…и слышала намедни я рассказ,
От строгой и красивой, видной дамы.
Как Им жилось в военный, дальний час?
Дух рисовал портрет - народной драмы.

Привиделось мне: станция и степь,
Горел на ней почтовый, старый поезд,
Чубатый дым стелился прямо в прорезь,
С ним канонады гул, навстречу, креп.

А, по степи, как снега бросить горсть!
Раскидывало белым! Треугольник!
В них - письма с фронта, ветер, как крамольник,
по раскатил в воронки «горечь слёз»!

Сюжет был нам рассказан от души,
И в студии молчали не с укором…
Так молодость ей вспомнилась, в тиши,
Знать, медсестре семнадцать было, в пору!

И ехала девчонка на войну,
Вдруг поезда разбежкою на стрелке,
И в сизом, блеклом, сумрачном дыму,
Летели - белым голубем, конверты…

В них письма для живых, они бессмертны…
Вещала гостья - образ от души,
Той женщины, что смотрит к вам из ленты,
Глазами с болью: «Не было б, Войны!»