Муркантильное созданье
с нами хитрое живёт.
Дел он всех котолизатор
и путей всех вездекот))
Когда умирает близкий человек, то он остается в нашем сердце навсегда. Ошибка в том, что мы привязываемся к телу. И, не раскрыв сердце, испытываем горечь потери. Мы никогда никого не теряем, а только приобретаем
В каждом из нас живёт свинья, но не каждый живёт по-свински.
Любовь во мне живёт, но без прописки…
Человек, похожий на меня,
как живёшь ты, чем. день ото дня,
миг за мигом коротая век?
На меня похожий человек.
Душа.
Сколько раз её кидали в грязь, сколько она падала, казалось, с 12 этажа, сколько людей её забирали с собой по частям.
Но она живет.
Человек придумал время… Может правильно - открыл,
Может, верно - знанья эти за столетия скопил,
Но настолько часто в разных временах умом живёт,
Что и фраза «он придумал» здесь удачно подойдёт.
То страдает он о прошлом, вспоминая каждый шаг,
То с огромным наслажденьем он купается в мечтах.
А пока мечты уводят, в формах сказочных клубясь,
Мимо жизнь проходит, прошлым моментально становясь.
Прочь глаголов наклоненья, лучше так рассудим мы:
«Если было б» - это в прошлом, «я бы сделал» - то мечты.
Вот вам «будущее в прошлом» - время худшее из всех:
«А случись иначе, может, было б счастье и успех»…
Но гадания напрасны - перечёркнуто, ушло,
А вернись… всё было б также, повторилось б от и до.
Но идёт полёт фантазий, охи, вздохи и мечты,
И страдает, сам же зная, что не сбудутся они.
Человек придумал время и живёт упорно в нём,
Но не телом, не реально - уходя в него умом,
Это значит вязнуть в «мёртвом» - не живя «сейчас и здесь».
Жизнь, энергия, движенье в настоящем только есть!
Мой ангел на меня сердит.
Под пиджаком сутулит крылья.
И всё-таки - меня хранит.
Бранится, но меня хранит.
И… пахнет булочкой с ванилью.
Мой ангел тяжело живёт:
Попробуй охранить такую,
Которая не бережёт
Ни слёз, ни денег… Ей везёт.
Но - Боже! Как она рискует!
Мой ангел просит за меня
У тех, кто надзирает свыше.
И в голосе его звенят
То стыд, то гордость за меня,
То страх: а вдруг да не услышат?
Мой ангел сверзился с небес
Мне руки согревать дыханьем.
Мой ангел - он почти что бес.
Но сколько ангельских чудес
Мне выпало его стараньем!
- Мой ангел, выпьете вина?
(он нынче хмурится, я знаю!)…
Так и живём. Проём окна,
Ванилью пахнет, ночь без сна,
Его беда, моя вина:
Я с толку ангелов сбиваю…
Отважный Птицелов! Упрямый Птицелов!
Скажи мне, сколько птах уже поймал?
Ты в клетку их сажал и задвигал засов,
Но счастья с ними так и не узнал!
. Мой глупый Птицелов! Тебе все снится,
Что завтра в сети залетит Жар-Птица.
Но птички эти высоко летают
И в сети никогда не попадают.
Отважный Птицелов! Упрямый Птицелов!
Так можно похудеть от несваренья снов,
Так можно вечность ждать, все по лесам бродить,
Кого-то проморгать, кого-то пропустить.. .
.Мой Птицелов! Пора с небес спуститься:
На ветке под окном живет синица.
Она мила, воспитана отчасти,
И вот таким, как ты, приносит счастье.
И пусть тебе тогда спокойно спится,
Пусть плачут в клетках золотых Жар-Птицы,
Пусть журавли на плечи к мудрым людям.
Держи синицу! Так вернее будет…
Каждый сходит с ума по-своему. А некоторые настолько, что доходят даже до того, чтобы считать сумасшедшими других.))
Скажи- ка мне, мама, где счастье живет?
Я вижу не часто его- в Новый год,
На миг, в День рожденья, с бутылки вина
И если еще поцелует она…
Скажи- ка мне, мама, где счастье живёт?
Туда перееду поближе, на год.
Хочу перебраться со всем барахлом
Туда, где у счастья есть собственный дом…
Туда, где у счастья большой монастырь,
И люди- монахи, где рай, не пустырь.
И вовсе не важно, где счастье живет:
Лачуга, хоромы, большой небоскреб.
Согласен на угол в дешевой дыре,
Но только в соседи к заветной мечте.
Согласен на остров, чужой материк,
В деревню к пигмеям, на Эльбруса пик
Мне, в общем-то, даже совсем все равно.
Я счастья хочу! Подскажи, где оно?
Присядь и закрой на минуту глаза, забавляясь моей серьёзностью.
О глупостях сложно и просто, на то обозвали их так впопыхах.
Есть куча моментов, улик, теорем, аксиом, антитезных причин и возможностей.
Есть россыпь веснушек и тонкий узор на любимых тобою губах.
И есть уникальное «не до.» -
Которое помогает захлопнуть дверь,
С которым проще найти оправдание,
Пользуйся им, вдоволь себя балуя.
Дальше по рифме. Так вот:
Где-то мудрейший считает и делает смету на план уходящего счастья,
Искренне веруя в нервность, неровность, баланс и начало с любого конца.
Я же о вечных вопросах смешных для тебя (вероятно)запястья
В куче браслетов - а пальцы без блеска кольца.
И дело даже не в этих блестящих штучках,
Что Карл своровал у своей драгоценной дамы.
Но это не просьба, а признак моих желаний.
Будто часть тебя всегда визуально рядом.
Конечно же, есть города, которые можно любить «самих по себе», и Баку, несомненно, один из таких городов!
Еще находясь в Баку, я поняла, что это город, в котором просто необходимо побывать хотя бы раз в своей жизни!!!
Но есть и другой момент: когда в нём побываешь, а потом уезжаешь, тебя начинает одолевать невероятная тоска и грусть, хочется вернуться в этот город, или… не уезжать… но увы…
Однако, когда в городе живёт тот, кого ты любишь, когда ты пытаешься увидеть город его глазами, когда ты ходишь по тем же улицам, где ходил он, видишь те же здания, что и он, слышишь вокруг себя тот же язык, на котором говорит он, несколько раз в день проходишь мимо его дома, фотографируя всё вокруг, но ДАЖЕ НЕ ЗНАЯ в тот момент, что один из этих домов и есть его дом…(а тогда я не понимала, что тянуло меня тогда в это место, что в каждый свой выход в город я непременно оказывалась там…
Нет, я влюбилась в Баку не потому, что влюбилась в одного из его жителей, но я влюбилась в Баку БЛАГОДАРЯ ЕМУ, ведь именно благодаря ему я туда и поехала.
Поэтому спасибо прежде всего тебе, за то что был вдохновителем моей поездки, за то, что теперь я знакома не только по фотографиям с твоим замечательным городом!!!
Мне кажется, что если любовь настоящая, то она не имеет срока годности. Она может длиться вечно, переходя из одного состояния в другое: страсть, нежность, уважение, снова страсть, интерес, благодарность и опять нежность… Все влюбленные уверены в том, что они-то даже умрут в один день, в постели, занимаясь любовью… Но у кого-то чувства остывают быстро (бывает, что и прямо под душем), а кто-то проносит их через всю жизнь… От чего зависит, сколько любовь проживет? От самих влюбленных? Как часто нужно заниматься сексом, чтобы сохранить чувства? Какие книги читать? Сколько зарабатывать? Или раз уж любовь живет три года - не больше и не меньше, - то можно расслабиться и обреченно зачеркивать дни в календаре?
Человек рождается уставшим и живет, чтобы отдыхать.