Наша исповедь не нужна ни богу, ни исповедающему нас духовнику, ни нам самим. Разве что исповедальной кабинке: по крайней мере, хоть она знает, для чего она нужна.
Стихи приходят не ко всем!
Но знаю точно во спасенье!
Души заблудшей в вихре дней!
И к сердцу чтобы дать смиренье!
Прольются строки на листе,
Как слезы вдруг мои внезапно,
Стихи приходят мне во сне
И говорят о настоящем!
И нет в них выдумки слогов,
Они как есть, без всякой фальши!
Освобожденье от оков,
Письмо кому-то, кто так важен!
Стихи приходят не ко всем!
Их кто-то нам диктует в уши,
В круговороте всех проблем,
Они спасают наши души!
Когда бы знать где твой порог
Где будет солнце — где луна
И та… из тысячи дорог…
Что Богом лишь тебе дана!
Когда бы знать всё наперёд
Чтоб не боятся луж и ям
Иль понимать. что твой черёд
Пить жизни солнечный бальзам!
Но ведь за белой полосой
Скрывают чёрные грехи
Твой образ, может быть и мой
Не только песни и стихи!
Попустит всемогущий Бог
Болеть, метаться и страдать
Когда бы видеть свой порог
Чтоб рифмы жизни не сломать!
Плывут в лазури облака
А время движется вперёд
Загадка жизнь и нелегка
Лишь Бог- нам счастье раздаёт!
Наша жизнь — комментарий существованию Бога
Все люди на земле празднуют свой День рождения один раз в году, а у меня он наступает каждое утро, когда я просыпаюсь, с благодарностью Всевышнему за очередной новый день, за эту драгоценную, дарованную нам Богом возможность просто жить.
Я с наукой немного знаком —
У природы устройство единое:
Если птичие есть молоко,
Быть должно молоко и змеиное.
мест красивых много
в мире по весне
что ж вам всем неймется
ко мне
Уходит август. Стало суше
в родной степи. Поля молчат.
Снимают яблоки и груши:
благоухает ими сад…
Кой-где и лист уже краснеет
и осыпается, шурша…
В истоме сладкой цепенеет
моя усталая душа…
Окончен труд — и опустели
луга и желтые поля;
и вот на той еще неделе
я слышал крики журавля.
Они тянули цепью дружной
на юг, за синие моря,
туда, где Нил течет жемчужный,
струей серебряной горя.
Там у высокой пирамиды,
свалив дороги долгий груз,
они, быть может, вспомнят Русь —
родные болота и виды…
Как будто с каждою минутой —
прозрачный, реже тихий сад…
А небеса стеклом сквозят…
И грустно-грустно почему-то…
Не то я потерял кого-то,
кто дорог был душе моей,
не то — в глуши родных полей
меня баюкает дремота…
Но только жаль, так жаль мне лета,
что без возврата отошло.
И — словно ангела крыло
меня в тиши коснулось этой…
Природа мирно засыпает
и грезит в чутком полусне…
Картофель на полях копают,
и звонки песни в тишине.
И — эти звуки, эти песни,
навек родные, шепчут мне:
хотя на миг, хотя во сне,
о лето красное, воскресни!
1912
Языком не дашь по зубам, но можно вдарить по мозгам!
Знающему себе цену, набивать её себе как-то не с руки!
Бывает проблема не в том, что ты не можешь взглянуть с другой стороны, а в том, что не все могут взглянуть с твоей.
Разве надо умничать чтоб казаться умным?
Если ты можешь пройти мимо нужды человека, то Богу уже всё равно, сколько часов ты молишься, постишься и как красноречиво проповедуешь.
Катятся горошки по дорожке —
Это лето прочь уже уходит.
Тихо убегает, босоного…
Скоро листопад захороводит.
Катятся дождинки, что слезинки,
Ласточки простились до апреля…
В небе — предосенняя тревога —
Августа последняя неделя.
Спят с телом, а живут с душой.