Живопись не каша — ее и маслом испортить можно!
Если человек умеет разбираться в людях — не умеет любить, потому что такие люди видят только недостатки
Белка в своём колесе тоже наверное думает —
«Вот сейчас ещё чуть побыстрей, чуть поднажму
и добегу ! »)
Вера от сердца, уверенность от ума, сомнение от обоих.
Умные мысли стары и банальны. Их все уже подумали до нас)))
А глупость постоянно удивляет новизной.
Она необычайно разнообразна и у каждого имеет свои штрихи и оттенки.)))
Законов глупых тьма на свете,
А ими край наш знаменит.
Покой лишь снится на рассвете,
Когда правительство всё спит.
имя твое — это церковь моя и здравница,
но вместе с тем и мой самый тяжелый груз…
даже в постели с другим не могу расслабиться,
чтобы оно, не дай бог, не слетело с уст.
дразнит меня, ненавидит меня, преследует…
амфетамином сбивает сердечный ритм.
именем этим укрылась бы, словно пледом, но
сердце под ним не согреется, а сгорит!
имя твое — как проклятье и как пророчество.
время поднять белый флаг и окончить бой.
встретить бы мне человека с любимым отчеством,
чтобы оправданно сына назвать… Тобой.
Вспоминаются картинки детства.
Льёт серебристый дождь.
Окна нараспашку. Лёгкую белоснежную ткань срывает порывистый ветер.
Слушаю раскаты грома и наблюдаю за встревоженным тёмным небом.
А самой хочется вырваться на улицу и бежать… бежать по лужам,
весело и радостно, не обращая внимания на яркие вспышки молнии.
Сердце наверное соскучилось по этим насыщенным порывам.
И я бегу, наперегонки с ветром, с потоком ливня.
И кажется, всё ещё пОлнится душа этими невыпитанными красками природы.
Звенят её тонкие струны! Ах, как же сердце мощно поглощает эту музыку стихии!
Рождаются тут же всполохи вдохновения, никак не остановиться!
И я фиксирую мысленные новые зарисовки. Они, здесь, в моей памяти.
И мелодия звучит по сей день.
О, ливни души,
льются серебром мысли…
нет остановки.
Я вдыхаю тончайший аромат Океана
И мелодии струн из жемчужных даров,
Где роняет свой диск в кружевную поляну,
обнажённый закат, из оранжевых снов…
И вхожу в глубину полуярких свечений,
рассыпаю по ветру все блики тонов,
и ловлю Твои Мысли… из далёких творений,
посылая лучи Свет — Надежды, без слов.
Как же
ещё болят
все струны… и нет сил
дотронуться до них рукой
душе…
и лишь
пишет перо
не остывшей мысли
нанизанною из сердца…
кровью…
и свет
скользит назло
среди междустрочий…
всё тем же белым почерком
Веры.
Закатилось Солнце, в середину Лета… Не смотри в оконце, Август бродит где-то…По полям, по лесам и степными тропами… На лужайке спит комар, согретый изотопами… Под травинкой на лугу, там, где я коров пасу… (экспромт)
Мы порой желаем многое,
- не под силу подчас взять.
И кричим что жизнь хреновая,
— не желая жизнь менять.
Папа ушел на войну… Может, к обеду вернётся. Гордо рассказывал внук. — Ну, проходи, будешь гостем. Есть у него автомат, форма крутая есть тоже. Я бы помог — маловат. Вырастем с братом — поможем. Будем ходить на войну… знаешь, она понарошку, ты не волнуйся. бабуль. мы же с тобою пока что.
Идеальная семья — это когда душа в душу.
«Умные мысли приходят лишь тогда, когда все глупости уже сделаны…»
Верно, верно… Но есть надежда, что ещё одна, пусть, самая маленькая, но, осталась…
Уж, очень, знаете, ли, пошалить, хочется…