У каждого соседского ребенка есть отец.
Дымной шалью весна поплыла,
Поплыла в одеянии белом,
А печаль, что к душе приросла,
Лепестками цветов облетела.
Вдруг исчезли тревожные дни,
Позабылась навеки усталость,
Что гасила глаза, как огни
И как-будто привычной казалась.
Так приятно влюбиться порой,
Обнаружив, что все-таки были
За твоей огрубевшей спиной
Еще тонкие нежные крылья!
Ведь она, как весна за окном —
Каждый день своей поступью мимо
Проплывает легко так и мило,
И не ведая даже о том,
Что мне крылья любви подарила.
А знаешь, в жизни всякое случается,
Я на твоем бы месте не страдал.
Не все ведь, что красиво начинается,
Имеет ослепительный финал.
Не нужно тяготиться грустью серою,
Брось тосковать по моему плечу.
Ведь я тебя счастливою не сделаю,
Ну, а несчастной — делать не хочу.
Зачем же ты ко мне так сильно тянешься?
Забудь навек и просто отойди.
Не ты ведь мне так беззаветно нравишься,
Не ты цветешь в пылающей груди.
Ты просто отрекись от счастья мнимого.
С тобой ведь мы не будем никогда.
Я так решил. А с выбором любимого
Считаться должен любящий всегда!
О, сколь разнообразно ты, кино,
ведь есть в тебе и Коппола, и Аллен…
Но есть кино попроще. И оно
имеет место в интерьере спален.
У этих фильмов маленький бюджет
(и тот, считай, притянут на аркане).
Их режиссер не покупает jet,
по красному ковру не ходит в Канне.
Нет, тема их — не ложь, не страсть, не месть,
в них прямота плохого анекдота…
Но, право, в этих фильмах что-то есть.
И кто-то есть. Чтоб кто-то делал что-то.
К постельным подготовившись трудам
и голос эротичный не возвыся,
«Поверьте мне, я спуску вам не дам!» —
шепнул порноактёр порноактрисе.
И пусть героя чуть натужен пыл,
но, критикан, оставь его в покое:
все два часа он слову верен был,
чем защитил достоинство.
Мужское.
На зрительском оставшись берегу,
я б сообщил и письменно, и устно:
«Подумаешь, я тоже так смогу!» —
но не смогу.
Искусство есть искусство.
Отпуская землю обретаешь небо.
Мой друг ушёл, а я не верю
И номер в трубке не стираю…
Он жив во мне!.. Я в это верю
И снова номер набираю…
А вдруг ответит друг старинный
Слегка охрипший от простуды,
И разговор польётся длинный
Про путь тернистый наш и трудный…
О голубях его чубатых,
Что мы водили с ним когда-то…
О детстве нашем небогатом,
Об озорных, лихих ребятах…
И как же так, что кто-то есть,
Домой берёт себе билет…
Он родом сам из этих мест
И только друга рядом нет…
Мы, в общем, — уходящая натура.
Ну, это люди где-то наших лет,
Кто, вдруг услышав Шарля Азнавура,
Припомнит вкус болгарских сигарет…
Ты не печалься, что меж нами расстоянье
И только в письмах нежные слова.
У наших душ - свои свиданья,
В саду Небесном - место у пруда.
Они там поверяют наши тайны,
И говорят о вечном и простом,
И каждого, считая главным —
Спасают нас молитвой и постом.
Все наши разногласия для них — забава.
Они другими измереньями живут…
И знают, что мы оба правы,
И терпеливо волю Божью ждут.
А мы, как дети ссоримся и снова
Стоим у примирения черты…
Любовь и доброта для душ - основа,
А мы прислушиваться к ним должны.
автор Людмила Купаева
Хочешь наполнить живот — смотри на землю,
хочешь напитать душу — смотри в небо.
Когда уходят они…
.каждый раз умираем мы…
стареют глаза…
нет… там не гроза…
там серости пустота…
они становятся без дна.
боль воспоминаний танцует танго.
смерть… ведёт его она…
пылающее сердце Данко…
Когда в моей душе затихнет бой?
Поставил фото друга у окна,
Налил в стакан, прикрыл его горбушкой,
Плеснул себе рукою непослушной
И молча выпил «горькую» до дна.
Живу и не обижен головой,
Не лучше всех и может быть не хуже.
Одно мешает, памятная стужа,
Она ведет в груди столетний бой!
Виски давно в полоне серебра,
Отметины от пуль зарубцевались,
Мы, черт возьми, тогда как боги дрались,
Имея ген двуглавого орла!
Мой герб, пятиконечная звезда,
Согрей мне светом стынущее сердце,
Которое не может отогреться,
В нем бой идет со мной через года!
Ходил с утра на старенький погост,
Бурьян покрыл холмы до Красной Пади,
Здесь воины-отцы, свободы ради,
Покоятся у плакальщиц берез.
А мне, пока не вышел спор с судьбой,
Взрывает боль сознание гранатой,
Ответьте мне, ушедшие солдаты:
Когда в моей душе затихнет бой?
Порой короткие встречи помнишь дольше, чем длинные.
В воображение моем
горит любовь лихим огнем,
и в ревности лихой и пьяной
мы оба жгуче-постоянны,
до пепла выжжена постель,
никто другой-лишь ты и свет
корабль снова сел на мель,
и не заряжен пистолет.
Война войною, страсть и дым,
другого не дано коварным,
ты стал со мною НЕ святым,
любимым и неординарным.
Смотрю в упор: курок, стрельба,
и ты убит, дыша любовью,
какая странная Судьба
соединила нас с тобою
Ольга Тиманова «В упор»
чем с Вами работать, так лучше самому го… но возить
Всё оставлю на долгую память…
Жизнь лежит отрезом из ткани —
Здесь вот в клетку, а там полосками —
Разноцветными, где-то горошками.
То я вольная сильная птица —
Королева или царица…
То из сил выбиваюсь в дороге —
Вся в лохмотьях тащусь в болоте.
Упаду - подняться сумею.
Если в славе — молчать умею.
Не нужны мне денег мешки —
Берегу все свои стихи.
Необычные, рвущие души,
Иль упавшие в зеркало лужи…
Но они про надежду и боль
И, конечно же, про любовь.
Лишь она поднимает с колен
Подает бокал перемен,
Помогает вперед идти,
Не предаст в нелегком пути.
автор Людмила Купаева