Судя по погоде этим летом, нужно не часы на летнее и зимнее время переводить, а месяцы сдвигать…
Время - самый страшный предмет,
вроде полно, а как надо, так - нет!
Позволяя интернету быть частью вашей жизни, постарайтесь не стать частью его…
Кто может сказать, куда ведёт путь,
Куда наш день течёт? Только время.
И кто может сказать, если растет любовь,
Что выберет сердце снова? Только время.
Кто может сказать, почему сердце бьется,
И твоя любовь летает? Только время.
И кто может сказать, почему сердце стонет,
Когда любовь умирает? Только время…
Кто может сказать, когда встретятся пути,
Чтобы любовь найти в твоем сердце
И кто может сказать, когда день спит,
Если ночь хранит твое сердце?
Ночь хранит твоё сердце целик.
Кто может сказать, если зарождается любовь,
Что выберет сердце снова? Только время.
Кто может сказать, куда ведёт путь,
Куда наш день течёт? Только время.
Кто может сказать, куда ведёт путь,
Куда наш день течёт? Только время.
И кто может сказать, если растет любовь,
Что выберет сердце снова? Только время.
Кто знает? Только время.
Кто знает? Только время.
Скучна работа уездного станционного смотрителя. Проходят часы - а ничегошеньки не происходит. И сам себе ленивыми раздумьями вынужденно наполняешь нутро содержанием. То всех мух на окне посчитаешь, а это не просто - ползают мелкие. То рукой их ловить давай - тут не малая ловкость нужна. То в то же окно давай смотреть на белье на веревочке - как оно сохнет, и думать - а какую оно после высыхания даст усушку - а вдруг не налезет. Воон те кальсоны, пожалуй, легко могут однажды не налезть - что ж потом, худать или што ?!
Вот так часы проходит, жизнь проходит. То в ожиданьи поезда, то в ожидании конца дня. А прийдет время - и конца жизни. Но что его ждать, когда даже в скудном захолустье жизнь полна содержания - одних только мух вон сколько! Да и много чего еще…
Ожидание делает время пустым, лишает его живой плоти.
Золотой век сейчас, где золотая молодёжь, золотые унитазы, золотые слова Юрия Венедиктовича. Прошлое время было деревянно-простым, волшебным и никак не отражало оттенок золота и фальши
Жизнь идёт так медленно, а проходит так быстро.
Это не мы живём во времени, а время живёт в нас. Оно дано нам как инструмент, для изменения себя к лучшему.
Есть так много способов провести время, что становится ясно, что время - последний лох. Но по-большому счёту хоронят в конце концов тебя, а не его.
Мегаполис - это как гигантский кредит, а пробки как ежедневные проценты. Вроде выплачиваешь по утрам и вечерам, а они только прибавляются
Интересное сейчас время. Раньше для того чтобы определить пол человека смотрел на грудь, теперь и это не показатель.
Мы все, живущие на белом свете,
Уже одним рождением своим везунчики,
А значит и в любимчиках у провидения.
Увы, ценить всё это не считаем нужным
И на напраслину порою тратим время.
Чем ты старше, тем мудрее,
Ценишь каждую секунду,
Если любишь - то сильнее,
Ненавидишь - не на шутку…
Ведь бежит куда-то время
И летят года, как птицы,
Чем ты старше, тем яснее-
Неуместно торопиться…
БОЛЬ ПОТЕРЬ
Не лечит время, нет, не лечит,
а только притупляет боль,
горят в Душе, как в храме, свечи,
а на губах слезинок соль.
И мир становится пустынней,
и к жизни гаснет интерес,
и взгляд на холмике остынет,
и ты не ждёшь уже чудес.
Но надо жить и помнить надо
всех, кто ушёл на небеса,
они для нас не там, а рядом,
хоть мы не верим в чудеса…