Музей имени тебя.

Художник в парке опустелом
Стоит один в плаще потертом,
Он видит белое на белом,
А пишет черное на черном.

И я как он наверно маюсь
Картин моих Париж не купит
Что рисовать я не пытаюсь-
Везде черты твои проступят.

У всех моих цветов твои глаза!
Похожа на тебя моя гроза!
И море боль мою храня
Как ты целует нелюбя
В моем музее имени Тебя.

А парк одет не по погоде
Верней раздет, согласно дате
Художник счастлив и свободен,
Но в рамках черного квадрата.

По одному, хотя на двое,
Мы создаем свои пейзажи
А после зеркало пустое
Висит на модном вернисаже…