образ можно примерять, но не факт, что он твой
Есть у меня друг,
вроде, крутой поэт.
часто пишет стихи
и даже один сонет.
Есть у него голова,
выше чуть шеи сидит.
там присутствует мозг,
важно порою бурлит.
В мозге бывает мысль
редко она там одна
тогда вылазят стихи.
куча малым-мала.
Есть на его голове,
со сторон даже двух
два усилителя слуха
левый и правый ух.
Только одна беда.
часто бывает глух
не один только левый
но и враз правый ух.
Ах, как люблю вас, нежные мои,
Вас не срезают, иногда, ломают, с хрустом,
Люблю, пастельные цветы любви,
Не намалёванные слишком густо.
И изумрудный трепет листьев на просвет,
И аромат — лишь, только, догадайся,
И светлой прелести весны привет,
И при любви милейшее лекарство.
Люблю ваш желто розовый ковер,
Как крем брюле в волшебном лунном свете,
И простоту и скромность ваших форм
С любовью отражённую, в сонете…
душила горечь, лились слёзы, но… где-то там манили грёзы.
«Мужчина этот — приз переходящий»
И лучше, чем Жванецкий, не сказать
Про Дон-Жуанов, Казанов и Ловеласов.
Ах, вон в чём дело, важно знать,
Что временною может быть награда.
Вырастают крылья за спиной,
Расцветает выжженное поле,
Брежу я во сне тобой одной,
Наяву с ума схожу с любовью.
Ничего не надо в жизни мне,
Всё, что надо, быть с тобою рядом,
От улыбки брежу я во сне,
Наяву с ума схожу от взгляда…
На земле одной тобой живу,
Наш союз на небе неизбежен,
Я любовью брежу наяву,
И во сне любовью этой брежу…
У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок, натянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на неё насмотреться.
— Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь — уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь: чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю… меня ему жалко…
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своём тесном.
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном! —
И тихо вздыхала: — Жалел меня очень.
В ту пору всё это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой — тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, —
Как верно она про любовь говорила!
Есть женщины со вкусом «никогда».
Ухоженность, отменный стиль и
список ангельских достоинств
делают их
излюбленным предметом мужских мечт.
Не боле!
Партнёрских с ними отношений сторонятся:
«поиска в глазах их нет».
Невозможно полностью узнать человека. Ни за 5, 10, 20 лет.
У всех нас есть то, до чего никому не добраться.
То, с чем мы остаемся вечером на балконе, куря сигарету.
Я губы тонкие твои
целую вкрадчиво и пьяно.
ты наше счастье раздвои:
там- ты, там-я, там- солнце.Пряно.
Мосты разведены на час,
от города до нас-пол шага,
а фото в профиль и в анфас
для непременного аншлага,
боготворю твой грешный путь,
в котором гордость бьет тревогу,
мы встретимся когда-нибудь,
с собой взяв смелость на подмогу.
я губы в кровь кусаю вновь.
забыться чтобы от давленья,
ты мне букетик приготовь
для непременного везенья.
Ольга Тиманова «Встреча на краю Луны»
А знаете ли, что брак — не только белое платье и праздничный стол, а каждодневное преодоление «своего плохого» ради «хорошего общего»?
Верующий всё делает, как для Бога. Неверующий- как для себя.
Голый король:
— .не веришь в чудеса… Да ты материалист! Да я тебя в подземелье!
Министр тут же исправляется:
-- Я хотел сказать: я не верю в чудеса, говорит безумец в сердце своем. Это безумец не верит, а мы только чудом и держимся!
Ах, какая погода чудная,
И апрель наяву — не во сне,
Даль лазорево изумрудная
Белка, шустрая на сосне…
Небо чистое, солнце ясное,
Почек лопнувших тихий чпок
Поцелуй весны нежный и ласквоый
Так, легонечко, в щёку — чмок
Аромат, первоцветов, дурманящий
И раскаты грома в ночи,
Тихо, тихо весне, порадуйся,
Не спугни, не шуми, не кричи…
И небо заплакало в этот родительский день,
И плачет душа, по ушедшим горюя сегодня,
На лица людей опускается чёрная тень…
Для каждого чья-нибудь смерть — на земле Преисподня!
Поплакать не грех… Их не вспомнить, скорее, беда,
Хоть кажется часто, что те, кто покинул нас, рядом…
Но главное знать, что домой возвращаясь всегда,
О мёртвых скорбя, о живых нам заботиться надо!