Среди цветов поставил я
Кувшин в тиши ночной
И одиноко пью вино,
И друга нет со мной.
Но в собутыльники луну
Позвал я в добрый час,
И тень свою я пригласил —
И трое стало нас.
Но разве, — спрашиваю я, —
Умеет пить луна?
И тень, хотя всегда за мной
Последует она?
А тень с луной не разделить,
И я в тиши ночной
Согласен с ними пировать,
Хоть до весны самой.
Я начинаю петь — и в такт
Колышется луна,
Пляшу — и пляшет тень моя,
Бесшумна и длинна.
Нам было весело, пока
Хмелели мы втроем.
А захмелели — разошлись,
Кто как — своим путем.
И снова в жизни одному
Мне предстоит брести
До встречи — той, что между звезд,
У Млечного Пути.
Уроки — те, что я пишу
За назиданье не примите,
Я их в самой себе ношу,
Сложив из собственных событий.
Делюсь, а вдруг помогут чем…
Хотя, конечно, понимаю,
Что каждый из возможных тем,
Лишь то, что ближе, выбирает.
Кому-то радость по душе,
Он только эти ищет строки.
А кто-то понял сам уже,
И сам все выучил уроки,
Но не умеет рассказать,
Иль не считает это нужным.
И мне бы тоже — помолчать,
А не твердить одно натужно,
О том, что жизнь у нас одна,
И быстро мчит к конечной дате.
И раз уж нам она дана,
На глупости не стоит тратить:
На злость, обиды и на ложь,
На зависть и на тон брюзгливый.
А раз ты есть, и ты живешь,
То лучше жить и быть счастливым!
У меня нет рецептов. Единственное, что могу сказать, — надо существовать, ощущая счастье жизни. Что сегодняшний день — самый счастливый день в жизни.
Когда пропадают идеалы и стремления, поток жизни становится болотом.
Мне неожиданно пришла идея, Холмс. Именно, пришла, но откуда, Ватсон?
Теперь и у Мексики есть свой день победы над Германией))))
На стенах- картинки разные.
На столе ракушки лежат.
Стихи в переплётах страстные
На полках спокойно спят.
Куда-то ушли хозяева.
Часы одиннадцать бьют.
В посуде играет марево,
По форточке тюли бьют.
Если пройти мимо детской площадки, то можно почувствовать себя в средневековье: Платон бьет Елисея, Ростислава плачет, а Светозар обкакался
Чем моложе блогер, тем хуже ему жилось при Сталине
Любовь не имеет возраста,
Она состоит из нежности.
В чём главное её достоинство?
Друзья мои, в неизбежности!
Равнодушно стреляют часы
Истребляя слова многоточьем…
Стонут сумерки, тянут басы
В ожидании будущей ночи..
Суетится в углу тусклый свет
Но не гаснет рубин сигареты …
Я с тобой говорю о тебе
И все так же не слышу ответа…
Мне часы подпевают не в такт
И вода хрипло вторит из крана…
Время тихо сбегает в закат
Оставляя надежные шрамы.
Я бинтую слова тишиной
Я рифмую уснувшие окна
Где то там далеко, не со мной
Ты забудешь как мне одиноко…
Потухает кармином закат,
Губы шепчут знакомое имя.
-Убежать!..
Но куда мне бежать…
Между нами моря и пустыня…
Ты теперь от меня далеко
Самый близкий и самый желанный
Бьётся птицей в глухое стекло-
То ли весточка
То ли прощанье …
вот соберу я на скорую чемодан, взяв только пару книг, две-три майки, кроссы, фотоальбом, на веревочке талисман, путеводитель по улочкам разных стран —
сяду в любой автобус [небрит, начёсан] и прямым рейсом поеду, ну, скажем, в Рим. просто понюхать раз итальянский кофе или пройтись по бульварам — как медь литым. пусть даже дует ветер — и черт бы с ним.
будет узор на небе — цветы на штофе, будет разлит по лужам цветной бензин. ночью там будет шумно: вино и танцы, листья под цвет: коралл или же рубин. переживать же — не будет совсем причин — будут причины счастливо улыбаться.
выкрашу волосы, может, набью тату я на лодыжке или же на запястье… я изучу десятки других культур, я откажусь от долларов, от купюр, чтобы узнать, как выглядит все же счастье. переоденусь в костюмы других людей 50-х годов, например. чем не дело? я за неделю сыграю пятьсот ролей, спраздную бабушкин праздничный юбилей, съем килограмм черешни [увы, неспелой].
утром проснусь — и трогает шею свет. я буду рисовать акварелью сосны. а через месяц новый куплю билет, новый увижу день и закат, рассвет, новые зимы, осени или вёсны.
снова уеду поездом ли, авто… буду жить так, словно в фильмах и в киноленте. теплый накину шарф на свое пальто, рваные джинсы, свитер. никто. никто больше не скажет: «снимите! переоденьте!».
разные камешки я положу в карман, а на асфальте — бензинные те же
пятна.
воздух все так же свеж и немножко прян.
…вот соберу я однажды свой чемодан
и никогда, никогда
не вернусь
обратно.
Выборы президента нужно устраивать каждую весну. Посеяли — собрали урожай…
Жадный человек скуп и в любви.
то, что любишь, сама же и уничтожишь,
потому неверна расстановка сил.
и ты знаешь, что хочешь, но только всё же
никогда не осмелишься попросить.
тут из серии «будет, как фишка ляжет»,
потому что вокруг абсолютный треш.
выдыхай и — морские писать пейзажи,
выпекать круассаны, играть баррэ,
наполнять дом дурманом индийских специй,
не расценивать день как последний шанс.
твоё лето должно быть таким, как в детстве.
твоё лето — твоя душа.
и когда её что-нибудь да заденет,
избавляйся уверенно и легко.
то, что любишь, способно слабее сделать,
ну, а ты не из слабаков.
тем не менее, есть только этот голос,
вкус лишь этих улыбчиво-дерзких губ.
и ты знаешь, что вынесешь что угодно
за родное «я помогу».