У Бога нет повода выйти из комы.
Ты молишься, спрятав в колени лицо.
Я слышу, как валится сзади полдома.
Я думаю, сложно ли быть подлецом.

У Бога нет повода гибнуть за мёртвых,
раскидывать руки под гвозди креста.
Ты шепчешь: «Мне кажется, воздух здесь спёртый, -
когда это кончится, ради Христа?!»

У Бога нет повода слушать молитвы.
У мины нет повода жаться к ногам.
Ползём осторожно к просвету в пробитой
двери, прижимаясь к стенам-берегам.

У солнца нет сил перейти эти грани,
в дыму и огне процарапать пути.
О Боже, очнись! Выбирайся за нами, -
тебе ведь ещё до Голгофы идти.