Она идет по глухому лесу, как на веревке покорный пес. Что там на сердце - известно бесу, а Бог давно уже в ней замерз. Она идет, а на морде алым горит последний голодный вздох. «Она - волчица, и ей все мало». Клыки усыпал вонючий мох.

Волчица в клетке своих же елей. И нет ключа, чтоб ее открыть. Луна подруге дорогу стелет. Все понимают - недолго жить осталось дерзкой, взрывной волчице. Сведутся счеты и грянет час, когда серебряные спицы начнут свой хвойно-хмельной рассказ.

А все ведь просто - острее зубы, как оказалось, не у волков; у тех, кто часто с горячки рубит, а если насмерть - то был таков. Кто всей неправдой себе проложит свой самый верный и легкий путь. Тех, кто мешает, уже, быть может, на эту землю и не вернуть.

И вот волчица идет по лесу, как на веревке покорный пес. Что там на сердце - известно бесу, а Бог давно уже в них замерз. Она идет, а на морде алым горит последний голодный вздох.

«Она - волчица, и ей все мало».

Короткий выстрел.
И мягкий мох.