Все благо и велико, и разумно — в свое время и на своем месте.
Не так страшен черт, как его слуги.
Когда человек продает душу дьяволу, он становится страшнее черта.
Часто мы мало думаем о близких пока они живы, и чаще думаем о них когда их нет.
Настоящие художники — Рембрандт, Джотто, а я лишь клоун; будущее в искусстве за теми, кто сумеет кривляться.
У тех, у кого «играет» адреналин-не боятся рисковать и жить на полную катушку…
Щедро тьмы плеснув из штофа
Бросив в турку снега горсть
Ночь сварила крепкий кофе
На огне из ярких звёзд
Ложкой сливок зачерпнула
Прям из Млечного Пути
Вкусным лунным конфитюром
Чуть мазнула край земли
Глянув сверху величаво
Прислонила нос к стеклу
В сон мой тихо постучала
«Выпьем вместе кофейку?
Ну, а если ты захочешь
Я тебе рецепт свой дам
Будешь милому дружочку
Кофе делать по утрам?
Ярких звезд отсыплю горстку
Сливок с Млечного Пути
Их у вас достать непросто
Днем с огнем их не найти
Выпьет кофе твой любимый
Будет бодрым целый день
В кофе, знаешь, сколько силы?
Утром так бодрит, поверь!»
«Ночь, твой кофе — просто чудо
Вкус чудесный, крепость, цвет
Но для бодрости, подруга
Знаю я другой рецепт
Звёзд у нас тут нет в продаже
И далече млечный путь
Только это все не важно
И совсем не в этом суть
Вот проснется — поцелую
Негой сладкой прикоснусь
Сон, поверь, как ветром сдует
В вихре пылких нежных чувств
Так что, ночь, без философий
Ты поверь моим словам
Что бодрит совсем не кофе…
Ох, не кофе по утрам…»
.
Любовь словно наркотик-принимая ее даже в малых дозах, уже чувствуешь себя на седьмом небе…
А осень пахнет грецкими орехам
И астрами, растут что в полисаднике…
Еще любовью, плотскими утехами…
И листьями, и яблоками в садике…
Еще грибами белыми и рыжими,
Все чаще сыростью и лесом под дождем…
А смотрит осень взглядами бесстыжими…
И дарит тех, кого мы очень ждем…
И пахнет осень пьяными туманами,
И счастьем пахнет тем, что впереди…
И терпким табаком, и ресторанами…
И пусть идут осенние дожди…
Душа кричала и вопила,
От боли корчила гримасы,
А ей на ухо: — это было
И с древности уходит в массы.
Конечно ж, ревность не в почёте,
Разводы были, есть, и будут,
Вся радость у Отца в учёте,
Забыли Вы? Вам не забудут…
Зачем же биться от печали,
Зачем плеваться друг на друга?
Ну, развелись, не удержались,
Ну, грустно и на сердце вьюга.
Мужайтесь, новый день настанет,
Отбросив хмурость, дождь пройдёт,
И к Вам, тихонько постучавшись,
Прозренье новость принесёт,
Что где-то Ваша половинка
Вот также ищет с Вами встречи,
Слезу смахните… С мандаринкой
Дождётесь, зажигайте свечи…
А осень создана, наверно, для того,
Чтобы листвой шуршать, пить чай мечтательно…
С улыбкой начинать свой новый день
И просто думать, как все замечательно!
Ой, цветёт рябина во саду моём.
Помнишь мы стояли под нею вдвоём?
Красные гроздья склонились над нами,
Будто Обняли нас и целовали!..
Тогда у нас с тобой всё не так пошло…
Много уже времени с тех пор прошло.
Рябина красная гроздья склонила,
Постарела, бедная, приуныла…
Мы с тобой забыли друг друга давно,
Не встречались — это совсем не нужнО…
Только, наверное, помнит рябина —
Для расставания была причина…
А ты стоишь кудрявая столько лет
И каждый день встречаешь закат, рассвет!
Ты уж живи, рябинушка, не старей,
Радуй, хотя бы, клестов и снегирей!
В городе рыжие люди и рыжие кошки,
Рыжее солнце и рыжий загадочный пруд.
Город рыжеет так быстро, но это не странно.
В городе осень. Всего без пяти минут.
Рыжие мысли, заботы, дела, настроение…
Рыжие сказки в оранженжевых красочных снах…
В городе осень. Всего без пяти минут осень.
В нежных улыбках и в рыжих осенних мечтах…
ОТСЕНТЯБРИЛО… ВДРУГ ОТСЕНТЯБРИЛО…
Тобою, осень, больше не больна.
Скользит рука по клавишам уныло…
Едва звучит в ночи — «не влюблена…»
Не влюблена… и больше листопадом
Ты не тревожь измученной души…
Я не пьяна дождей минорным ладом,
Безлики листьев медные гроши.
Растаял день… и оттого блаженней
Играть ноктюрн у изголовья сна.
Любви не надо призрачной, осенней…
Отсентябрило… я не влюблена…
Когда я учился в школе, и мне нужна была тетрадь, я шел в магазин и говорил тетеньке:
-Дайте, пожалуйста, тетрадь. В клетку.
Ну, или в линейку. Потому что классификация тетрадей была проста, как сама тетрадь: клетка или линейка.
Ну, были еще общие тетради, конечно. Но на этом точно все.
Сама тетрадь состояла из скрепленных двойных листочков (офигительное изобретение для контрольных работ. Все же помнят: «Достаем двойные листочки, первый вариант у окна, второй у прохода!»), обложки на которых ничего не было, а мог быть нарисован Пушкин или Толстой (при поворачивании вниз головой превращался сами помните в что), сзади обложки мог быть гимн или таблица умножения или нифига. Была еще промокашка для того, чтобы на ней рисовать аэровафлю или жевать ее и плеваться в трубочку по одноклассникам.
Как видите, ничего сложного. Тетрадь, как тетрадь.
Вчера я ходил в магазин канцтоваров покупать сыну все необходимое барахло к школе.
-Дайте, пожалуйста, тетради. Десять в клетку, десять в линейку- сказал я тетеньке, не ожидая никакого подвоха.
-Вам с с гербом, цветами, машинками, собачками, флагом, суперменом, хелло китти, гитарой или может быть с видами городов?- спросила тетнька.
-Шта?- опешил я.
Но тетенька продолжила:
-Вам двенадцать, восемнадцать, двадцать четыре, тридцать шесть, сорок восемь листов или побольше?
-Бля- онемел я.
-А может вам специальные тетради по географии, химии, физике, истории, литературе, русскому, английскому, геометрии или алгебры?
-А по физкультуре есть?- попытался пошутить я.
-По-моему нет, но если надо закажем- серьезно ответила тетенька.
-Секундочку- очнулся я от оцепенения- давайте тогда с ручек начнем- Мне нужны ручки. И карандаши.
-Пожалуйста, вот, выбирайте. По толщине корпуса, толщине письма, шариковые, гелевые, вот, на стенде.
На стенде лежало пятьсотмиардов видов ручек.
-А обложки для учебников еть в наличии?
-А как же! Есть стандартные, есть двадцать семь сантиметров, есть тридцать, есть поменьше…
И я понял, что, сегодня школьникам жить п@здец, как нелегко. Уже не просто так не придешь и не купишь тетрадь, потому что за@бешься выбирать между тетрадью по обществознанию и тетрадью с пекинесом на обложке.
Но самое страшное, что ни в одной тетради нет промокашки! Ни в одной! И аэровафлю рисовать не на чем. Все пути к креативу отрезаны.
Пр@срали страну!)
Никто не говорит стихами,
В домах, вагонах… в кабаках.
А зачастую даже в храме
Мы забываем о стихах.
Все речи выверены, чинны,
В какую склоку не ввяжись.
Не говорят в стихах мужчины,
Порой ни разу за всю жизнь.
Стихи не в моде среди женщин,
И потому, в тщете людской,
Так просто рукописи жечь им,
Рожденные чужой рукой.
С присущей людям укоризной,
Над грудой скомканных бумаг,
Стихи возносятся как признак
Несовершенного ума.
Ни в кабаке, ни даже, в храме,
Средь незатейливых сует,
Никто не говорит стихами,
И тот сегодня лишь поэт,
Кто осознает, обомлело
Страницы книжек вороша:
Стихами говорит не тело,
Стихами говорит — душа.