Знаешь, мама, я такая глупая,
В жизни ничего не понимаю,
Почему так больно и так трудно,
Почему добро не побеждает?
Мама, я хочу вернуться в детство,
Там намного проще было всё,
Помнишь, ту девчонку с добрым сердцем,
Я почти забыла про неё.
Как она умела улыбаться…
Я бы никогда так не смогла,
Звёзды начинали зажигаться,
Девочка волшебницей была.
И всё время кошек подбирала,
(Милых, потерявшихся котят),
Даже если ей не разрешали,
Очень непослушное дитя…
Танцевала, пела, голосила,
До луны достать рукой могла,
У неё с рожденья были крылья,
Два чудесных, маленьких крыла.
По ночам ей снились приключения,
Платьица в горошек и банты,
Бабочки и солнышко весеннее,
Белые как облако цветы.
Иногда бывало, что-то спросит:
«Отчего так много в мире зла?»,
А потом… потом настала осень,
Я девчонку эту прогнала.
И ушла она дорожкой лунной,
Просто стало нам не по пути,
Знаешь, мама, я такая глупая,
Как же мне её теперь найти?
я построю огромную лестницу
из страданий, обид и жестокости
я воткну ее в сердце вечностью
и накрою все раны взрослостью
я пойду по ступенькам прошлого
на подошвах неся следы мудрости
каждый шаг - часть чего-то хорошего
лишь на фоне плохого в юности
если вдруг спотыкнусь на смелости
ухвачусь за перила радости
посмеюсь над собой смехом верности
тем рукам, что спасают от старости
я построю огромную лестницу
поверну свое сердце к прошлому
и пойду, отвернувшись от вечности
к детству искреннему и не пошлому
Скрипучие качели перед сном
У старого двора, я не совру,
Служили колыбельной. Уж темно
Когда качались двое на ветру
Протяжный скрип их вызывал печаль.
Для тех двоих, летавших до утра,
Смотревших звездам в бережную даль-
Конечно нет. Лишь в комнатах двора
В его окутавшимся перьями лице-
Подушке из предсонных мыслей-мух
Мечта светилась о мелодии конце
Освободившем наконец соседский слух
Но с каждой монотонной гаммой нот
Поющих грустно в старых шестернЯх
Был слышен рокот радостных высот
Двоих, ночных, у ветра на руках
Парили крылья, воздух в волосах
Шумел и разносил в квартиры сны.
Мечту вселить, развеять глупый страх,
Прожить и прокачаться до весны
И двор привык, но вскоре все забыл
Покрылся зарослями старых груш
Внутри которых колыбельную топил
Сменив на умиротворительную глушь
Но каждый вечер слышу перед сном
Как колыбельная рождается во тьме
Качаемся с тобою мы вдвоем.
А может, ветер их раскачивает мне
Завези меня, пожалуйста, туда,
где когда-то в середине лета
в небо дедушкина целилась рука,
и на нас глядели с ним планеты,
звезды, самолёты, облака.
Мне он говорил:
«Маленькой Медведице спокойно
рядышком с Медведицей другой…»
Маленькой медведице невольно
тоже так хотелось быть большой.
Завези меня, пожалуйста, туда,
где черника с маминой ладошки
у меня во рту, а не в лукошке;
до ушей улыбка на губах
черно-синих, как у нашей кошки.
И мама говорила:
«Маленькой черниченке спокойно
рядышком с черничкою другой…»
Маленькой черниченке невольно
тоже так хотелось быть большой.
Завези меня, пожалуйста, домой
(2007)
Я в детстве мечтала «Вот взрослою стану»!
Вставать по утрам в семь часов перестану,
Я буду работать работу любимую
И «химию» сделаю, чтоб быть красивою.
Я стану известной… почти знаменитой!
Жевать буду булку сгущёнкой политой
Куплю телевизор цветной, может два…
И Любка завидовать будет тогда.
Ещё я мечтала, но стыдно признаться,
Спасителем Родины вдруг оказаться.
«Ядрёную» бомбу, чтоб телом прикрыть.
Союз чтоб «героя» не смог позабыть!
Я в детстве мечтала, средь прочего «хлама»,
Чтоб рядом со мною всегда была мама…
И этой мечте по сей день, я верна -
Мамулечка, мамочка! Ты мне нужна!
--------
Я взрослою стала… О чём я мечтаю?
О близких молюсь я, когда засыпаю.
Ещё одной, главной, уже и не сбыться -
Мечтающей в детстве опять очутиться.
В старости тянет не туда, где ты родился, а туда, где прошло твое детство, где в твою память осознанно отложились первые восприятия родного дома, улицы, окружающих тебя людей. Туда, где ты учился в школе, где у тебя были друзья и подруги, а на улице, где ты жил, все дети были родными, потому что каждая бабушка намазывала маслом или маргарином абсолютно одинаковые куски хлеба, посыпала их сахаром и раздавала не глядя. Потому что зимою, после катания на санках с горки, и вместе с тобою в комнату могла войти, без предупреждения, ватага «снеговиков», чьи, мокрые от снега, валенки, рукавички и штанишки с пальтишками сохли около печки. Нас тянет в дом с открытой верандой, под железной крышей, по которой стучат крупные градины, а ты, при каждом раскате грома прижимаешься к своей молодой маме, обхватив ее ручонками за шею… А мама… пахнет родным, только ей присущими запахом,-запахом МОЕЙ МАМЫ! Где папа, возвращаясь с работы, приносит тебе «гостинчик от зайчика», пропахший бензином и пылью, так же, как и сам ПАПА, где бабушка моложе теперешней тебя, почти вдвое, а дедушка занавешивает мешковиной парадное крыльцо, чтобы мне с подружками было уютно играть там в куклы… Нам хочется возвратиться в наше ДЕТСТВО, где все еще были… были ЖИВЫ…
В школе очень четко запомнил я один предмет:
Это то что мне бежать в столовую, после третьего урока!
На ОБЕД.)))
Иногда, так хочется вернуться в детство, лишь только потому, чтобы научиться снова, так искренне радоваться всему)
Мы едем, едем, едем
В далёкие края,
За грань всего живого,
В туман небытия!
- Отвратительная, гадкая девчонка! Попалась! А подружка-то твоя сбежала, вот и будешь отвечать и за себя и за подружку. Сейчас погоди я милицию вызову и сдам тебя в детскую комнату, и матери на работу сообщат…
Я слабо дернулась после слов о матери и о работе. Но куда-там, толстые сильные пальцы крепко держали меня за воротник желтенькой куртки, которую папа с большим трудом достал в московском Детском Мире, когда был в командировке. Там еще часы большие музыкальные с оживающими куклами… с тоской подумала я и снова тихонько дернулась.
- Чего ты дергаешься? Я тебе сейчас дернусь! По крыше веранды бегали? Бегали. С крыши прыгали в снег? Прыгали. А если бы упали и ноги переломали? Я отвечай?
Тетка орала и трясла меня за шиворот. Ну вот, думала я, Анька как обычно, затащила меня в этот детский садик в снег с веранды попрыгать, а сама смылась. Ловкая. А я корова, правильно мама говорит. Хоть маленькая, худая и бледная, в чем душа держится, но корова. Бестолковая. Так мне и надо… Хотелось плакать, но я держалась. Я всегда держалась. Не плакала даже когда шишку с губы удаляли под местным наркозом. Врач мужчина снял маску и поцеловал мне, четырехлетнему ребенку, руку. «Вот это выдержка» - сказал он и покачал головой. А сейчас мне семь, мне не режут губу, а всего лишь трясут за шкирку. Подумаешь. Маму только жалко. Эта тетя ей нажалуется обязательно…
Тетка меня отпустила. Просто сказала: «Вали отсюда чтобы я тебя больше не видела, праздник ведь сегодня как-никак. 8 марта.» Вздохнула и отвернулась. И я побежала. Я бежала из этого садика то ли «Вишенка», то ли «Колокольчик» как угорелый заяц. До самого дома. А дома у мамы с папой были гости, они стряпали пельмени и пели песни под гитару. «Юлька! Ну где ты ходишь! Мы уже волноваться начали!» - сказала мамина подружка тетя Марина и сунула мне красное пузатое яблоко. Я никому ничего не сказала. Даже на Аньку совсем не обиделась.
Историю я эту очень хорошо помню. Помню страх перед взрослым человеком и беспомощность. Свою детскую беспомощность…
Это обо мне и о том мальчике, которого обидел мерзкий юрист. Мальчик тоже запомнит. На всю жизнь
И постскриптум… Я не приветствую взрослые шалости плохо воспитанных детей. Ни в коем случае. Меня тоже они иногда бесят. А еще меня бесят взрослые мужики которые упиваются своей взрослой властью. Над детьми, подчиненными, женами своими и вообще над всеми, кто не может им дать отпор…
Мы в детство возвращаемся назад, когда прошли все жизненные вехи, а старость - так близко подошла, что мы уже совсем как дети.
Мы все из детства родом,
И временами нас
Так тянет на свободу -
Хотя бы в первый класс!
Большая лужа… Март… Всё меньше снега…
И вспомню детство, где в неё с разбега!
Вот новый день, он к нам стучится,
пошире открываю дверь,
пусть сказкой новой отзовется,
добром и радостью прольется !
Я прогуляюсь в детства день,
и отдохну я в нем немного,
ведь путь далек …
и много сил брала всегда моя дорога.
Чудесна детская страна,
в которой так спокойно спится,
в которой день длиною в год,
в которой все наоборот.
В ней радуга с дождем живет,
в ней все кружится и поет,
в ней водит радость хоровод и высь зовет…
и речка быстрая течет.
Но я не мог узнать тогда,
что много - много лет пройдет,
пока наступит этот день,
который в сказку приведет
и пригласит меня в страну,
где снова детство я найду…
Я люблю тебя за то, что ты пишешь:
«Пусть это будет не восьмое марта, а восьмой март. Пусть сегодня мне снова восемь лет, я сижу на коленях матери, и она заплетает мне косы. Ее руки пахнут мимозой, ее теплые и до щемящего родные руки пахнут мимозой, которую подарил отец. Ее руки и есть - весна. За моим окном восьмой март. Всего лишь восьмой, это значит, что папа подарит мне велосипед, я еще никогда на нем не каталась. Я еще никогда… Я столько всего - еще никогда, а воздух пахнет свободой и пением птиц. За моим окном восьмой март, скоро я сорву подснежники, сорву одуванчики, наплету венков, подарю их кошке Маруське. За моим окном восьмой март. У меня друзей - весь огромный мир. У моих друзей родники-глаза. За моим окном восьмой март.»
Я люблю тебя за то что, что ты перестанешь писать. Ты допишешь свою заметку и вытрешь слезы. Навестишь свою мать на кладбище, принесешь ей тюльпаны. Рядом папа лежит - он всегда хотел быть с ней рядом. Вытрешь слезы и станешь девочкой в белом платье. Ты пойдешь на улицу, пряча под сердце время. Ты пойдешь по улицам - болящая, уставшая, стаявшая, но оставляя за собой в следах на асфальте свой самый честный и радостный восьмой март.