В годы вашей жизни - живите. Не ставьте на себе крест. Не ходите с кислой физиономией.
Господи, да все мы так делаем! Мы спотыкаемся о стул и проклинаем его, а не нашу неловкость. Если мы промазали, играя в гольф, то ругаем клюшку, мячик, неровную площадку. Или неприятности в бизнесе, мы обвиняем бога, погоду, судьбу, но только не самих себя.
- Не умер ли Бог? - начал он. - Извечный вопрос. … Нет не умер, просто задремал под вашу пустую болтовню.
Потому что … Это одна из самых веских причин на свете. Оставляет большой простор для толкования.
Хорошие писатели тесно соприкасаются с жизнью. Посредственные - лишь поверхностно скользят по ней. А плохие насилуют ее и оставляют растерзанную на съедение мухам.
Можно было видеть, как плавают мысли в ее глазах, - словно рыбы, одни светлые, другие темные, одни быстрые, стремительные, другие медленные, неторопливые.
Каждый должен что-то оставить после себя. Сына, или книгу, или картину, выстроенный тобой дом, или хотя бы возведенную из кирпича стену, или сшитую тобой пару башмаков, или сад, посаженный твоими руками. Что-то, чего при жизни касались твои пальцы, в чем после смерти найдет прибежище твоя душа. Люди будут смотреть на взращенное тобою дерево или цветок, и в эту минуту ты будешь жив.
Кому нужно, чтобы закат продолжался целую вечность? И кому нужно вечное тепло? Кому нужен вечный аромат? Ведь ко всему этому привыкаешь и уже просто перестаешь замечать. Закатом хорошо любоваться минуту, ну две. А потом хочется чего-нибудь другого. Уж так устроен человек.
И может быть они правы.
Может быть лучше не видеть жизни такой,
как она есть, закрыть на всё глаза и веселиться.
- Почему мне кажется, будто я уже очень давно вас знаю?
- Потому что вы мне нравитесь, и мне ничего от вас не надо. А ещё потому, что мы понимаем друг друга.