас накрепко в один неразрывный узор судьбы. Когда закончиться война, мы обязательно вышьем на рушнике нашего единства, имя каждого Героя, чтобы больше никто и никогда не смог разорвать возникшую между всеми нами связь, мы впечатаем ее в себя.
Мы не могли воевать, не могли защищаться от беспредела чиновников и зарвавшихся мажоров, поскольку у нас не было единения. Столько лет политики сеяли зерна ненависти между нами, и они взошли, как чертополох, между золотыми колосьями жита. Это хорошо, что мы увидели эти сорняки, засоряющие нашу землю: и во власти, и среди людей… мы их прополем, все вместе, уберем с земли и жито будет колосится на зло врагу и во славу Украины, небо будет голубеть, ведь там столько ангелов, оберегающих нас. А боль, пусть и отступит, уступив место счастью, но останется кольцами памяти в нашей душе. Мы должны помнить…
Забыть - это очень грустно. А помнить - вечная боль.
Давай завтра утром не будем ругаться
Не будем друг другу - на зло говорить
Давай будем просто весь день улыбаться
Давай на добро - вместе бросить курить
Давай выяснять утром ранним не будем
На зло - почему что когда и зачем
Давай все слова эти ночью забудем
Давай на добро - я чего ни будь съем
Давай завтра утром чуть позже проснемся
На зло - мы друг друга не будем толкать
Давай просто в нежных объятиях сомкнемся
Давай на добро - целый день будем спать
Давай завтра утром не будем ругаться
Соседям на зло - мы не будем кричать
Пусть учатся сами без нас просыпаться
Давай на добро - будем просто молчать
Вкус победы - единственный и незабываемый. Никогда не разочарует…
Чего не скажешь о добытом «трофее».
Пол века жизни… много ль, мало?
Никто не даст на то ответ,
Пол века счастья вроде мало,
Любви полвека -недобор,
Страданий, горя и обиды-полвека, дюже перебор,
Исканий жизненных, ученья -полвека не для слабаков,
Всё сосчитать - и что в итоге? мой жизни путь уж лет пятьсот?
Но только молод я душою!!! И дел моих не кончен счёт.