Почему так считается,
Что подлецы, убийцы, прочая мразь,
Вносят изюминку в чашку чая?
Без них скучно, хоть снова на дерево влазь,
Деградируем, пути своего не чая.
А без зла и добро — примитивная блажь,
Лишь мечом человек себя постигает.
Без укуса всё пресно, теряется вкус,
Ну, а слово — мерило жизни.
Хоть по чести, обманом, герой ты иль трус,
Компромат и донос правят балл, но не кисни.
В выси брызгами мысли,
Здесь, чем выше, тем звонче зелени хруст.
А вельможность подобна слизи.
Со святой простотой сочится обман,
Вызывая слезу умиленья,
А поверишь — капкан,
Кому нужно твоё здесь мнение?
Ложь — с высоких трибун,
Ложь — в наивных глазах ребёнка,
На язык б их типун,
У своего вера плачет гроба.
Жизнь — театр, игра?
Но ведь есть у театра подмостки.
А искусство, культура, творение пера? -
Вновь служанки попсуещей горстки.
Вот уж правда, много горя от ума…