Я больше не пишу стихов -
Душа от боли зачерствела,
Да и кому какое дело
До мною выстраданных слов?
Я больше не пишу стихов…
Задумался мой друг ты не случайно… Да. видно посетил тебя Господь ! А ты опять все сделал темной тайной. И спрятал в уголки своей души.
С трудом зарастают душевные раны.
Пустеет от боли сердечная полость,
И край открывается серый и рваный,
Услышав о нем хоть малейшую новость.
Обида, вопросы, ответы, усмешка.
Себя уговаривать ты научилась,
И знаешь, кто здесь королева и пешка,
Умеешь казнить и оказывать милость.
Ведь он не со зла же, ну, детская шалость!
Ты ищешь ему оправданье любое,
Пусть все уже в прошлом.
А то, что осталось
Фантомные боли…
Фантомные боли…
Внешность на время, ну, а Душа навсегда…
Внешность на время, ну, а Душа - навсегда
Не строй из себя сейчас глупую, алчную стерву.
Знаешь известно, что жизнь как сквозь пальцы вода,
А ты будто водишь иголкой по голому нерву.
В жизни есть что-то важнее, чем этот гламур.
Пафос давно перестал быть литературным.
Многие люди пред видом столь крупных купюр
Вновь отдаются забавам, потехам сумбурным.
Знаешь зачем нам душа? Чтобы чувствовать боль,
Чтобы сочувствовать, плакать, любить и смеяться.
Кто-то вливает в себя литражом алкоголь,
Чтобы уснуть или просто кому-то отдаться.
Знаешь, все кажется просто, ведь ты молода,
Хочется петь, танцевать, до утра веселиться.
Внешность на время, ну, а Душа - навсегда.
Помни о том, что придется за все расплатиться.
Copyright: Ириша Ершова, 2012
Какой я только в жизни не бываю,
Саму себя порой не понимаю.
То красавица хоть на подиум,
То в халатике стареньком по дому.
То порой, как мигера и не стой со мнои близко,
То ласкаюсь как нежная киска.
То всего боюсь и суеверна,
То отчаянно и откровенно,
С головою в омут бросаюсь,
Потом долго сама удивляюсь.
То артистка, каких поискать,
То боюсь где-то слово сказать.
То слезами зальюсь я горькими,
То хохочем с подругои до одури.
То примерная супер-хозяика,
То растрепа и просто леньтяйка.
То из дома меня не прогнать,
То так хочеться мне погулять.
То старухой себе покажусь,
То вприпрыжку по лестнице мчусь.
То люблю этот мир чудесный,
А то диск с очень грустнои песней.
То в душе христианка, набожна, строга,
То грешу - отлетают у черта рога.
То как грузчик загну я словечко,
А то мямлю как та овечка.
То мужчин я совсем призираю,
То люблю и в любви сгораю…
Вот такая бываю разная,
То ужасная, то прекрасная.
Где ж меня разгадать мужчинам,
В чем загадка и в чем причина.
Может, дурочка в мозгу - трещина?
Мужики, да я просто ЖЕНЩИНА!
И не буду, поверьте другой.
Это Бог меня сделал такой.
Мы с тобой не виделись полгода -
Резко и бессмысленно давно,
Вырвалась нахальная свобода
В белое открытое окно.
Друг от друга разом отвернулись,
Гордо оборвали диалог,
Каждый в одиночестве проснулись,
Два немых укора - в потолок.
Вспомнили. Всплакнули. Пошутили -
Наскоро и тихо, сам с собой,
Кофе остывающий допили
С мутной нефильтрованной водой.
Что-то не дает душе простора -
Бесится, царапает, скребет.
Мы с тобой увидимся не скоро,
«Что-то» в нас до встречи доживет.
Кто любимых терял - побывал в одиночества зоне:
Часть души умирает мгновенно, не выдержав боли.
Ну, а то, что осталось - находится в длительной коме:
Ни жива, ни мертва. И к ней доступ, извне, запаролен.
Территория сердца подЕлена на миллиметры -
Чувства дико кричат! Только боль не становится тише…
От потери любимого хочется собственной смерти -
Очень трудно дышать, если больше любимый не дышит.
Это страшно, поверьте, когда ты пытаешься выжить:
Начинаешь в прохожих искать сходство взгляда, улыбки…
Напрягать до истерики слух, если смех чей-то ближе…
Но душой понимаешь - нет сходства. Всего лишь ошибка.
… Да, не просто с такими - с любовью играть не позволят.
И ранимые - очень! Их жизнь - оголённые нервы…
Но, зато, кто им счастье вернёт - тем и главные роли!
Кто к любви их вернёт - после Бога, становится первым!
Мой маленький ангел
Мой ангел крылатый… Ты был ко мне добр
И светом своим освещал мне дорогу,
В стихи облачал незатейливость строк,
Когда нужен был - приходил на подмогу.
Мой маленький ангел… Пусть был ты смешон
И путал разбитое сердце с камнями,
И все же со мною ты рядышком шёл,
Своё сокровенное ты доверял мне…
Мой ангел хороший… Ты грел мою грудь,
Когда от простуды душевной бил кашель
И мне за рулем не позволил уснуть,
И силы вернул, когда было мне страшно.
А ночью ты просто сидел за столом,
Ел булочку с маком за чашечкой чая.
Ты думал о будущем и о былом,
Страницы судьбы торопливо листая.
Мой маленький ангел… Ты вечно со мной.
Я чую от крыльев твоих дуновенье,
И нежно тебя я касаюсь рукой,
И глажу твои белоснежные перья…
Copyright: Наталья Кун, 2014
Запах прошлого чувствую в чае
Запах прошлого чувствую в чае,
Что заварен так крепко, как ночь,
Расплескавшаяся на бульваре,
На обшарпанных крышах домов…
На деревьях, что спят вдоль проспектов,
На широких плечах эстакад,
Мое прошлое, прошлое где-то
Запустило фильм старый в прокат.
Зашуршит оно вновь кинолентой
Черно-белой немого кино.
И я рыжей девчонкой с билетом
Попаду, окунусь в волшебство,
Запах чая терпкого с мятой,
Сотни вспыхнувших в памяти лиц…
Ты с экрана глядишь виновато,
По щекам слезы катятся вниз…
Copyright: Наталья Кун, 2014
Все, о чем вы мечтаете, находится на другой стороне вашего страха.
Для некоторых людей, в моей жизни … больше нет места… А в душе не то что стула уже нет, не осталось даже поломанной табуреточки…
Каждый человек рождается с душой определенного цвета. И на протяжении жизни, каждый другой человек, который касается сердца, вносит цвет своей души.
Так образуется «палитра души». Яркость её зависит от оставленного «послецветия» касающихся…
Имеющий глаза, увидит и расскажет тебе. Имеющий уши, услышит и передаст тебе услышанное. Имеющий тонкую и чувствительную душу, будет переживать с тобой об увиденном и услышанном.
В ОРГАННОМ ЗАЛЕ
Под гулкими сводами в сумраке зала
Вздохнул тяжело и печально оргАн.
Дыханье веков по свечам пробежало,
И грозной волною упало к ногам.
Пьянея, накинуло бархат портьеры,
Прошло по проходам, нарядом шурша,
И, всхлипнув беззвучно, метнулось химерой, -
Так плачет без света и веры душа.
Вновь звуки легко уплывали под купол,
Стелились по залу, как дым, тяжело;
И в бездну оваций срывались с уступов,
Как будто в ту бездну их что-то звало.
Медлительной чредой нисходит день осенний.
Медлительно крутится желтый лист,
И день прозрачно свеж, и воздух дивно чист,
Душа не избежит невидимого тленья.
Так, каждый день, стареется она,
И каждый год, как желтый лист кружится,
Всё кажется, и помнится, и мнится,
Что осень прошлых лет была не так грустна.